ecco la traduzione di Vincent…

VINCENT

Stellata notte di stelle,
il pennello intingi nel grigio e nel blu,
affacciati a un giorno d’estate
con occhi che conoscono l’oscurità della mia anima.
Ombre sulle colline
abbozzano alberi e narcisi,
rapiscono la brezza e il freddo dell’inverno
nei colori sul biancore della neve d’attorno.

Solo ora capisco cosa cercavi di dirmi
e quanto soffrivi sapendo d’aver ragione
e come cercavi di liberarli.
Ma loro non ascoltavano, non sapevano proprio come.
Forse ascolteranno ora.

Stellata notte di stelle,
fiammeggianti fiori, luccichio che sfavilla
e nubi impazzite d’una foschia violetta
si riflettono negl’occhi di cielo-china di Vincent.
Colori cangianti,
aurore nei campi di grano a maturare,
facce consunte e dal dolore segnate
si riscattano sotto l’amorosa mano del pittore.

No, non sapevano amarti loro,
nonostante il tuo amore così vero,
e quando non ci fu più ombra di speranza
in quella notte di stelle…
in quella notte di stelle
ti sei tolto la vita come spesso fanno gli amanti.
Ma avrei voluto dirti, Vincent,
che questo mondo non era adatto
a un uomo così tanto bello, come te.

Stellata notte di stelle,
ritratti appesi in stanze deserte,
volti senza cornice su anonime pareti,
coi loro occhi scrutano il mondo e non dimenticano.
Uguale agli sconosciuti che hai incontrato,
poveri vagabondi vestiti di stracci,
una spina d’argento d’una rosa insanguinata
in frantumi giace sulla vergine neve.

Solo ora credo di capire cosa cercavi di dirmi
e quanto soffrivi sapendo d’aver ragione
e come cercavi di liberarli.
Ma loro non ascoltavano, non ascoltano ancora,
e forse mai lo faranno…

e il testo

Starry, starry night
Paint your palette blue and gray
Look out on a summer’s day
With eyes that know the darkness in my soul
Shadows on the hills
Sketch the trees and the daffodils
Catch the breeze and the winter chills
In colors on the snowy linen land

Now I understand what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
How you tried to set them free
They would not listen, they did not know how
Perhaps they’ll listen now

Starry, starry night
Flaming flowers that brightly blaze
Swirling clouds in violet haze
Reflect in Vincent’s eyes of china blue
Colors changing hue
Morning fields of amber grain
Weathered faces lined in pain
Are soothed beneath the artist’s loving hand

Now I understand what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free
They would not listen, they did not know how
Perhaps they’ll listen now

For they could not love you
But still your love was true
And when no hope was left in sight
On that starry, starry night
You took your life as lovers often do
But I could have told you, Vincent
This world was never meant
For one as beautiful as you

Starry, starry night
Portraits hung in empty halls
Frameless heads on nameless walls
With eyes that watch the world and can’t forget
Like the strangers that you’ve met
The ragged men in ragged clothes
A silver thorn, a bloody rose
Lie crushed and broken on the virgin snow

Now I think I know what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free
They would not listen, they’re not listening still
Perhaps they never will

Vincent

che meraviglia ‘sta canzone!

Chi mi fa un po’ di coccole?

… c’ho la bua…

alzheimer

di Luciana Riommi… davvero stupenda!

Per sentire di non…

(foto di poetella)

.

Per sentire di non

essere invano basta forse questo studio di Scriabin

questa collanina di note

questo tempo lento

e lento respiro

sgocciolio di ricordi

e qualche promessa

mai dimenticata

mentre lentamente si fa sera

…

…

…

(by poetella)

oggi si va a musica!

una botta di romanticheria…

Se dicessi che…

(foto di poetella)

.

Se dicessi che il giorno

………………………… ma non ci siamo già passati di qui?

se dicessi che Settembre

il fresco che ancora non arriva

se dicessi i ricordi

la nostalgia, la musica, tu.

Se dicessi

con  parole

altre, nuove

 

…………………………………… e levigare, smussare, lucidare

all’ombra dell’amore

 

ma invece…

…

…

…

 

(by poetella)

homburg

troooooooppo bella!

Filippo Strumia…

ANGELI

Tu mi chiedi se esiste Dio e qualcosa

che davvero sia;

chiudi le ali, io ti rispondo

e posa sulla stella qui vicino.

È così triste, sai, il cielo.

E non volare via.

 

 

da “Marciapiede con vista” Einaudi 2016

Non vorrei parlare di nostalgia…

(foto di poetella)

.

