Ti prego, lasciati mandare al macero

leggete e diffondete!
E’ dovere!

Cercando Oblivia - Il blog di Pippo Russo

Cari amici, questa è la stroncatura del libro vincitore del Premio Bancarella 2013, pubblicata il 3 agosto dall’Unità. Buona lettura, e se ritenete sia il caso diffondete.

 

Quale significato dobbiamo dare ai premi letterari nell’Italia di oggi? L’interrogativo è attuale più che mai dopo l’assegnazione del Premio Bancarella a “Ti prego lasciati odiare” di Anna Premoli. Un articolo editoriale etichettato come narrativa e pubblicato dalla Newton Compton nella sua ormai consolidata linea di produzione rosa sciocching. Già la confezione è un preannuncio di cosa attende il lettore: un titolo da rivistina d’epoca pre-femminista, una foto con faccina femminile manierata da catalogo della Vestro, e la solita fascetta acchiappa-lettori che ha fatto della casa editrice romana la regina assoluta dell’Era Fascettista. In questo caso, la formula fasciante è particolarmente allusiva: “Se è un caso letterario ci sarà un perché”. E a dire il vero, il perché lo abbiamo trovato…

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iuuuuuuuuuuhùùùùùùùùùùù…

c’è nessuuuuuuuuuuuuuuuuunooooooooooooooooo?

me pare de no…..

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un po’ di…classico

 

meglio, no?

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Rassicurante la frescura…

Tag

arcangelo corelli, sogni, sonata ii

(foto di poetella)

 

 

Rassicurante la frescura

s’insinua piano dai forellini della persiana

abbassata

Abbassata la guardia l’estate sta finendo

cede

molliamo l’ancora sciogliamo vele e intralci ai sogni

 

L’aria è finalmente fresca rinfrescata la speranza

vedi come ritorno a sorridere alle foto che mandi

rispondo gaia, quasi scherzosa.

Sebbene amarti non sia uno scherzo

 

Ma mi muove il sorriso, sai? e le braccia e le gambe

Amarti è una danza di festa

 

un banchetto di nozze

un veliero. Pieno zeppo di  smaniosi corsari.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

 

 

Arcangelo Corelli. Opera Terza. Sonata II in Re maggiore

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I te vurria vasà -Tito Schipa…

 

 

ecco…

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Perché vedi, sì, sarà anche vero quello che …

Tag

bach prelude, energia pura

(foto di poetella)

 

 

 

Perché vedi, sì, sarà anche vero quello che dici.

Energia pura, dici.

Sei energia pura!

Ma lo vedi come sto appesa a queste nubi nere nere

mentre vanno a tuffarsi in quelle bianche, ingenue, sprovvedute

scolarette col grembiule nero e il fiocco rosa

e adesso  mi sporco le scarpette bianche e speriamo di no.

 

Lo vedi come aspetto lo scontro? Spio i moti del vento?

Alzo le tende in balcone che potrebbero strapparsi?

 

Che sia per ricaricarmi, questa voglia di burrasca?

Per aderire a quel poster con la Vittoria che  mi sono dipinta a tempera tra un pensiero e l’altro? Certe  volte non lo vedo bene.

E per copiare devi avere il modello ben visibile. Alla giusta distanza, poi.

Non so lavorare a memoria, io. Uno sguardo al modello, uno al lavoro. Che procede.

 

E basterà questo temporale a schiarirmi la tavolozza?

A sciacquare i pennelli e lavare le vaschette?

L’energia, ammesso che sia energia la mia, poi va utilizzata. Ovvio. E bene.

Immobili, non ti serve.

L’energia, ammesso che sia energia e che io la possieda veramente, va ricaricata, inoltre,

ogni tanto.

 

Ma tu sei così lontano, amore mio.

 

Dall’altra parte del temporale. Che ora scroscia.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

J.S.Bach-Prelude

 

 

 

 

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mi sono fatta un regalo, oggi…

Tag

la bellezza, sidney bechet petite fleur

sempre perché la Bellezza…

no?

