Vedessi! I gerani. Le begonie…

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amore, dimmi, fotografia, paura, pioggia

(foto di poetella)

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Vedessi! I gerani. Le begonie. Una strage. Tutte le foglioline a terra. Tutto decapitato, ferito, straziato. Tutto il mio amore a terra, desolato. E da te?
L’ho visto arrivare, da te, il mostro grigio.
Laggiù, oltre la montagna. Avanzava come l’angelo della morte.
I tuoi piccoli frutti. Che ne è di loro?
E gli alberi.
C’è stata la grandine anche da te?
Vedevo quel nero che pressava la montagna. E sotto c’eri tu. E le piantine. I fiori bianchi e le loro promesse di frutti. E i fruttini già pronti. Succosi. Carichi di sole. Di colore. Di profumo.
Le tue mani che l’avevano coccolati, protetti, nutriti.
Che ha fatto il mostro? Dimmelo.
Non farmi stare in pena.
È arrivato prima da te. L’ho visto. Impotente. Allarmata. Come la sposa del pescatore che vede ingrossarsi il mare.
Tutto arriva prima da te. Tu sei sempre avanti.
Poi viene da me.
Ma io sono pronta. Tu mi hai istruito.
Si deve stare sempre in allerta. E accettare. Sereni.

Mi tirerò su le maniche e rimetterò ordine tra i feriti. Seppellirò i morti. Ho talmente tanto amore dentro che nasceranno altri piccoli amori. Lo so.
La Bellezza si diffonderà di nuovo.
Anche da te, vedrai, amore mio. Anche da te.
L’antico lavoro del contadino insegna.

Accettare. Aspettare. Lavorare. Sperare. Senza piangere. Che non serve.
…
…
…

(by poetella)

Sidney Bechet – petite fleur.

 

 

 

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In culo al mondo – António Lobo Antunes

chi scrive di Antunes così…beh…
quasi lo amo come amo Lui! Il mio adoratissimo Lobo Antunes!

2000battute

 

IN CULO AL MONDO
António Lobo Antunes
Traduzione di Maria José de Lancastre con la collaborazione di Antonio Tabucchi
Einaudi 1996 / Feltrinelli 2014

Dico tutto subito: In culo al mondo è un grande libro di quel grande scrittore che è António Lobo Antunes. Ma è anche un libro difficile da leggere, faticoso, si procede lentamente, a tratti arrancando, bisogna spingere, impuntarsi bene per non scivolare e spingere forte in avanti per muoversi, quasi nuotare, in un’aria densa, vischiosa, tra parole che si addensano come melassa e si incollano una all’altra, una frase sull’altra, ridondanti come un barocco senza sfarzo, mai esuberante, infiorettate di ricami stilistici che formano un viluppo di stanghe, puntini, pance, alte o basse, una selva d’inchiostro che si infittisce pagina dopo pagina, dentro alla quale vi trovate a strisciare.

Strisciando, In culo al mondo si legge strisciando come vermi nel fango, il fango di parole…

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Dice Ci vieni al corso co’ me?

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bridge, che strazio, non amore, voglia di libertà

(foto dal web)

 qui la voce di poetella (teatro puro!)

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Dice Ci vieni al corso co’ me?

A bridge? Fa lei.

E continua a spalmare crema di salmone sulla fettina tostata di pane a lievitazione naturale. Intanto sente un’interna lievitazione di minuscolo moto di rabbia. Un gonfiarsi. Un tentare di debordare dai fragilissimi, esilissimi, consumatissimi bordi della…

Frena! pensa. E spalma. E dice Ma dai!

Lo sai che le odio le carte! Mica dice quello che le frulla  tra un morsetto e l’altro. Altra fettina. Altra crema.

Questa e basta, dice.

Lui, ancora Ma mica è giocare a carte, bridge! È  tutta ‘n altra cosa. Beve. Vino bianco. Lei rosso. Due bottiglie a tavola.

Le frasi in testa e quelle che si dicono. Contrasto netto.  Davanti a questo tavolo, sicuro.  Alzi il coperchio, guardi dentro, capovolgi, mischi, schiumi, metti sale, metti zucchero, metti quello che ci vuole per non. Poi parli.

 

Ma chi c’ha tempo di fare un cavolo di corso di bridge! (Questo va bene da dire)Mica so’ pensionata, io.

