E, come dice…

(foto di poetella)

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…………………………. sì, come dice Antonio Lobo, ognuno vola come può.

Chi urlando dietro a pupazzetti che corrono e cadono dietro una palla, chi buttando giù litri di vino anche piuttosto scadente, chi cucinando per ore come partecipasse sempre ad una gara di chef, cucinando, scattando e postando

…………………………….   ognuno vola come può. Chi baciando in fronte un gatto “amore di mamma”, chi collezionando 3256 gufi, gufi di legno, gufi di vetro, gufi di lana e porcellana, gufi di rame, d’argento e d’oro, gufi di malachite e turchese e lapislazzuli, gufi d’avorio o di sassi

……………………………….. e anche io. Io guardo il cielo, le mie rose, le nuvole di panna

e volo

…

…

…

(by poetella)

Buongiorno!

(foto di poetella)

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… solo una fotina oggi

E un sorriso

…

…

…

(by poetella)

A volte, amore mio…

(foto di poetella)

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…………………………………………………………. A volte, amore mio, quando la casa è silenziosa in uno dei primi caldi pomeriggi di maggio e i rintocchi della pendola scandiscono il tempo tra un cinguettio di passero, un lontano, ovattato suono di clacson e il verso scuro e sincopato dei piccioni sulla grondaia 

…………………………………………………….. a volte, ma davvero non sempre, credimi, non sempre, a volte voltando dolcemente le pagine del libro che sto leggendo come sfogliassi un album di ricordi dolci e lontani

……………………………………………………. a volte, amore mio, e t’assicuro che capita proprio raramente, quando un soffio di vento tiepido irrompe dalla finestra valicando il delicato muro di gerani rossi sfavillanti di trasparenze in controluce, allora mi sorprendo a ricordare il rosso fuoco dei tuoi baci lontani come l’inverno che comunque

tornerà. Lui, per lo meno.

…

…

…

(by poetella)

sai, ripensando…

(foto di poetella)

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………………………… Ancora oggi, oggi che le notti si riducono, come lentamente si riduce la nostalgia dei bei giorni e tutto si diluisce, tutto sfuma, era lunedì, o magari martedì, forse martedì o mercoledì il giorno che vidi per la prima volta i tuoi occhi?

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……………………………. Ancora oggi che tutto sfuma, tutto si diluisce come i colori del giorno quando cala la nebbia o quello dei miei capelli sotto la tinta artificiale metafora di giovinezza

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…………………………….. ancora oggi che, in fondo, la libertà non è certo ponderata scelta, ma semplice conseguenza dell’evaporare dell’amore, (che poi sarà davvero evaporato o galleggia come un foglio di carta sul mare che prima o poi) mentre tutto sfuma, tutto si diluisce come le urgenze di bambina capricciosa, di gemma a primavera, di tuono lontano annuncio di temporale

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……………………………ancora oggi, saltuariamente, sorridendo  malinconicamente

mi sorprendo a pensare a te
…
…
…

(by poetella)

 

Che tu sia benedetto amore…

(foto di poetella)

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Che tu sia benedetto amore

forsennato

tua selvaggia onda

tuo miracoloso vento 

fragore di tuono di temerari sogni.

 

Che tu sia benedetto

come il grano come l’erba

che cresce da sola e inverdisce i campi

come luce che abbaglia

e faro azzurrino che guida nella notte

Schiusa di petto – di respiro

allerta di gioia.

 

Ti disegno nella polvere di granito bianco

nel mio giardino zen di pensiero e sogno

a cerchi, a onde a strisce di fiato.

Ti progetto in petto

architetto del domani

Poi ti guardo come opera mia

 

E piango lacrime di luce. Felice. Guardami, tu. Piango e rido.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

Se solo si…

(foto di poetella)

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Se solo si potesse.

Il balcone come un minuscolo mondo perfetto.

Simmetrie.

Colori.