Sidney Bechet – Petite fleur

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E mentre guardo il tuo ventre …

Tag

desiderate, il sorriso, leda, luce, vento

(Leon Francois Comerre – Danae)

 

Ascolta poetella

 

 

 

E mentre guardo il tuo ventre piatto

movenze regolari

come di canneto al vento

e la luce spezzettata sul velo di sudore

[questi i resti d’imprese eroiche?]

e tutto è silenzio

no, solo il ronzio del condizionatore e qualche macchina

di sotto e un cane che non si sa che voglia

 

e non voglio più niente adesso,

più niente mentre guardo

la salda curva della tua coscia destra sollevata

e quel ginocchio [sai, Prassitele? Mirone, Policleto?]

 

Mi torna in mente allora quel tuo Come te nessuna mai!

E come s’increspava lo sguardo azzurro

 

E Danae, e Leda ed Io.

 

Ed io che so cos’è il sorriso che ci nasce

 

desiderate da un dio.

…

…

…

(by poetella)

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Ho sempre cercato un maestro…

Tag

imparo

 

(foto di potella)

 

 

 

Ho sempre cercato un maestro

Da piccola, sette anni, forse, e per un bel po’ pensavo fosse san Francesco. Sì, san Francesco proprio. Ché me l’ero sognato. Dice, quando ti serve un consiglio, chiedi! E chiedevo. Chiedevo e chiedevo. Ma mica rispondeva.

O forse sì. Che ne so.

Poi ne sono venuti altri. Se ne stavano tra le righe parallele di mille e mille libri. Quanti!

Che mamma, una volta, me ne aveva dato uno in testa, copertina rigida, i drammi  di Shiller.

Dice, Diventi cieca! Basta leggere! Basta! Ma io

io ho sempre cercato un maestro.

 

Mica ce la puoi fare, senza un maestro. Sbagli, sbandi, inciampi.  Ti scoraggi. Ti fermi.

Ed io volevo andare avanti. Non sapevo bene verso dove, ma avanti. Anche se di sbagli, parecchi.

È che, sicuramente, non trovavo il giusto maestro.

Non che adesso. No. Adesso sì.

 

Adesso c’è il maestro.

Adesso ce l’ho un progetto. Anzi, dico meglio, adesso so qual’ è il progetto.

Ardito. Sicuramente ardito.

Presente le nuvole?

L’aerea leggerezza. La vastità del luogo che abitano. La visualizzazione del mondo dall’alto, distaccate. Libere.

Presente l’infinità varietà, la molteplice tonalità dei colori dei fiori di campo?

L’imprevedibile punto esatto, in cielo, dove scoccherà il fulmine?

L’abbandonarsi alla corrente, anche una corrente leggera, appena percettibile.

L’andare. Presente tutto questo?

Senza prevedere, senza congetturare. Senza fare troppe domande. Senza pretendere risposte.

Lievi, come l’arietta che finalmente entra dalla finestra aperta, condizionatori spenti.

In questo sgocciolio d’estate che sta finendo. Viva!

 

Ho sempre cercato un maestro

E adesso ce l’ho. Amato maestro. Generoso, pacato, preparato, chiaro come un mattino a Roma, dopo la pioggia. Insegna con garbo, lui. Senza superbia. Perché sa.

 

Ed io imparo. E lo amo.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

Shostakovich – op 34 – n° 1

 

 

 

 

 

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tecniche di parata

questa mi piace proprio…
L’adotto!

gusci di noce - blog di poesia (di Sergio Pasquandrea)

Si scrive sempre per schivare il colpo
(è un modo come un altro) in fondo
quanta bellezza si può sopportare
prima che le costole cedano?
È per questo che le poesie parlano sempre
d’altro: sono traiettorie evitate.
Pensa – sostenere tutto da solo
la curva dei tuoi malleoli.
Così almeno ho assorbito solo parte
dell’urto: e già mi basta per tremare.

(Nell’immagine: George Bellows, “Dempsey and Firpo”, 1924)

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Ho sentito il tuono…

Tag

attimo, il cielo, libro bianco, mahler, tuono

(foto di poetella)

 

 

Ho sentito il tuono.

In un attimo di pausa dell’Adagietto di Mahler.