Era per fare qualcosa insieme. Per fare coppia! Dice lui.

Ancora coppia?  pensa lei. Ancora coppia?  Dopo 40 anni, ancora coppia? Ma se non mi pare vero che te ne vai a bridge, e io no, così resto sola, così non devo sentire programmi di calcio in tv, così non devo venirti dietro per casa a spostare uno dei 97 piatti a parete che sta meglio qui? o meglio qui? (o mettilo dove cavolo ti pare) così non devo starti a sentire parlare di John Barrymore o diRobert Donat o di chi cavolo ne so, ché che mi frega di vecchi film, di vecchi mobili, di vecchie (ok, antiche) statuette di porcellana, di vecchi ricordi che li cancellerei tutti i vecchi ricordi, li annullerei tutti, appallottolati e gettati verso il futuro che speriamo che, ma tanto che vuoi sperare, che vuoi ancora aspettare, ok, ok, lo so che ancora qualcosa c’è. Ma fuori di qui! pensa, lei pensa.

 

Ma dice solo

No, dai…vacci te al corso. Un altro per fare coppia lo trovi, dai. Poi sorride e spalma un altro po’ di crema al salmone. Proprio l’ultima, però, eh?

…

…

…

(by poetella)

 

 (Beh…è un ripost…me lo perdonate? )

 

 

ChetBaker – Over The Rainbow

 

 

sbirciando fuori…

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fiori

vedo che si sta annuvolando…ma…che fa?

tutto ok, lo stesso!

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Se cammino veloce…

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amore, bellezza, fotografia, gioia, il cielo, monteverdi, musica, poesia, ti amo

(foto di poetella)

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Se cammino veloce – ecco –
sotto i piedi quel guizzo una
molla che mi slancia in cielo quando
ti penso e se cammino
veloce
e anche se cammino lenta
sempre ti penso diciamolo
una volta per tutte o solo
una volta ancora
che mi massaggio il cuore passo dopo passo
passo dopo passo col ricordo
di te di noi non me lo vede nessuno
nessuno mi guarda dentro
lo specchio che riflette te e me
forse divento invisibile
forse un poco brillo ma solo
un pochetto come
una ragnatela nel mattino stupita di sole
e lancio segnali, attivo connessioni con
l’infinito roteante fino a te

col noi che mi fa da bussola, allora
da verso da direzione
mi fa da scudo a frecce e lance e pietre e magari
anche spari di fucile e
morsi di belve feroci
o di piccoli insetti velenosi
o del cane di casa
e io li ignoro gaia

schermata d’amore.
…
…
…

(by poetella)

 
Monteverdi-Toccata – Orfeo
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tu…tu sei…(poetella in versione hot…)

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amore, hard?, passione, solo tu

(foto di poetella)

qui poetella e la voce…

 

– tu…tu sei…

ma non le venivano le parole mentre la città in petto le andava a fuoco e lui le continuava ad appicar fiamme su ogni tetto, sui balconi, in ogni finestra in ogni porta e portone

– tu…oh! Tu…tu sei…

e la pelle aveva mille bocche che avrebbero urlato e mille ferite aperte e mille occhi accecati dalle fiamme, incendio a monte, incendio a valle, dio le fiamme!
Incendio sul mare e in fondo al mare.

– Ah, tu! tu…tu sei…

Ma non riusciva che a soffiare quelle parole per dire cosa, come, quanto. Dio, quanto!

E sulla schiena piumette di cigno, o erano baci? Addosso, ovunque mentre a sud inferociva la battaglia e a est e a ovest.
Era un assedio di mani, di braccia, di sguardi, di gambe, di bocca, di lingua

– Ah, tu! tu…tu sei…

Non riusciva a dire altro che questo. E lui

– No ! non io. Tu…tu sei…

Incastro perfetto d’amore. Così.

E ancora e ancora così. E poi ancora e ancora.
E chissà che fine aveva fatto il tempo. Chi lo sa mai?

Finché non c’era rimasto più niente da ardere e il mare, col suo ampio respiro, aveva sommerso tutto.

E ora scriveva per ricordare. Ancora.
…
…
…
(by poetella)

 

An Affair To Remember. (dal film Un amore splendido)

 
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Mi portavo via…

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amore, bellezza, debussy arabesque, fotografia, gioia, il cielo, poesia, sei bella da morire, ti amo

(foto di poetella)

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Mi portavo via quel cesto di meraviglie
me lo portavo nei passi lenti
il sole stanco di brillare
me lo tenevo appeso
collegato in cuffia al cuore.

