Paesaggio…

(foto di poetella)

.

Questo tavolo
qui davanti. Una ciotola con una pesca, un ventaglio,

la brocca dell’acqua piena a metà. Un bicchiere.
Il telecomando del televisore.
Spento.

Un filino d’aria che entra dalla finestra socchiusa.
Fuori, in balcone, una rosa bianca appena fiorita.

Un libro davanti agli occhi
poggiato su un piccolo leggio.

E fuori il silenzio del pomeriggio estivo.

…

…

…

(by poetella)

 

Come tarda a giungere la sera…

(foto di poetella)

.

Come tarda a giungere la sera
come si fa aspettare
Come abbiamo imparato ad aspettare
le mani in grembo
un lieve sorriso
la certezza.

Si respira appena
si guarda basso.

Presto spiegheremo le braccia
pronti al volo.

Accadrà il miracolo

 

…

…

…

(by poetella)

Chissà, difficile forse…

(foto di poetella)

.

 

Chissà, difficile forse

– anche da te poco vento, oggi? –

chissà se i pensieri ce la fanno

 

chissà se senza indicazioni chiare

scritte

troveranno la via in questa  relativa calma

– l’estate sta finalmente finendo –

chissà se riusciranno a raggiungere

il mare dei tuoi occhi al di là

 

dei monti altissimi della dimenticanza

…

…

…

 

(by poetella)

Ci sono momenti in cui…

(foto di poetella)

.

Ci sono momenti in cui
come una luce dentro
momenti in cui il fuori è buio
o per lo meno grigio – ecco, grigio
o meglio incolore, proprio nullo
trasparente. Invisibile.
Ci sono momenti in cui
come una luce, dentro
e una voce.

Dice Aspetta. Stai buona. Aspetta.
Arriverà quel giorno buono

a sparpagliare lucciole

con gesto largo

…

…

…

(by poetella)

oggi mi va di…

ripostare questo …

posso no?

(foto di poetella)

.

……………… E non c’erano cieli, né azzurri, né grigi, né rossastri, violacei, tendenti al turchino o neri come l’inchiostro. Non c’erano cieli e non c’erano alberi, alberi carichi di foglie o di gemme o di fiori o di frutti, così rari gli alberi carichi di frutti, a Roma, giusto qualche mandarino, qualche fico selvatico, qualche carruba cosi raro vedere alberi carichi di frutti a Roma.
…………. E non c’erano neanche alberi spogli, rami secchi illanguiditi dal freddo, bruciati dall’aria cattiva, inceneriti dal fulmine o divorati da oscuri mali.

………….. Non c’erano uccelli, né passeri né colombi né tortore e neanche gabbiani ché non c’era il mare, né un lago né montagne né colline e neanche fiumi o solo strade di città illuminate dai fanali, di notte o dal sole
e non c’erano gatti né cani né coccinelle in quella stanza.

……………….. C’eravamo solo io e te. Bastava.

…

…

…

(by poetella)

Mi portavi…

(foto di poetella)

.

 

Mi portavi a contare le solitarie stelle

mi regalavi il monte, la pianura, persino il vasto mare

mi trasportavi a volo su panorami di meraviglie

non avevo voglia di pensare alla tristezza

non avevo voglia di contare i giorni

.

Mi legavi ai tuoi silenzi

e piovevano parole dai tuoi occhi

 

Era sempre primavera

…

…

…

 

(by poetella)

 

 

L’offerta

le parole di Giovanni Baldaccini e la musica celeste di Bach…

scrivere per immagini

Mi scrive di silenzio
qualche volta
la vita

View original post

in questi giorni di barbarie…

solo una cosa può salvarci…

(foto di poetella)

.

.

.

 

Ma guarda te…

… che scrivevo anni fa.

Come s’è andati avanti!

Non nello scrivere, ché allora avevo tempo e ora no… Non nello scrivere.

In altro…

Beh, buona lettura.

(foto di poetella)

Ma tu scrivimi, dici, che io ti leggo e ti sento come fossi qui

No, senti, sentimi! Non credi che a tendere troppo le corde della chitarra

per accordarla al tuo personale universo

non credi che a gettare il sasso oltre lo stagno di quello che tu, solo tu, altre il confine lieve della crudeltà,

non credi che io, che tu, che le pretese e le presenze e le assenze e le…

senti come si stringe il cielo?