Ho sentito il tuono.

Ma non sono certa si trattasse proprio del tuono.

 

Stavo leggendo versi ed ho distolto per un attimo lo sguardo

dal piccolo libro bianco.

Il cielo era quasi uniformemente azzurro

tranne che laggiù, in lontananza

verso Nord

dove sei tu.

 

E allora l’ho sentito.

Ma cosa?

 

Chissà se un giorno, fra quanti, quanti anni?

 

ricorderò d’averti perdutamente amato

…

…

…

(by poetella)

Mahler – Adagietto della 5ª sinfonia

 

 

 

 

 

 

 

 

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niente parole… solo luce

buongiorno giorno!

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Aveva dovuto chiudere gli occhi per …

(foto di…)

 

 

Aveva dovuto chiudere gli occhi per tutto quel celeste.

 

Tutto quel celeste. Guarda come rimbalza attorno. Una farfalla contro il vetro.

Colpisce  e rimbalza. Colpisce e si frantuma. Colpisce e mi frantuma.

Spezzetta ogni residuo di pazienza. Quanta pazienza. Ora. Ora  non serve più.

 

Aveva dovuto chiudere gli occhi per tutto quel celeste.

Le pareti, la camicia, pure la camicia, canaglia! Tutto quel celeste che partiva da lì, da quegli occhi. Oddio quegli occhi!

Non si può, non posso guardare. Lo sai che troppa bellezza fa male? Lo sai che diventa intollerabile, doloroso. Uno struggimento, uno sciogliersi di ogni residuo di forza.

Di qualsiasi improbabile resistenza.

Un arpione che scava, scava, scava. Colpisce. Imprigiona.

Lo sai che è un marchio, una tenaglia, uno sfinimento?

Lo sai? Troppa, troppa bellezza.

Devo  chiudere gli occhi per tutto questo celeste.

Zitto. Zitto, adesso li apro. Zitto.

Adesso respiro.

Ecco, sì, baciami.

No, non dire, non chiedere, non raccontare. Zitto.

Tu, tu fasciami con queste tue braccia di raso

fasciami della seta d’argento dei tuoi capelli. Non li hai tagliati. Bravo.

 

Sorridi? Adesso smetti di sorridere, vedrai. Adesso ci penso io e la smetti di sorridere, vedrai.

 

Sì, così. Proprio così. Visto?

…

…

…

(by poetella)

Miles Davis – blue in green

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Era stato il rumore di pioggia…

Tag

bellezza, cuore, pachebel canon

(foto di poetella)

 

 

 

Era stato il rumore di pioggia

sulla ringhiera in balcone

a svegliarmi.

 

A svegliarmi un trasalimento

come un allarme. Allarmato cuore

corpo in allarme. Allarmata l’aria

tra i gerani le begonie le nubi nere

gonfie

una voglia di esplodere.

 

Accade così in fretta un risveglio

tanto atteso. Percezione di un miracolo

imminente. Sarà questo a …  non so.

 

Potrà sussistere poi anche oltre

la sua epifania?

 

Conserverò tratterrò rifletterò la luce il flash abbagliante

il canto il profumo il contatto?

 

Sì.

Benedetta pioggia. Pioggia benedetta. Benedetto tu.

 

Il manifestarsi della Bellezza mi macchia l’anima, amore mio.

 

Indelebilmente ancora adesso

 

 

una bianca perla, diversa dalle altre, riluce. Mia, eternamente mia.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

 

 

Pachebel – Canon For Three Violins & Cello

 

 

 

 

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Dicono che dovrebbe…

Tag

Chopin, raindrop prelude

(foto di poetella)

 

 

Dicono che dovrebbe piovere.

Che si ristabilirà l’equilibrio

di suoni e senso. Di voci.

 

Dicono che non dovrebbe durare

ancora molto ancora

molto non è un numero esatto.

 

Esattamente quanto

pensi potrà ostinatamente resistere oltre

questo mio cuore assetato?

 

Undici   dieci   nove   otto  sette ore? Troppe.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

Raindrop Prelude by Chopin

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Tracy Chapman The Promise ( testo e traduzione)

 

 

ecco.