E un fruscio di parole vorticava
piano, ancora. Petali di rose di Eliogabalo.
Hai presente?
Ricoperta, sommersa
nascosta al mondo.
Nascosto il mondo

– non dobbiamo disperare- avevi detto.
– disperata mai! Sono felice.

Com’era tutto così misteriosamente invisibile, poi.
L’unica cosa appena chiara
il cielo.
Sarà che aveva il colore dei
tuoi occhi, ma sì, sebbene
la fame di me
l’avesse schiariti, sai? forse.
un po’ di più.

E non c’era un e poi quando?
Non c’era un e se. C’era
e c’è solo

questo nostro sempre. Benedetto.

…

…

…

(by poetella)

 
Claude Debussy – L’Isle joyeuse

 

 

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Dev’esserci qualcosa che mi…

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amore, attesa, fotografia, musica, ti amo

 

(foto di poetella)

qui puoi ascoltare la voce di poetella 

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Dev’esserci qualcosa che mi
moltiplica le distanze oggi
da queste dune di ore disegnate
a china. Da questa mappa scolorita di
giorno da voltare come una pagina
ancora non finita di leggere o di scrivere.
Senza interesse.

C’è un libro d’oro sullo scaffale                                                                                                                                      del futuro prossimo da sfogliare

-vieni domani?- hai detto

avidamente senza conoscerne mai la fine
senza mai un annoiato lo so, lo so!

Ché io non so mai.

E ogni volta, stupisco.
…
…
…

(by poetella)

Tracy Chapman – The promise

 

 

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ieri…Firenze…

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viaggi

L’ho sempre amato. Molto.
Dai tempi lontani del liceo. Sebbene sapessi di come avesse un caratteraccio. O forse proprio per quello.
No. Non per quello.
Quella fluidità di linee, quei colori, quelle fisionomie. Il gioco degli sguardi…
E Firenze me lì’ha regalato.
Ieri, in quella bella mostra.
Pontormo e con lui Rosso Fiorentino. E il loro comune maestro, Andrea del Sarto.

Che già la giornata era cominciata bene.
Bel treno questo Italo. Viaggerò sempre con lui. Deciso.
Comodissimo, velocissimo, puntualissimo, pulitissimo
Quasi non sembrava un treno italiano.
Poi…Firenze. Strade silenziose nella prima mattina domenicale. Assolata e fresca. Un paradiso.

Passeggiata,
poi, all’ora giusta, a pranzo all’Osteria di Giovanni. Quel ristorantino, come chi mi segue sa già, è un luogo unico.
Con quel suo cameriere professore traduttore. Ragazzo stupendo!
Abbuffata di belle parole e bontà.

(tra l’altro, dritta: mercoledì mattina al Rettorato, ingresso libero alla lectio magistralis di Vargas Llosa, su Boccaccio.
Non riuscirò ad andare ma chi potesse…)

E poi, la mostra.
Non ve ne parlo io, ma chi più di me ne sa parlare…

E consiglio vivamente!

Ecco.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

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Poetella in viaggio…

Tag

in viaggio

Veramente comodo questo Italo!

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oggi poetella va a…

Tag

amore, arte, bellezza, Pontormo

Firenze!

a vedere uno dei suoi …amori.

Per l’appunto, questo:

vi farò sapere…

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Ma tu te lo compri il…

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che sarà di noi?, fiori, fotografia, papà, vecchiaia

(la rosa di poetella)

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Ma tu te lo compri il giornaletto coi programmi?dice.
No. Fa lei.
E come fai?
Lei fa il gesto di pigiare il telecomando. Cerco, dice.
Poi, mica la vedo tanto la tv
Lui sfoglia il libricino. Non ha sentito la risposta.
Stasera, vediamo, dice. Film drammatico. no.. non mi piace. Mi piacciono i western.
Su rete4, vediamo. Ma tu non te lo compri il libricino? Dice.
E lei, no. Non lo compro. E come fai? Chiede ancora. E continua a girare pagine. Rete4, canale5, rai3, no, rai3 no, che so’ tutti comunisti.
Lei scuote la testa.
Iris, qui fanno film. Vediamo. Legge, storpiandoli, nomi di attori che non conosce. Non c’è John Wayne, dice.
Ma tu non te lo…
No, non lo compro mai! E come fai? Dice.