Ma tu scrivimi, dici, che io ti leggo e ti sento come fossi qui

no, mio caro, non ci siamo, sai? non ci siamo più.

Lo sai che tocca a te, adesso, la conta. Devi saperlo. Gioco io, ora.

Metti le mani sugli occhi e uno e due e tre, fino a mille, metti le mani sugli occhi e uno e due e tre, fino a millemila e poi cercami, cercami,

cercami ché mi sono persa e non mi trovo più.

Troppe, troppe parole ho scritto,

formichine tutte in file a fare il giro del mondo una o due tre volte.

Non so.

Tutte in fila, tutte in fila collegate, filo di bozzolo di seta, ma dentro chi c’era?

Tu no. Io?

Forse, sì, io. Legata imprigionata forse protetta, certo, protetta

da quell’attorciglio di dire e dire e dire e dare e dare e dare

forse sì,

Ma tu scrivimi, dici, che io ti leggo e ti sento come fossi qui

ma io non credo, sai, non credo più che il calamaio della perseveranza possa essere riempito a lungo.

I Ching o non I Ching, non credo.

Anche se sarebbe propizia, perseveranza. Per chi?

Le cose che continuano a crescere, sicuramente, prima o poi traboccheranno.

Sai, caro, le mie, le nostre frequentazioni, le mie, le nostre galoppate per il cielo dovrebbero aver insegnato. A me, a te. O no?

E se dicessi che il vaso è colmo?

Che il pozzo è secco

Che la corda del secchio s’è spezzata

Che il legno si piega e forse, magari

la piccola volpe si bagnerà la coda, ché ad attraversare la grande acqua ce ne vuole di…

E se dicessi che le gambe, le braccia, le mani sono stanche, la gola è secca, e gli occhi bruciano

e la fronte scotta e vorrei, vorrei tanto, dio come vorrei dormire un po’

che diresti tu? Sarà questione di luna?Terapia. Prego.

…

…

…

(by poetella)

Brian Eno – Deep Blue Sea

.

Eppure ricordo bene…

(foto di poetella)
–

Eppure ricordo bene

sono certa di non sbagliare

ché chi dice che tutto si perde nelle sabbie del tempo

chi dice che il tempo è ladro e magari pure bugiardo
.

che cancella che lascia evaporare
.

chi dice che stende drappi pesanti o velature impalpabili

ragnatele

tele di lino, di seta d’Oriente

chi dice che trasforma deforma contorce ritorce

ritorce contro.
.

Mente. Mentono tutti.
.

I tuoi occhi, il loro colore.

Come potrei mai dimenticare.

(passassero mille anni non lo dico. Non serve)

È stato un imprinting.

La prima cosa che ho visto

e m’ha fatto viva.

…

…

…

(by poetella)

Mia cara, eccomi…

(foto di poetella)

.

 

Mia cara, eccomi a scriverti. O a non scriverti. E a parlarti. Ché è la stessa cosa.

Tanto non risponderai. Da laggiù. O lassù. O chi sa dove sei. Se ancora sei.

In me sicuramente. Dunque sei.

Qui è la solita storia. Ne ho raccolte tante. Catalogate. Riscritte. Ripensate.

Storie. Nient’altro che storie. E sempre le stesse, in fondo.

Dunque cosa potrei ancora?

Ma la voglia di stare con te, mi manchi, sai? è tanta.

.

Si sta facendo sera e aspettiamo la solita danza forsennata della pioggia.

Ormai è una consuetudine. E non potrei farne a meno.

Anche se ho imparato a fare a meno di tanto. Oserei quasi a dire di tutto.

Ho avuto un buon maestro. No, non te, che non riuscivi.

E dunque m’hai lasciata qui a ricordarti.

Ho imparato da chi sai. Niente ci è indispensabile. Si va comunque avanti.

Per non andare indietro. Ce n’è abbastanza di gente che va indietro.

Noi no. Si procede. A volte a tentoni. A volte dritti come una stella cadente.

