(foto di poetella)
Potremmo forse dire d’essere arrivati?
Noi che ce ne stiamo qui, a guardare, come dalla terrazza sulla vasta baia.
Noi che osserviamo e sorridiamo del calmo piatto e delle creste d’onda
Del sorgere, del tramontare.
Noi che sorridiamo anche del buio e della pioggia.
E dello scirocco e del maestrale.
Noi che sorridiamo come una statua del Budda, il sereno. Il lago.
potremmo mai forse dire d’essere arrivati?
Noi che il dolore, la gioia, la paura, la fantasia.
Noi che la speranza e la pace
della totale sua assenza.
Noi che non aspettiamo, aspettando.
Non cerchiamo, cercando.
Noi che sì e no. E forse.
potremmo forse mai dire d’essere arrivati?
Non credo. Ce n’è di strada da fare.
Anche solo riuscire a non prendersela per quelli
che non lasciano il bagno come vorrebbero trovarlo.
Come faccio io. Come fai
tu.
Ma questa è un’altra storia. Certo, dico io.
…
…
…
(by poetella)
.
Mi piace la fine… prima la poesia è aulica e parla di sole, di tenerezza, di gioia e fantasia… e poi: “Anche solo riuscire a non prendersela per quelli
che non lasciano il bagno come vorrebbero trovarlo” 🙂
Sono queste le cose che fanno andare avanti una coppia!!! (e dico sul serio) 🙂
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sì, sì…argomento serissimo…
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Sopravviene, la letteratura.
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dove, qui?
dai…
(dimmi di sì!)
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Qui, ovvero già oltre. 🙂
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🙂
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a me pare che non sono nemmeno mai partita, non so gli altri. 😦
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io, partita, so’ partita…
poi, vedremo!
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in un certo senso pure io, ma mi sa che è il senso sbagliato. Ma dici bene, vedremo….
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è una questione di come uno si immagina le traiettorie… le chiamerei aspettative di traiettoria… sì.
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approvato con 18
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Sì, probabile. Io c’ho le prospettive statiche, allora.
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urge terremoto aspettativico…( sic!)
😦
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dici? NOn so, non mi aspetto più un terromoto aspettativico da moltissimo tempo, confesso. 😦
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non mi sembri molto statica: la tua mente me la immagino come quando il risotto cuoce e bolle e scalda la cucina d’inverno
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che cosa carina…!
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è che l’impressione è quella, però: ferma rispetto al ribollire.
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claro esempio di “ribollita statica”…
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ecco. claro… sì.
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solo i preuntuosi si sentono arrivati, e i presuntuosi non sanno amare come te
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tu, mi sa…sì!
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qui siamo di fronte a vera poesia, poetella.
un inchino.
gbina
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ma grazie!
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Finchè c’è vita non c’è fine al viaggio…
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e continuiamo ad andare…
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potremmo forse mai dire d’essere arrivati?
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io direi di no, no?
Poi, quando arriveremo…si scenderà!
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