 

 

 

 

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Aveva cominciato che ancora non si vedeva…

(foto di poetella)

 

 

 

Aveva cominciato che ancora non si vedeva

che un leggero baluginio di chiaro, in cielo. Faccenduole. Di quelle che fai, fai e non pensi.

Non pensare, non pensare.

Stop alla lavatrice. Il suo lavoro diligentemente svolto. La notte.

Panni sullo stendino e conti le mollette. E senti il profumo d’attesa.

Non pensare, non pensare.

Una  due tre quattro, conti le mollette, l’arietta fresca, un leggero cinguettio dalla gronda.

I boccioli di gerani. Tra poco di nuovo un’esplosione di fiori. S’esce dalla palude.

L’arietta come un soffio leggero da Nord, come un pensiero che la raggiungesse. Da Nord.

Un fiato. Un sospiro.

Aveva cominciato che ancora non si vedeva

che un leggero baluginio di chiaro, in cielo. Faccenduole. Di quelle che fai, fai e non pensi.

Non pensare, non pensare.

Lavi i pomodorini li scotti li peli li passi. Eccetera eccetera.

Mica belli come quelli che. I pomodorini. Ma fa lo stesso. Zitta. Lavora.

Non pensare, non pensare.

Ecco il sole, dietro il palazzo di fronte. Eccolo.

Aveva cominciato che ancora non si vedeva che…

E adesso il sole.

Magari un progetto di pulizia dei vetri. E fuori a specchiarsi, a vibrare, una luce tra le foglie della gardenia. Lucide lucide. E luce sulla buganvillea, e sulle begonie e sulle azalee ancora in fiore.

E luce sui colli distesi, tremolanti d’ aspettative impellenti.

Sfianchiamoci, aveva pensato. Ci sarebbero anche le mattonelle gialle da pulire.  Ci sarebbero i tappeti. Tutte le porcellane.

Si può trovare tanto da fare.

L’unica salvezza è nel fare, diceva Tony Musante. Metti una sera a cena. Bel film.

 

Aveva cominciato che ancora non si vedeva che…

E adesso il sole.

Ma intanto niente. Niente!

Continuamente, come un flash, un’esplosione improvvisa, un tonfo di sasso nell’acqua, una porta che sbatte, un irrefrenabile starnuto, un inciampo

un sobbalzo di cuore

e negli occhi, ecco, negli occhi magicamente, urgentemente, categoricamente chiusi, come un filtro, come un vetro azzurro, come un fondale marino a brillare di quella frasetta piccola piccola in Times New Roman punto 12 con dentro il mondo

A martedì, Belladonna. Bacio…

 

 

E tu, pensava, tu come giochi a scacchi col tempo?

Chi vince, per adesso?

Tranquillo. Sta finendo la partita.

 

L’ultima mossa la si fa insieme. Scacco matto.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

Tracy Chapman – The promise

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bello di mamma….

Tag

bellezza

ma non è bellissimo il figlio di poetella?

(un metro e quasi novanta di bellezza!)

Ecco.

Un po’ di vanità materna…

notte!

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“Felicità” di Dino Risi

concordo in pieno…

CONSERVIAMO LA POESIA

Felicità

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Musica!

buon ascolto!

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forse…meno quattro…

forse…

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Ho provato a convincermi che bastasse…

(foto di poetella)

 

Ascolta poetella

 

 

 

 

Ho provato a convincermi che bastasse

di giorno, per tutto il giorno

occupare ogni spazietto, ogni avanzamento di lancetta d’orologio,

sì, lo porto ancora con le lancette, io, non mi piace il digitale

occupare al meglio ogni avanzare della luce e ogni indietreggiare fino a sera

fino al buio fino alla fine stop pausa

riposati!

Occupare

con questo e quello,

ma sì, viaggetti

belle chiese da guardare e giardini e archi rampanti e porticati

e volte

e vicoli in salita o in discesa

però quelli in salita li vedo meglio

tendo a scivolare, in discesa io.