Profumi pronti a sparpagliarsi per i sentieri delle meraviglie. Se solo si potesse

se solo ci si potesse trasformare in un colore

in un profumo

nella rotonda regalità di una rosa

E stare così, al sole, senza aspettare niente

solo brillando nell’aria dorata di maggio

…

…

…

(by poetella)

se solo…

potessi farvi arrivare anche il profumo…

Ahhhh!

…

…

…

(by poetella)

Cara, cara amica mia…

(foto di poetella)

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Cara, cara amica mia, eccomi.

Parliamone.

Ma no, è che io non ho la pretesa di lasciare un segno nel movimentato corso della letteratura. Non faccio ricerca. Non faccio innovazione. La lascio ai bravi, agli scrittori veri. Io scrivo ché se no mi annoio. E, come diceva quello? la noia è la mancanza di legame con quello che ci circonda. E come fai a legarti? Alla fermata dell’auto c’era un fetore nauseabondo. Legarsi?

Io scrivo per sopravvivere al fetore dell’esterno.

A volte per ricordare un profumo. Tipo quello che aveva lui la prima volta che ci siamo visti. Dieci anni fa. O quello del rametto d’acacia che ho colto stamattina. E me lo sono tenuto in mano fino a scuola. Poi l’ho lasciato sull’enorme tavolo in sala professori. Portandomi dietro il ricordo.

Come mi porto dietro il tuo di ricordo, piccola.

Tu che non ci sei più.

…

…

…

(by poetella)

È che non abbiamo…

(video di poetella)

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È che non abbiamo antenne, neanche baffi, né piccole riceventi nelle orecchie, né trasmittenti nel cuore, né papille particolarmente allenate a sentire sapori di ricordo.

Benché.

È che non abbiamo piccioni viaggiatori che portino minuscoli rotolini legati con un nastrino rosso, senza dare troppo nell’occhio a occhi indagatori, non abbiamo bottiglie un po’ opacizzate dagli anni e dal calcare di questa buonissima acqua romana da riempire con impercettibili richiami d’amore. Anonimi. Innocui.

Siamo inermi.

E non  riusciamo a farci sentire a distanza solo con la forza potente e forse mal sfruttata

del nostro pensiero innamorato.

…

…

…

 

(by poetella)

… nella penombra

… e nel silenzio dell’assolata domenica tutti fuori tutti migrati verso il sole tutti lontani dalle mie orecchie grate a Bach, a Mozart, a Hendel e a tutta l’allegra compagnia

nel silenzio quieto del mio soggiorno vuoto di ostilità e richieste formali coi gerani rossi che s’incendiano nel sole e il libro sulle ginocchia aperto su una delle quasi ultime pagine

mi beo, serenamente libera.

…

…

…

(by poetella)

Che poi cosa sarei…

(foto di poetella)

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Che poi cosa sarei io se non ci fosse stato quell’incontro con la cometa, quello spolvero d’oro, quella rivoluzione solare (vabbeh, adesso non esageriamo).

…………………………………………………………….. E io invece voglio esagerare, ne ho facoltà, ché stare a leggere meraviglie che non avrei conosciuto se non, non avrei mai sospettato se non, non avrei mai potuto immaginare nemmeno lontanamente se non,

per non parlare della musica. La musica! La musica che tutte le mattine accompagna i miei passi, che prima solo a casa, nel chiuso dei giorni, e mai per strada, mai. Ché non avevo modo e invece il modo m’è stato suggerito. Come m’è stato suggerito che avrei potuto essere diversa. E diversa sono effettivamente stata. Certo, ho dovuto attraversare un vasto lago di fuoco ma, poi un’altra, migliore. Più serena. Ma che dico, serena, felice. Come felice è una bambina che ha ritrovato il suo orsacchiotto preferito che aveva lasciato chissà dove, chissà perché. E invece rieccolo lì ad aspettarla.

………………………………………………………. Mi dicevi ”la tua eterna giovinezza è qui e qui” e mi toccavi la fronte e il seno, dove sotto batteva il mio cuore innamorato.