Vuoi un bicchiere di succo di frutta, papà? Dice lei.
Lui continua a leggere. Non risponde. Rai Movie. Altri titoli, altri attori coi nomi difficili.
Ti va di alzarti e fare due passi in corridoio?
Questo lo sente. No, non me la sento, dice. Non mi tengono le gambe.

Lei non insiste. A che serve, ormai?
Poi, non ha mai insistito con lui. Combattuto, sì. Ma insistito. Adesso, poi.
Ormai è una corteccia vecchia, svuotata di tutta la forza immensa che aveva.
Svuotato di tutta la furia che la spaventava tanto.
Fragile. Debole. Totalmente dipendente da tutto e tutti.
Ma ancora testone. Anzi, sempre più testone.
Dai, devi bere, dice lei. Te lo porto un succo di frutta. O vuoi una cocacola?
E lui, no! voglio vedere un film con John Wayne, dice.

Speriamo che qualcuno lo trasmetta, pensa lei. E prende il giornaletto, cercando. Con diligenza. Pazienza. E tanta pena.

Tra poco tornerà a casa a consolarsi con la sua rosa. Lei.
…
…
…
(by poetella)

O rosa bella – ballata

 
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la mia rosa…

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amore, bellezza, fotografia

 

e il pensarti…

che altro?

 

 

 

 

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Ti va di scrivere? Scrivi…

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amore, attesa, bellezza, fotografia, pioggia, solo tu, tanto. lo sai., ti amo

(foto di poetella)

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Ti va di scrivere? Scrivi.
Ha proprio voglia di scrivere? Scrivi, allora.
Guarda fuori della finestra. Vedi che piove? Scrivi che piove.
Guarda come scendono fitte fitte le righine d’acqua. Pare un disegno a china. Minuzioso.
Senti che silenzio. Scrivilo.
Scrivi come ti da pace questo lieve ticchettio e anche quei tre, quattro toni di verde da stampa giapponese che vedi fuori. Verso il parco.
Il parco. Sempre un bel guardare. Pioggia o non pioggia.
Guardare e sentire. Cinguettio. Scrivilo. Pace.

Scrivilo e pensa intanto a quelle due righe che hai letto. Quella mail sul cellulare. Di corsa.
Che non c’è mai tempo.
Quelle non ti danno pace.

Neanche te la levano. Però.
…
…
…

(by poetella)

che poi…

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niente tag

 

Che poi, uscita, solito passo veloce, un sole! Un profumo! Gelsomino? O quello che gli somiglia, o rose, o magari il mio, insomma, appena uscita, due balzi e fuori del giardino, altri due e sorpasso due donne grasse, una di loro curva, sbilenca, camminano e occupano quasi tutto il marciapiede. Devo scendere per sorpassarle. Vanno lente come il dolore che non passa.
Io, sciolta, veloce. Ancora un sorpasso.
È una vecchina, adesso, lenta lenta, bastone e busta del supermercato nell’altra mano, trasparente, pure lei sembra trasparente. Sta per scomparire. Nella busta mezzo litro di latte, un pacchetto di biscotti. Una scatola di purè liofilizzato.
Sorpassata.
Sole. Venticello tiepido. Ciuffi di papaveri a bordo strada. Spavaldi. Come me.
Altra donna davanti.
Arranca dondolando su due gambe grosse, le anche divorate dall’artrosi. Un procedere da elefante sulla sabbia. Morente. Capelli bianco spento. Radi. Forse molto vecchia.
No. La conosco. Abita nel mio palazzo. Ha meno anni di me.

Via. Sorpassata Buon giorno! pure lei. La corte dei miracoli, oggi.

Via veloce. In cuffia Eddie Vedder che canta per me.
Io con i jeans stretti e la camicetta a righette bianche e turchesi. Un po’ sbottonata.

E penso ma che cazzo sei malinconica?che cazzo?
Non è proprio cosa, cara mia.
Anzi, sai che ti dico? Se oggi il collega di lettere, ma sì, quello giovane, quello belloccio, ricciolino, cogli occhi neri neri e le ciglia che pare si metta il rimmel, se lo metterà? Insomma, se di nuovo, senza tante metafore, senza girarci troppo attorno, liscio liscio me la chiede per l’ennesima volta, beh, sai che c’è?