 

Ho provato a convincermi che bastasse

quel bel vassoietto di Meissen, ‘735-40

spade incrociate sotto vetrina

intatto perfetto e guarda che fiorellini guarda che pennellate

guarda che dorature che lobature che garbo

e guarda che fiori, in balcone

senti che profumo

senti che cinguettii

senti come rispondono alle note che escono dal pc

come cantano in coro

senti come canta la ragazzina del quinto piano

senti come cantano Borgatti e Zenatello

insomma, ho provato a convincermi che bastasse

tutto questo turbinio di bellezza fino a sera

ma a sera, tutte le sere, immancabilmente tutte le sere

tutte le stramaledette sere

tardi, presto

tutte le sere le notti mettendomi a letto ho sempre detto piano piano

 

buona notte, amore mio. E tu        non hai sentito.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

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sul mio tavolo…

Tag

buona notte, fiori

(foto di poetella)

fiori…

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e buona notte…

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Nora e il bambino che non aveva ombra di Lucia Piombo

oggi…nel web…si parla di poetella! grazie!

Ma sì. Ci sei quasi…

Tag

graffi, ombra, salita, sosta

(foto di poetella)

 

Ascolta poetella

 

 

Ma sì. Ci sei quasi

La salita sta finendo. Senti che fiato grosso? Ci fosse almeno una piazzola di sosta.

Doveva esserci. Pensavi ci fosse. Speravi ci fosse.

Mica tanto! Uno spiazzo piccolo piccolo, con un alberello  che facesse ombra. Che uno si mette lì

e respira. Riprende fiato.

Aspettavi, salendo. Ti dicevi dai! Dai che tra poco, tre, due, un giorno…

Ma sì. Ci sei quasi

 

Invece, niente. La montagna sempre più alta. Succede che a guardare su si veda la cima lontana,

la roccia liscia e dritta. Senza appigli. Senza anfratti e grotte. Per riposare.

Una parete come cristallo. Scivolosa. Che devi farci i buchi per metterci le mani e i piedi e salire.

Ti graffi, ti tagli, ti sbucci.

Succede che ti sembri quasi impossibile arrampicarsi.

 

E poi, comunque,  devi farlo lo stesso. O Sali o precipiti.

 

Ma sì. Ci sei quasi

Il più è fatto. Anche se eri sicura che proprio qui, ora, dovesse pur esserci una piazzolina, un angolino riparato. Almeno una lettera. Un messaggio. Un saluto.

E invece

niente.

 

Si dovrà ancora aspettare che il vento cambi. Che le persone migrino. Che l’aria si faccia più fresca.

Poi, stanne certa bella mia, poi saremo nuovamente noi.

 

Io, te…il nostro ritrovarci, ancora e sempre amanti.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

 

 

 

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visto che non riesco…

Tag

cielo, musica, Roma, shostakovich

a scrivere, ché sono assediata da sinistre presenze…

un buon giorno a tutti, con una foto

e della musica…

che cielo, stamattina…

Ah! Roma!

e adesso…

musica!

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Shostakovich – op 105- “sad song” dall’operetta “Moskva, Cheryomushki”

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Quattro fette biscottate vestite di marmellata di fragole…

Tag

la prima volta, marmellata di fragole, shostacovich

(foto di poetella)

 

 

 

 

Quattro fette biscottate vestite di marmellata di fragole,

lucida lucida, rossa rossa, abbondantemente vestite, detesto l’avarizia d’azioni, di pensiero, d’amore, di sogni, quattro fette biscottate, una bella tazza di tè verde al gelsomino,

i 24 preludi di Shostacovich nell’aria che aumentano i profumi vari, li vaporano,  li esasperano, li allungano e allargano e stringono e serrano e sparpagliano e condensano e frantumano e ricollegano all’armonia delle celesti rote.

 

Il fiore, unico, ultimo? della gardenia che sembra un cucciolo di magnolia.

L’azalea generosamente, imprevedibilmente (la prima volta che mi succede. Dice che c’è sempre una prima volta. Mica vero. O, per lo meno, non tutti possono dire d’averla avuta. La prima volta. Certi non ne hanno. Nessuna volta. Zero. Certi. Io no.