,

Cadremo?

 

Si vedrà. Che ne dici? Ti rivedrò?

…

…

…

 

(by poetella)

 

E invece basterà…

(foto di poetella)

 .

E invece basterà

basterà a ritrovare nelle pieghe del giorno

anche se ormai muore

basterà ripensare ai quando

ai sempre, ai forse

anche ai forse, certo

meglio un forse che un mai

 

basterà un fruscio di può darsi

una goccia di aspetta

un boccio, una gemma

 

basterà. Ce lo faremo bastare.

…

…

…

 

(by poetella)

Piuttosto un desiderio…

(foto di poetella)

.

Piuttosto un desiderio
di nuovo quel tornare a cercare
piuttosto un domandarsi
– siamo vivi?

Un restare a contare le gocce
sul tavolo tondo del balcone
– se sono pari sì se no, no

…

…

…

(by poetella)

 

oggi… Fabrizio.

così, mi andava un po’ di revival…

.

 

CANZONE DELL’AMORE PERDUTO (F. De Andrè) Arrangiamenti e direzione d’orchestra di Gian Piero Reverberi Prodotto da Roberto Danè

 

TESTO:

.

Ricordi sbocciavan le viole

con le nostre parole

“Non ci lasceremo mai, mai e poi mai”,

.

vorrei dirti ora le stesse cose

ma come fan presto, amore,

ad appassire le rose

così per noi

.

l’amore che strappa i capelli è perduto ormai,

non resta che qualche svogliata carezza

e un po’ di tenerezza.

.

E quando ti troverai in mano

quei fiori appassiti al sole

di un aprile ormai lontano,

li rimpiangerai

.

ma sarà la prima che incontri per strada

che tu coprirai d’oro per un bacio mai dato,

per un amore nuovo.

.

E sarà la prima che incontri per strada

che tu coprirai d’oro per un bacio mai dato,

per un amore nuovo.

.

e ciò ci basti!

… e invece

… e invece eccola.

È pioggia.

Quante gocce cadono in un minuto

quanti millimetri d’acqua in un’ora

Quante volte penso a te.

e non lo sai

…

…

…

(by poetella)

Ché col chiaro non si vede il fulmine…

(foto di poetella)

.

Ché col chiaro non si vede il fulmine
senti solo rombare il tuono

senti? Paura?

vicino, lontano?

Col celeste che s’infila tra i fori della persiana e il giorno è giovane

e non sai se il temporale passerà oltre o no
non sai se pensarlo come la morte.

…

…

…

(by poetella)

oggi ci sta tutta…

 una delle  poesie di Carver da me preferite e, considerato il diluvio di oggi… mi pare proprio adatta…

buon ascolto da

…

…

…

(poetella)

Abbiamo atteso…

(foto di poetella)

.

Abbiamo atteso che l’aria  spalancasse la bocca

abbiamo atteso  che tornasse a parlare

una lingua comprensibile

senza rabbie senza rancori senza

feroci insulti.

 

Abbiamo atteso che tornasse a sorridere mite

come una madonna quattrocentesca, lei che sa

anche se sa.

 

Abbiamo atteso la sua pietà

non invano.

 

E adesso, generosamente, la pioggia.

…

…

…

 

(by poetella)

Brahms…

 

… e fuori diluvia.

Cosa volere di più?

…

…

…

(by poetella)

Una poesia inedita di Emilia Barbato

(foto dal web)

.

le povere cose:
l’inizio di una sedia,
qualche foglio,
un quarzo rosa,
due miserabili candele,
una busta riciclata,
io. Io sono la polvere,
il nonnulla che si lascia
andare, la parte trascurabile,
la figura malinconica
di un mozzicone sulla strada,
la sua ombra che si piega,
il fumo umile dopo le brace,
un’impressione di odore,
quel merletto come ricordo,
comune, di nylon bianco

da Il vento e il Narciso, di Emilia Barbato

.

ritrovamenti…

sì, un vecchio post di sei anni fa… sempre vero.  e dunque ecco a voi…

P.s.

nella registrazione l’ultimo verso è diverso…

 

(foto di poetella)

 

 

Ascolta poetella

 

 

No, vedi, non è che sia nostalgia.