Non vorrei parlare di nostalgia
quando forse non c’è abbastanza nebbia

ancora
quando ogni fotogramma brulica di colori
e le gocce di pioggia

– è una cosa che ho scoperto stamattina –

tessono accordi d’armonia

-senti come ci sta bene Bach?-

T’accorgi di come
m’hai schiarito gli occhi
t’accorgi di come somigliano ai tuoi?

…

…

…

 

(by poetella)

E se ti troverai a…

(foto dal web)

E se ti troverai a guardare indietro
rivedrai sicuramente i percorsi accidentati
buche e strettoie.
canaloni con rovi e rami
di pretese e desideri smagriti

e secchi.

Guarda avanti invece cara mia.
guarda, respiro lento e fondo
che acque chiare

che slargo piano di verde
e fiori e consapevole azzurro

solcato a tratti dal volo

sovrano dell’aquila

…

…

…

(by poetella)

Ho fatto apprendistato…

Van Gogh – “cielo stellato sul Rodano”

 

Ho fatto apprendistato

di gioia

non serve l’ora, non serve

il luogo

basta ricordare che la notte

è pur sempre piena di stelle

…

…

…

 

(by poetella)

 

Ma…

Chissà se domani…

Boh!

Vedremo

.

Camminavo e…

(foto di poetella)

.

Camminavo e Bach dettava il tempo
diverso il ritmo delle macchine
lento, desolato

e il mio, festoso e fiero

– non ti mettere a sorridere, adesso, carina –

e il cielo mi cadeva addosso.

Parevo scivolare sui ricordi
………………………………….. e le attese
leggera, un incedere di danza

una foglia di platano nel vento

…

…

…

(by poetella)

Come trattiene in se…

(foto dal web)

 

……………………………………………………………………. Come trattiene in se ancora il suo profumo la bottiglina dimenticata in quella borsetta che non si usa più da tanto, tantissimo tempo.

……………………………………………………………………. Come conserva i ricordi a quel profumo legati. Come ricostruisce, quasi materializza occhi, mani, movenze. Come riporta indietro. O avanti. Perché no?

……………………………………………………………………. Come ci immalinconisce. Come ci inorgoglisce. Come ci stupisce che tutto sia ancora lì, trattenuto nel vetro.

Imprigionato. Quasi che quella minuscola bottiglia col suo tappino d’argento fosse un mausoleo in miniatura.

La piramide che preserva in eterno i ricordi.

…

…

…

 

(by poetella)

un anno fa…

e, rileggendo adesso, come mi sembra lontano quel dolore!

Come quasi impossibile quel rovello…

Solo la musica sempre presente. Sempre mi  aiuta. Sempre. Anche se ormai credo quasi di non aver più bisogno di aiuto! Via, credo…

(foto di poetella)

“…ma i pensieri gli vorticavano in minuscoli mulinelli,
posandosi prima qui, poi là,
spostandosi come fa il vento di città deserta
in città deserta.”
(Da Mark Strand – Quasi invisibile.)

.

È proprio questo mulinare che mi spossa. Dev’essere questo, suppongo.
Mai che un pensiero si depositasse quieto, come resti di zucchero in eccesso sul fondo della tazza di caffè. Come una conchiglietta lucida lucida e bianca portata dall’ultima onda. O le mani in grembo di una vecchia seduta sola sola sulla sedia fuori della porta di una vecchia casa, in un vecchio paese sperduto.

O una foglia.Ultima foglia.
Che ultima non è mai. Comunque.
Sempre un vorticare, uno spumeggiare, uno schiamazzare inafferrabile di ma… di e se… di e se poi? Sempre quella mano che sposta veloce l’aria, uno schiaffo a dire E piantala! Che non serve a niente.
Chiudi, smetti, canta, balla, ma non pensare. È inutile. Dannoso. Un dispendio d’energia che potresti usare per metterti, che ne so, a restaurare l’orlo di quella tenda che è un po’ che pende, come ti pende sulla testa questa insofferenza, questa forzatura d’esistere nel niente, nel piccolo, nel meschino. Nel vuoto.
Vuoto.

Smetti, comunque. Ferma il vento in testa. Fermalo un attimo. Chiudi porte e finestre. Oppure spalancale. Respira. E’ finito il caldo. Si spera.
Tu ce l’hai un condizionatore nel cuore, comunque.  Ecco. Accendilo.
Sparati la sonata n° 6 per violoncello di Rachmaninoff nelle orecchie, con le cuffie, ovvio, chiuditi al fuori, al nullo, al noioso, allo schifo. All’inutile attesa scellerata.
Lascia che i cronisti di calcio se la vedano da soli. Senza di te.

Ubriacati di musica. E smetti, smetti di arrotolarti a pensare. Smaniando.

Da’ retta. Non serve.
…
…
…

(by poetella)

Rachmaninoff-YoYoMa- Cello Sonatas- 06—Sonata for C.