E ti ho creduto, come sempre ti credevo.

Ricordarlo mi fa bene. Tutto di te mi ha fatto bene.

E resta mio. anche se noi non più.

…

…

…

 

(by poetella)

 

… la prima

anche queste sono gioie, no?

In mancanza d’altro va bene anche così. Noi non siamo troppo pretenziosi. E a cercare bellezza ovunque beh, riusciamo a trovarla!

Parola di poetella!

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Piace ? Opera di poetella!

… un po’ di tempo fa.

Quando la cervicale le permetteva ancora di dipingere…

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…

… Mariangela Gualtieri .

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Ecco, cominciano a…

(foto di poetella)

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Ecco, cominciano ad aprirsi le serrature della primavera

Ecco che si sente chiamare

A gran voce si sente

Ecco che incomprensibilmente

lontano

pare il silenzio grigio il vapore nero

le piogge le nebbie i pensieri tristi

 .

ecco che scampanella un coro di bocci

ecco il merlo ecco il passero ecco i profumi le voci

dei fiori

 .

Mettiamoci a frugare la terra

Piantiamoci una gioia che cresca

Spiamola custodiamola.

 .

Crescerà. Sicuro.

…

…

…

 

(by poetella)

boh, chissà che sarà…

 

(foto di poetella)

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Sarà perché era mattina presto e pioveva piano e la strada era seta cruda, liscia, scorrevole, appena sfocata come una vecchia foto d’inizio secolo. Scorso. Devo imparare a dire scorso.

Devo imparare a tollerare il tempo che passa. Farmene una ragione.

 

Sarà che, di lato, nel cantiere abbandonato sulla Tiburtina, su un cumulo di terra rossa era sbucato un fiorellino viola, forse nella notte, così viola, così viola che pareva dicesse Guardami, guardami, guardami!

Ok, ti guardo.

 

Sarà che le suole di gomma anatomiche, ergonomiche, delle mie scarpette da pioggia mi spingevano in alto, parecchio in alto, forse troppo in alto, si sentiva profumo di nuvole.

 

Sarà che era passato, silenzioso come un gatto, il camion dei pompieri con la lucina lampeggiante, allegra come quelle delle giostre, e la scala ripiegata. E sembrava un giocattolo.

Tic tac, come pioveva!

…………………………………………………………… Giochiamo? ci  mettiamo a giocare, anche se sono le sette e il lavoro aspetta?

……………………………………………………….. Ci mettiamo a cantare tutti insieme?

 

Sarà per quel tic e tac intermittente delle gocce sull’ombrello rosso, o sarà perché l’ombrello era rosso e sotto la trama dell’acqua anche i pensieri erano rossi, stamattina, fruscianti come taftà,

 

Sarà che prendo certe piccole cose sempre piuttosto sul serio

 

non lo so che sarà. Però era bello.

…

…

…

(by poetella)

Miles Davis – Blue in green

Demis… piace?

Così… mi andava

Noi che …

(foto di poetella)

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Noi che amiamo lo slargo chiaro

di cielo

quando s’esce dal chiuso dei giorni

e sì sale nel regno dell’aria.

.

Che amiamo l’argento delle foglie

innamorate di luce

e la promessa dei bocci di rosa

lanciati

come mine prossime a esplodere.

…

…

…

(by poetella)

Beh… sapete che c’è?

… sono stufa di psicopatici, immaturi, involuti, astiosi e rancorosi, divorati da rabbie e sensi di colpa non metabolizzati, presuntuosi arroganti, inetti senza valore

.

Andassero a farsi benedire, ché la benedizioni serve, anche se magari sarebbe meglio un esorcismo.

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Viva le persone mature e consapevoli.

Serene e dolci.

…

…

…

(by poetella)

… che entri

(foto di poetella)

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C’era quell’odore verde d’erba

erba madre erba figlia

erba sorella e amante giovane e bella

 

C’era quell’odore e s’insinuava, sbavava

S’allargava s’allargava

                                   – grandiosa espansione di vita fresca –

s’allargava e conteneva generava sbrodolava

verde verde spazzava via

affanni malanimi

promesse scadute

obblighi amari. Pezzi d’amore mancante

 

via via via.