Sebbene è indubbio che la nostalgia sia un sentimento così dolce, così tiepido e avvolgente, a volte. Ed anche bruciante e stringente e straziante, massacrante, direi. Certe altre.

Non è che sia nostalgia.

Sto leggendo “Che tu sia per me il coltello”, di Grossman, lo sai.

 

Beh, una frase ha scatenato tutto.

“Per aiutarci l’un l’altro ed essere tutto quello e tutti coloro che siamo”.

Ecco.

Quindi, direi piuttosto, una sensazione d’incompiutezza.

No, non nostalgia.

Come mi mancasse un buon pezzo di me.

In fondo non è mistero che tu sia l’unico che conosca ogni mio essere.

Ogni molteplice espressione di me.

Con te non tengo dentro niente.

Non filtro. Non nascondo.

Questo libero palesarmi è forse l’esperienza più strabiliante ch’io abbia mai fatto.

Una cosa sorprendente. Mai provata con nessuno.

 

Dunque è questo.

Mi sento privata dell’esprimermi.

Sono, ogni volta, così… e così… e poi così. In funzione della compagnia del momento.

Ma mai tutta.

Mai malinconica quando lo sono davvero e mai allegra quando mi sento l’allegria addosso.

E spudorata e timida e altera e gentile e spericolata e indomita e vanitosa e umile e dispettosa,  ruggente e sospirosa e…

Mai completamente. Sempre a metà. Trattenuta. Censurata.

 

E con te, no.

 

Con te sempre tutto fuori.

Tutto genuino. Aperto e schietto. Senza paura.

Questo è.

 

Non è nostalgia di te, dunque.

È il noi che mi manca.

Sono io che mi manco.

Io, come ero con te. Totale.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

 

in questa maledetta, immobile estate

… unico conforto…

Bach!

 

Stavo guardando…

(foto di poetella)

.

 

Stavo guardando la mia piantina di plumbago, stamattina

mentre le davo un po’ d’acqua, non tanta che non ne vuole tanta

lei è una piantina poco esigente, le da fastidio il troppo

le basta il poco, poca acqua, poco concime, forse anche poco amore

ché tanto lo sa che

 

Lei è coraggiosa e splendente, fiduciosa e colorata, allegra, spavalda

ché neanche il volo di sette piani dal balcone a giù

è  riuscito ad ucciderla

 

come niente ucciderà questo mio amore

…

…

…

 

(by poetella)

 

 

 

rielaborazioni…

(foto di poetella)

.

Tramonto, impermanenza di colori, fuga dei colori verso la notte.

Ancora parlare di tramonti?

Scrittura di colori. Ricordo.

Traccia dei colori custodita dietro gli occhi.

Trattenere, se possibile. Nella memoria. Ché tutto svanisce.

Questo tramonto che è mio perché con lui parlo, di lui vibro. M’infiammo.

È mio, qui, davanti a me.

 

E presto non sarà più.

Riuscirò? Non riuscirò a dire. Non si riesce mai a dire del tutto.

Tratteniamo sempre qualcosa, messa da parte per tornarci su. Oppure no.

Forse no. Forse è solo incapacità.

 

 

Ne conserviamo, ne conserveremo la bellezza negli occhi? Senza che il grigio l’annulli?

Inutile, comunque, soffrire dell’inevitabile.

È il non sapere se ci sarà mai un altro tramonto così che ci…confessiamolo

O un altro amore.

 

Diluizione dei colori verso il cupo, il blu fondo. Il nero.

Forse che  questa gradualità ci da una pena minore che se il passaggio fosse repentino, immediato?

Rosso, rosso fuoco, luce rosa. Poi, improvvisamente nero assoluto. Totale. Il nulla.

Forse che sarebbe meno doloroso? O più?

Che poi, anche la notte.  Chissà se la notte.

 

Ogni giorno di quasi inverno è un po’ più corto del precedente. Poi, però…

Poi arriva l’inverno. Ma poi torna primavera… e poi e poi…

E staremo a vedere se

…

…

…

(by poetella)

Agostoso…

( foto di poetella)

.