.

uno dei miei film preferiti

No, senti…

(foto di poetella)

.

No, senti
facciamo finta che…

 

E fuori, Venezia.

Beh, sarebbe bello, no?

…

…

…

(by poetella)

Guarda che desolazione…

(foto di poetella)

.

Guarda che desolazione!
Le rose in balcone
tutte malate.
Concime, funghicida, insetticida
acqua giusta e amore, amore non ne parliamo proprio
eppure

si saranno accorte che stanno invecchiando?
E io?
Leggerò prima o poi la vecchiaia negli occhi
di chi mi guarda?

O sapranno teneramente

compassionevolmente (che sciocchina, vero?)

amorevolmente mentire?

…

…

…

 

(by poetella)

E se, anche nascosti…

(foto di poetella)

.

E se, anche nascosti,

dentro agli alberi ci fossero degli occhi

i loro occhi – lo pensavo da bambina-

i loro occhi che ci spiassero sorridendo

occhi che ci seguissero nei passi

ci consigliassero la via

.

occhi verdi, cupi come le fronde più remote

quelle invisibili e presenti

come un pensiero taciuto

un gesto mai compiuto, anche se desiderato

una parola detta o non detta

ascoltata esclusivamente in sogno

 .

e se gli alberi avessero in sé tutto questo

e noi non riuscissimo a leggerli

per pigrizia

 

o mancanza d’educazione?

…

…

…

 

(by poetella)

ok… un’altra di Strand… poi facciamo pausa, ok?

(sempre lui…)

.

TENERE INSIEME LE COSE

 

In un campo

io sono l’assenza

del campo.

 

È

sempre così.

Ovunque io sia

io sono ciò che manca.

 

Quando cammino

divido l’aria

e sempre

l’aria rifluisce

a riempire gli spazi

in cui era stato il mio corpo.

 

Abbiamo tutti motivi

per muoverci.

Io  mi muovo

Per tenere insieme le cose.

 

Mark Strand – da “dormendo con un occhio aperto” 1964, in “L’uomo che cammina un passo avanti al buio”

 

… e una mia (vabbeh… pazientate!)

(foto di poetella)

.

 

Diciamo allora che è ancora estate

ancora le ore bollono di sfacciata resistenza

ancora non osi stare a spiare gli alberi

per coglierne i segni del cedimento

della resa

 e spiare il cielo

– non conosciamo i passi della danza della pioggia-

Eppure che arrivino i grigi dell’autunno

che si spalanchino le mattine di nebbia

da impastare coi ricordi

e le attese

è una certezza. L’unica.

 

Ci basta.

…

…

…

 

(by poetella)

ho notato che Strand…

vi piace…

dunque… eccone un’altra

 

VIOLENTO TEMPORALE

 

Chi ha scelto di trascorrere le sere

intrattenendo conoscenti

e intime idee nelle lucenti

stanze spaziose dei sogni

non percepirà il minimo tremore

né si dovrà destare per ciò che pare

solo un capriccio nella sala prove

del clima corrente. Per loro,

la lunga sera che sopraffà piante

e case non sarà stata altro che una

in una serie alla cui fine

pensano solo gli ansiosi o i morbosi.

Ma per noi, che siamo i ben desti, e tendiamo

a credere che il peggio sia sempre in agguato

dietro l’angolo o si nasconda tra i rami

secchi e instabili di un albero malato, dibattere

se si debba o mano abbattere il passante,

ha un’aria sinistra.

Quanto avremmo voluto prendere il sole

in un mondo di vedute familiari

 condizioni fisse, confinati

da ciò che conosciamo , e capaci di rifiutare

l’accesso all’inspiegabile. Per ora,

più fonda e più buia che mai, la sera disvela

i suoi progetti equivoci, e la pioggia

batte a scrosci

sul tetto. Noi siamo seduti

dietro a finestre chiuse, portoni sprangati,

insicuri e a disagio

mentre il  vento, incauto e trasandato,

dal suono quasi umano, si rovescia

nelle stanze spalancate delle piante.

Non possiamo dare né noi stessi, né ciò

Che ci appartiene per scontato. Ormai non più

Gli esclusivi, postremi ostelli in cui potremmo rilassarci,

lasciandoci andare in poltrona,

richiamando alla memoria gli svariati torti

che ci sono stati arrecati o risparmiati, le nostre stanze

sembrano di colpo immischiate nei nostri affari.

Non ci sentiamo protetti

dalle pareti, né ci possiamo nascondere

davanti alla presenza duplicatrice

dei loro specchi, fingendo che siamo noi quelli

che fissano dall’altra parte, raccolti

nell’aria di vetro.

Un freddo senza precedenti ci pervade le ossa.