Io gliela do. Ecco.
…
…
…
(by poetella)

(e niente foto)

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beh…

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…al diavolo!

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..

Si sono tutte aperte…

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amore, crescere, fine di un amore, fiori, fotografia, nostalgia, ti ricordi, vecchiaia

(foto di poetella).

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Si sono tutte aperte. Tutte e tre.
A una stanno cominciando a cadere dei petali. Bianchi. Sottili. Sembrano riccioli di burro.
Mi ricordano, per lo meno, riccioli di burro. Come quelli che trovavo, e mi parevano magici, non da mangiare, non da distruggere spalmandoli sul panino caldo, quelli che trovavo nella vaschetta di cristallo rettangolare con gli angoli stondati e il cucchiaino a paletta d’argento accanto a quelle altre tonde, ciotoline con dentro marmellate di vari colori. Tre, mi pare. o due. Non ricordo bene. Ricordo solo che mi piaceva più di tutte quella rosso chiaro.
Mamma diceva, tutta bella, tutti i capelli rossi lunghi, tutta elegante nel suo prendisole di piquè rosa, al tavolo della prima colazione dell’albergo, al mare, mamma diceva che quella era di fragole. La mia preferita. Ancora adesso. Mangia e non ti sporcare.
E allora avevo quattro anni.
Pare che i gusti io non li cambi molto di frequente.

Anche le peonie mi sono sempre piaciute. Ne avevo una di organza applicata sulla camiciola verde menta, a quattro anni, all’albergo al mare.
E mi piaceva da matti.
La toccavo per essere sicura di non perderla. Sicura. Sempre.
Le peonie hanno una bellezza dolente. Ci senti dentro tutta la malinconia della fine.
Ci senti dentro una musica d’oboe. Fonda. Struggente.
Un profumo d’oblio.
Una sta perdendo i petali. Destino.
Quando saranno sfiorite ne comprerò altre.
Loro, posso ricomprarle.
Almeno per qualche altra settimana.

Poi, non più.
…
…
…

(by poetella)

 

Oblivion (Piazzolla)

 
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Bene. Dobbiamo prepararci…

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amico ritrovato, anima, crescere, fine di un amore, fiori, fotografia, poesia, vecchiaia

(foto di poetella)

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Bene. Dobbiamo prepararci
tenere a posto tutte le cose continuare
costantemente ad imparare la strada tenerla
bella pulita sgombrata da residui di tracciati già scritti
previsti prevedibili sbocchi di svolte
improvvise
improvvise cadute di tensione
sbarramenti alle nostre residue nuove emozioni
tenere gli occhi belli aperti e la bocca
pronta predisposta a fare oh! Oh!
col libricino dei ricordi a portata di mano
benedetti! Da aggiornare. Via via.

Dobbiamo immagazzinare la luce e l’aria
e il calore e il colore o magari il tepore
e l’allegria e la gioia, sì, la gioia di qua e di là
nei fiori? Si faccia esperto giardinaggio
si studi. Si scatenino passioni spassionate per quadri
e vite d’altri nelle pagine e pagine ammonticchiate
nella memoria e nelle librerie
o negli occhi neri d’oriente dell’amico ritrovato (caro!)
nel miagolio affettuoso del gatto adottato
dal condominio
nel profumo di gelsomino e di peperoni arrostiti
ché l’amore…

ché, stella stellina
la notte s’avvicina
la fiamma traballa
la mucca è nella stalla…

no. Questo non c’entra proprio niente, adesso.
Noi si guarda avanti. Noi.

Verso l’aurora.
…
…
…

(by poetella)

 Rachmaninov – Elegia in MI bemolle minore – Op.3 No. 1

 

 

oggi…al roseto comunale…

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fotografia

si consiglia vivamente, per chi può…

la visita al roseto, entro il 15 giugno. Poi… chiuderà!

(by poetella)

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… e buongiorno!

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bellezza, fiori, fotografia, gioia, il cielo, luce, musica

 

da poetella!

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Enya – Marble Halls.