La signora fumava. Lentamente aspirava. Poi rilasciava. Immobile. 
E fuori ancora quel caldo. 
Le rose tutte sfiorite. Cotte. Foglie fragili, chiare, senza corpo. 
Neanche un boccio. 
Qualche sporadico nuovo getto. 
Improbabile sperare. Improbabile e scellerato sperare.

La signora si domandava quanto scellerato. 
Quanto improbabile. Nessuna risposta.
Neanche un cinguettio. Un passaggio d’aereo da interpretare 
positivamente. O negativamente.
Un qualche vento da qualsiasi direzione. Che so, grecale, libeccio, maestrale. 
Tramontana, impossibile.

Aria fresca, pulita a spazzare via la noia. Niente.

Non si riusciva a vederne la fine. Ancora.
Ci si attaccava a bagliori. 
La signora era davvero restia
sempre stata restia ad abituarsi al buio. 
Un difetto di vista, magari. Corretto male. 
Non corretto affatto.
Un difetto di capacità di rassegnazione.

Ognuno ha i suoi.
…
…
…

(by poetella)

Ravel – Piano Concerto In G Second Movement.

… ricordi, ancora

 

(foto di poetella)

.

.

…………………………………………………………. Sarà perché era mattina presto e pioveva piano e la strada era seta cruda, liscia, scorrevole, appena sfocata come una vecchia foto d’inizio secolo. Scorso. Devo imparare a dire scorso.

Devo imparare a tollerare il tempo che passa. Farmene una ragione.

 

 ………………………………………………………… Sarà che, di lato, nel cantiere abbandonato sulla Tiburtina, su un cumulo di terra rossa era sbucato un fiorellino viola, forse nella notte, così viola, così viola che pareva dicesse Guardami, guardami, guardami!

Ok, ti guardo.

 

…………………………………………………………… Sarà che le suole di gomma anatomiche, ergonomiche, delle mie scarpette da pioggia mi spingevano in alto, parecchio in alto, forse troppo in alto, si sentiva profumo di nuvole.

 

…………………………………………………………… Sarà che era passato, silenzioso come un gatto, il camion dei pompieri con la lucina lampeggiante, allegra come quelle delle giostre, e la scala ripiegata. E sembrava un giocattolo.

Tic tac, come pioveva!

…………………………………………………………… Giochiamo? ci  mettiamo a giocare, anche se sono le sette e il lavoro aspetta?

……………………………………………………….. Ci mettiamo a cantare tutti insieme?

 

……………………………………………………………. Sarà per quel tic e tac intermittente delle gocce sull’ombrello rosso, o sarà perché l’ombrello era rosso e sotto la trama dell’acqua anche i pensieri erano rossi, stamattina, fruscianti come taftà,

 

…………………………………………………………….. Sarà che prendo certe piccole cose sempre piuttosto sul serio

 

non lo so che sarà. Però era bello.

…

…

…

(by poetella)

Miles Davis – Blue in green

altro comunicato collaborativo…

beh, anche Luciana ha dovuto chiudere il blog “Leggere, riflettere, scrivere” (accidenti a ‘sti cookie!) e riaprirne un’altro in regola con le nuove norme sulla privacy (riaccedenti a loro!)

 

e se volete continuare a leggerla… ecco il link per farlo

lallaerre

leggere riflettere scrivere

e buona lettura!

comunicato collaborativo…

carissimi, il blog (stupendo) “Scrivere per immagini” di Giovanni Baldaccini ha chiuso…

ma possiamo, volendo, ritrovarlo qui

scritture immaginali

e buona lettura!

Oggi, dopo pranzo, c’è stato un gran temporale…

(foto di poetella)

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Oggi, dopo pranzo, c’è stato un gran temporale.
Tuoni fulmini ventaccio
e si è strappata una tenda da sole.
Beh, non ci crederete, ma mi sono proprio rallegrata
Per via che era un po’ che volevo sostituirle, ma a casa non mi davano retta.
A volte basta uno strappo per farmi nascere un sorriso.
A volte qualcos’altro.

E, comunque, amore mio

i motivi non mi mancano certo.

…

…

…

(by poetella)

 

nuvole