Stamattina mi sento una privilegiata. Non solo per l’azalea. Ovvio. Anche)

 

Dicevo, l’azalea magicamente, incredibilmente, abbondantemente rifiorita.

Raro che succeda. In casa. In vaso. Una fioritura di vivaio, poi… fine della corsa.

Si può rifiorire. Lo so. Adesso lo so. Si può sempre rifiorire?potrò ancora rifiorire?

Un’altra volta ancora?

Sei incontentabile, carina. Piantala e goditi questa, di fioritura.

 

E tu, ovviamente, sempre, da anni, ormai, anni e anni tu, in mente. Nella bellezza del tutto.

(sto ricordando il sogno di stanotte. Ti sogno di rado. Stanotte, sì)

 

Da ultimo, il sole che sorge oltre il palazzo di fronte.

 

E tutto il resto, silenzio.

…

…

…

(by poetella)

Shostakovich – 24 preludi, op 34- n° 12- allegro ma non troppo.

 

 

 

 

 

 

 

 

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Potessi tirare su…

(foto dal web)

 

 

Potessi tirare su

mettere a posto risistemare come

noncurante

tiro su metto a posto risistemo

consueti

meccanici

gesti

 

buona buona paziente la solita

ciocca di capelli

che scappa via dal mollettone

azzurro

indisciplinata  

ribelle

bizzarra

 

Potessi afferrare

costringere domare con due dita e un piccolo vezzoso pizzico

anche quest’ostinata impunita

scellerata

voglia di te

impiccata a mille vaghe

certezze

 

spettinate scarruffate

e legarla acconciarla sistemarla

mentre penso

piano

 

 

 

tra un po’ sarà sera. Finalmente. Un altro giorno se ne andrà.

…

…

…

(by poetella)

Mahler Adagietto della  5ª sinfonia.

 

 

 

 

 

 

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Ma tu, tu pellegrino tra le mille parole…

(foto di poetella)

 

Ascolta poetella

 

Ma tu, tu pellegrino

tra le mille parole

– mie mille parole –

di miele di roccia di sole di sale

                                  di nuvola

                                  di pioggia  fina fina

che tutto l’assorbe e beve e vive e tu

tu, di venti forti stranieri coi bei nomi

che spostano vela

gonfiano storie

spezzano timoni

e cambiano rotte di destini

                                 Tu di sapore dolce

                                 in bocca

Tu di sete, mia sete

infinita, ah! mia sete

di sempre da sempre

tu che affami e sazi

tu che indichi e strazi e scrivi

sulla pietra inciso a fuoco

la mia radice d’esistere

tu! Tu che non so dire

e dico e non so

e ancora dico

tu mia ultima primavera

ultimo cambio di pelle

ultimo canto prima

del silenzio delle eterne notti

                               tu, mio tu

                               ascoltami.

Sono io che ti metto essenze

nell’aria. E note

Accendo lucette. Sono io

che lucido lo specchio. Per vedertici brillare

…

…

…

(by poetella)

È una preghiera…

Tag

piano piano, preghiera

(foto di poetella)

 

 ascolta poetella

È una preghiera

questa. Che mi faccio.

                     Mi faccio una preghiera devotamente

                    Appassionata, me la faccio.

Stammi a sentire, carina, dico

se puoi, stammi a sentire.

Impara bene i silenzi

dalle cose silenti. Ecco.

Impara a trattenere

dalle nubi nere, dalle nubi nere impara.

Le nubi nere che serrano l’acqua.

Fino a che si può. Impara. Ti prego.

                                      Non tracimare

                                     Non sversare l’impeto del sangue

Che non gli s’ingorghi il cuore, non s’anneghi

chi della nebbia ama la leggerezza

del volo il distacco.

Ti prego, carina,

chiacchierona folle, impara i silenzi

Riempi il calice fino a un dito dall’orlo

E canta solo le prima note

del nome adorato, piano piano

                                      Con la modestia carica del seme

                                      La nobiltà dell’olio d’oliva

L’allegria del fiore a maggio, scanzonata

Solo un po’ canta.

Lascia gli resti la sete. Di te.

…

…

..

(by poetella)

 

 

 

 

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