 

 

 

 

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Mettiti a dormire adesso…

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amore, attesa, fotografia, nostalgia, poesia

(foto di poetella)

 
Mettiti a dormire adesso
sul fondo del mare
di nostalgia. Rannicchiati bene
bene coperta di ore minuti secondi e
sospiri
mettiti a dormire al tepore
d’un focherello d’attesa che
scoppietta piano
sobbalza sotto la cenere
di questi giorni silenziosi come
notti nel buio di un pozzo.

Chiudi gli occhi, dai, e le orecchie
chiudi le mani
chiudi la bocca
tieniti aperta solo la minuscola
borsa sdrucita
accanto al respiro coi pensieri più belli
delizie passate e future
che sbucano fuori
e si spargono attorno
profumandoti l’aria, cara mia
mentre dormi

E il tempo, intanto, passa. Passa.
…
…
…
(by poetella)

 
Brahms’Lullaby

 

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oggi…fame di Bellezza…

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bellezza, fiori, fotografia

Che mostra!!!!!

 

beh…lo so che non si fa..e, oltretutto, non si sente il profumo di rose…che lì era intensissimo!

si consiglia vivamnte la mostra…

al chiostro del Bramante-Roma

 

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E ancora…

E ancora…

Fiori a tavola…

ciao!

…a tutti!

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Troppo stanca. Stanchissima…

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silenzio

(foto di poetella)

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Troppo stanca. Stanchissima. Il rumore ovunque. Schiamazzi. Vociare inutile. Movimento di masse. Onde concentriche. Oggetti volanti.
Basta.

Chiudere le orecchie. Impossibile.
Urla che si sovrappongono a urla. Girone infernale. Guerre, battaglie, attacchi e scontri.
Negazione dell’ascolto. Incomunicabilità. Aria viziata da viziati rapporti di forza.
Inutile cercare di coprire le voci con la voce.
Provare col silenzio. Chiudersi nel silenzio. Chiedere aiuto al silenzio.
A volte funziona. Per stupore. Per inquietante domanda: che succede?
Aspettare faccia effetto.
Un minuto. Due minuti. Immobile. Quattro. Ancora niente.
Poi, diminuzione impercettibile del rumore. Lievissimo abbassamento del rimbombo.
Soglia d’attenzione più alta. Piccoli gruppi che si fermano a guardare. Voci che suggeriscono il silenzio.
Sei minuti. Sette.
Altri gruppi che si quietano.
Immobilità e sguardi. Su tutto l’ondeggiare della bufera. Che si sta placando.

Ancora tre voci. Due. Una. E zitto! Non vedi che…
Tutti fermi. Tutti dietro i propri banchi.
In piedi. Zitti. Tutti.
Trattenere il silenzio. Sospensione. Sguardi. Un leggero colpo di tosse.
Silenzio. Una sedia che si sposta rumorosamente.
Silenzio.

Ora si può cominciare la lezione.
Tempo d’attesa: nove minuti.

Troppi.
…
…
…

(by poetella)

 

Lets Twist Again – Chubby Checker

 
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Tutto questo fiorire…

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amore, attesa, bellezza, claude debussy, fiori, fotografia, gioia, poesia, ti amo

(foto di poetella)

Qui poetella legge

 

Tutto questo fiorire, vedi caro, tutto questo fiorire e colori e odori, camminando e le molteplici sfumature di viola, di lilla e i bianchi i gialli, quei rosa pallidi e quel rosso, ah! Quel rosso come sangue della terra svenata che si scioglie di desiderio, illanguidisce, come me a quest’intenso profumo di gelsomino, come me a guardare lo sfavillio della luna e anche tu, caro, anche tu la guardi, lo so, anche se nei tuoi occhi non ci sono anch’io, nei miei occhi non ci sei tu, ma poggiamoli sulla luna, caro, sfioriamoci così, sfioriamo fiori e fiori e foglie e quelle piccole zucche selvatiche al bordo della strada, come mai lì? E lo sfavillio dei papaveri, è pieno da te, vero? Anche qui ce n’è.

Tutto questo fiorire mi ferisce di desiderio il petto e le gambe, mi taglia il respiro, mi chiama, mi grida parole di gioia.
Te ne mando un fascio, legate con un nastrino rosso. Scioglilo e lanciale in aria e lasciale cadere e guarda come nascono fiori di luce.

È l’amore. Certo. Cos’altro?
…
…
…

(by poetella)

 
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Mariangela Gualtieri…adorata

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mariangela gualtieri