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(foto  di poetella)

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……………………………………………..……………… – Questa la storia

diceva, dopo essersela raccontata mille volte, ancora, ogni volta

a cercare la falla, il punto di sfiato, la scucitura da dove erano scappate via tutte le piume, tutte le perle, tintinnando, tutte le monete d’oro  del tesoro del galeone affondato, sprofondato, sommerso a undicimila chilometri sotto, soffocato nelle sabbie di chissà dove, chissà che, chi, come

 o forse diceva

……………………………………………..…………– Ma era così la storia?

mentre riconnetteva tessere infinite di ricordi ormai consumati negli angoli, macchiati, semi cancellati, rosi dai tarli di una comprensibile incredulità (ma sarà poi vero? No un sogno?)

 che a volte, poi diceva

……………………………………………….. – rivediamo la fine della storia

ché doveva essere lì la magagna, la trappola, la chiave di lettura, il codice segreto per la via della rassegnazione come di santo in croce che aspetta si faccia sera, poi notte, poi buio, del tutto buio e fine.

 Sicuro non diceva mai

……………………………..…………. – vuoi te la racconti ancora, amore mio?

 

che tanto sapeva che no.

 

(by poetella)