 

Bene, ho pensato. Che entri la gioia adesso. Musica!

…

…

…

(by poetella)

 

 

Claude Debussy – Arabesque

Tutto immobile

(foto di poetella)

Cielo di latte
nessun volo
Stasi dell’aria

e dei sogni.
…
…
…

(by poetella)

eppure…

(foto di poetella)

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Eppure resisto
resisto ragnatela nel vento
resisto
m’aggrappo alla pienezza dei fiori
al rotondo del rosso del verde
al gioco dell’ombra cinese sul muro
in balcone
figuretta danzante teatrino privato per nuvole.
Nuvole! Ah, nuvole! Fiocchi di respiro condensato e fiorito
regine di sconfinato regno
pensieri cantilene preghiere
liberi sogni.

Difendiamoci potendo difendiamoci
dalla tragedia di tutta la Bellezza
tradita
Difendiamoci coi denti affondiamo le mani le labbra
affondiamo la vita nelle perle strappate ai porci.

Che se ne fanno, loro?
…
…
…

(by poetella)

 

Ancora da “trattato delle passioni e dell’anima “

(foto di poetella)

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Che scrittore straordinario!

Che capacità d’introspezione psicologica.

Che approfondita conoscenza dell’animo umano e delle sue grandezze e pochezze…

Che infinità pietà evapora da ogni sua parola. Che coinvolgimento. Che struggente pena…

Lo adoro.

…

…

…

(by poetella)

Buona. Stava buona buona

(foto di poetella)

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Buona. Stava buona buona. Ferma. Senza pensare. Senza aspettare. Come una gemma chiusa che non sa della primavera. Come una nube che non sa il vento. Ignora il suo futuro di pioggia. O di neve.

Buona buona. Ferma. Immobile.
Come il seme che non sa il frutto. Non sa il sapore. E il colore.
Intanto, attorno, tutto si muoveva.
.

Il destino procedeva, ignoto.

…

…

…

(by poetella)

Un’altra di Vivian Lamarque

IL SIGNORE NEL CUORE

Le era entrato nel cuore.
Passando dalla strada degli occhi e delle orecchie le era entrato nel cuore.
E lì cosa faceva?
Stava.
Abitava il suo cuore come una casa.

%%%%%%%%%%%%%%%%%

Questa donna mi piace proprio…

Vero?

E buona sera da

…

…

…

poetella

E lei gli parlava…

(foto di poetella)

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… continuamente gli parlava.
E lui rispondeva?
Ma sì, certo. No, non con la voce, ché quella profumava altri panorami. No, non con la voce, quella cara voce, ma che so, col volo radente di un gabbiano, magari.
Non con la voce, mai dimenticata voce di ragazzo, no.
Magari con una foglia che le cadeva ai piedi sognando la primavera o con quel raggio di sole improvviso sulla sua scrivania o quella canzone, quella loro canzone dalla finestra proprio mentre lei, amorevole,
.

pronunciava muta nell’aria il suo nome

…

…

…

(by poetella)

Una poesia di Vivian Lamarque

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Splendidissima era la vita accanto a lui sognata.
Nel sogno tra tutte prediletta la chiamava.
E nella realtà?
La realtà non c’era, era abdicata.
Splendidissima regnava la vita immaginata.

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Vivian Lamarque

( da Il Signore d’oro)

 

C’è tutto questo tremolio…

(foto di poetella)

C’è tutto questo tremolio d’aria questo accomunarsi delle foglie nel vento questa fratellanza di nubi
questo zigzagante tagliare il cielo d’ali bianche

C’è tutta questa promessa di rinnovamento
di movimento trasalimento
che come fai a non darle credito

foss’anche una screanzata bugia

…

…

…

(by poetella)

In cielo…

… ricami

…

…

…

(by poetella)