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(foto di poetella)

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Avere l’inconsapevolezza dei fiori. Sempre che inconsapevoli siano. Della loro bellezza.
Quello stare senza gloriarsene. Ammesso non se ne glorino.
Quel diffondere quasi con generoso sussiego il loro succo colorato. Spargerlo. Dove va va.
Sempre ammesso inconsapevoli siano.
Fare a meno degli sguardi stupiti, ammirati, affascinati, sempre ne facciano a meno. I fiori.

Alla signora servivano, invece. Perché parlare al passato, poi?
Alla signora servono. Ma la signora è selettiva.
Lei ama le nature morte barocche.
I paesaggetti bucolici non l’hanno mai stregata. Mai saputo che farsene.

Luci. Ombre. Contrasti forti. Accecamenti. Bagliori di vivere.


(by poetella)

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