Siamo scossi come se il temporale dovesse scagliarci giù

sulle pietre smusse

delle nostre vite. Tutte le altre sere

impallidiscono davanti a questa, e i lucenti rintocchi

di mattino in mattino paiono impensabili.

Già adesso il lume

che condivideva la nostra veglia sfuma

e la tenebra ci si strofina lieve sugli occhi

 

Mark Strand – da “dormendo con un occhio aperto” 1964, in “L’uomo che cammina un passo avanti al buio”

 

 

 

 

 

 

 

 

ok, questa è mia. Strand… domani

(foto di poetella)

 

Non sta a me dirlo, eppure

sebbene non ci sia seduto qui accanto

qualcuno che, pur tacendo, riempia l’aria di

soffici parole non dette, mai dette

davvero mai, mai dette

 .

sebbene  ci sia semplicemente  uno sfiorarsi

di pensieri vaporosi, lievi come nuvole che ignorano

la pioggia

tuttavia non posso nascondere che

– potrei anche sbagliarmi, certamente-

magari sulla lievità dei pensieri potrei anche aver mentito

ma pensieri sì, ce n’è.

rossi, infocati, smaglianti. Rievocazioni di incendi .

 .

Chiedo perdono.

…

…

…

 

(by poetella)

 

 

un’altra di Strand…

e per oggi basta…

DORMENDO CON UN OCCHIO SOLO

 

Imperturbate dal vento con le sue orchestre

le finestre

non sono scosse, né dell’abitazione

le zone

più diverse emettono il solito stridore

alle giunture

capriate, travi portanti,

montanti.

Invece sono mute. E l’ace_

ro, capace

a volte di strepitare come un ossesso,

adesso

non un suono dalle fronde

diffonde.

Tocca a me stanotte essere scosso,

con addosso

un carico di spettri. Persino la mezzaluna, (metà

uomo, metà

tenebra), sull’orizzonte,

si distende

su un fianco e getta una luce equivoca

che gioca

sul pavimento, e cala altezzosa

la sua morbosa

sembianza su di me. Oh, mi sento morto,

composto

fra le mie coperte per un tempo indeterminato

e dimenticato.

La mia camera è umida e algente,

trattata rudemente

dalla luna, e strana. I brividi

mi di-

lavano, squassano le ossa, ciò che è incerto

in me si fa più incerto,

e io giaccio e dormo con un occhio aperto

e spero

che non accada nulla, nulla davvero

 

Mark Strand – da “dormendo con un occhio aperto” 1964, in L’uomo che cammina un passo avanti al buio

 

Strand…

“dormendo con un occhio aperto” 1964,

(foto dal web)

A VACANZA DAVVERO FINITA

 

Sarà strano

sapere infine che non poteva andare avanti in eterno

con quella vocina a ripeterci senza tregua

che nulla cambierà,

 

e ricordare pure,

perché a quel tempo sarà tutto finito

le cose, e come abbiamo buttato via il tempo, come se

non ci fosse niente da fare

 

quando, in un lampo

il clima cambiò, e l’aria sublime si fece

insopportabilmente pesante, il vento sorprendentemente

taciturno e le nostre città cenere,

 

e sapere pure,

cosa mai sospettata, che era qualcosa come l’estate

al sommo della maestosità tranne che le notti erano più calde

e le nuvole parevano emanare luce,

e perfino allora,

perché non saremo molto cambiati, chiederci

che ne sarà delle cose, e chi rimarrà a ripetere

tutto daccapo,

 

e chissà come cercare,

ma tuttora incapaci, di sapere cosa davvero

sia andato per il verso del tutto sbagliato, o perché sia che

stiamo morendo.

 

Da“dormendo con un occhio aperto” 1964, in  “L’uomo che cammina un passo avanti al buio” di Mark Strand – traduzione di Damiano Abeni

…per Luciana e Giovanni

… poi, tempo permettendo, il seguito…

😊

.

.

Come una rivelazione improvvisa…

(foto di poetella)

 

Come una rivelazione improvvisa
al passante che aveva altro per la testa
un fiore azzurro spalancato tra l’erba
come un suono, un fischio, un canto

un’illuminazione quasi accecante
appena usciti dal buio.

Come entrare nell’irrealta
e respirarne l’aria

sottile e pura. Vivi!

…

…

…

 

(by poetella)

Sarebbe dunque come sentire…

( foto di poetella)

.

Sarebbe dunque come sentire un intenso profumo
senza decifrarne l’esatta provenienza
o ascoltare una qualche ignota melodia
che tuttavia ci muove un ricordo.

Sarebbe come scorgere un frammento di mondo
dentro una goccia d’acqua .

Sarebbe come assistere a una trasfigurazione delle ore

da grigie scialbe a oro.

…

…

…

 

(by poetella)