Sono qui…

(foto di poetella)

.

Sono qui, accanto alla finestra e fuori è ancora chiaro anche se qualcosa come una grossa ombra cavalca il cielo dietro la tenda chiusa e io vorrei essere quel qualcosa invece di stare seduta qui, con un libro davanti e statuette di porcellana che pare attendano che continui a leggere tutte attente e composte, non un fiato, non un gesto, scolarette ideali come non ce ne sono più.

E io vorrei davvero essere quell’ombra che vola libera verso, boh, chi lo sa verso dove, l’incrociano voli, si sentono i gridi striduli, e deve esserci gran vento (i vetri doppi non me lo fanno percepire) ma ci deve essere gran vento perché l’ombra corre, corre, e presto non ci sarà più.

…

…

…

(by poetella)

… mi piacciono troppo…

… così semplici, così celesti

…

…

…

(foto di poetella)

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E il poco sole, stamattina…

(foto di poetella)

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…………………………………………………………….. E il poco sole, stamattina, s’abbarbicava ai ciuffi di papaveri, ai piccoli fiori di cicoria selvatica che parevano  dilatarsi per prenderne più possibile, dopo giorni e giorni di pioggia, giorni e giorni di malinconie, giorni e giorni di grigiore desolato, parevano tremare di sazia gratitudine, di giovinezza traboccante, fresca, di gioia.

…………………………………………………………….. E il poco sole, stamattina, s’abbarbicava ai tetti delle case, agli autobus affollati di gente mezza addormentata, annoiata, preoccupata , con una fretta negli occhi e una paura del traffico, della pioggia che sarebbe potuta tornare, del lavoro da fare appena arrivati, ma quando? Tutta una fila di macchine, autobus, camion pieni di chissà che, scavatrici che si muovevano a rilento come pachidermi invecchiati,  persino una bicicletta, a Roma! Folle!

…………………………………………………………….. E il poco sole, stamattina, s’abbarbicava ai pensieri come una sciarpa di seta morbida morbida, e lei guardava i ciuffi di fiori e camminava e sorrideva, ascoltando Bach.

…

…

…

 

(by poetella)

E allora ammettiamolo…

(foto dal web)

 

……………………………………………………. E allora ammettiamolo:

lei si rifiutava di ammettere quello che avrebbe dovuto ammettere, quello che sapeva da sempre e sapeva da sempre che anche lui sapeva.

Rifiutava di riconoscere, di rassegnarsi a riconoscere, mai stata propensa alla rassegnazione, mai rinunciataria, mai vinta, e dunque, comunque

……………………………………………………. allora ammettiamolo:

ci sono cose che vogliamo, che necessariamente, umanamente, inesorabilmente vogliamo, cose che ci costruiamo in petto per riuscire a continuare a respirare, a sorridere, a vedere volare tortore attorno al nostro comignolo di sogni, ci sono cose che hanno un’importanza vitale, se qualcosa ha ancora un’importanza vitale, se esistono cose che hanno un’importanza vitale, oltre a vivere, vivere o sopravvivere.

……………………………………………………. E allora ammettiamolo:

riconosciamolo una volta per tutte:

amiamo, ma non sapremo veramente mai se e quanto siamo amati.

…

…

…

 

(by poetella)

 

Quattro anni fa…

(foto di poetella)
(questi fiori sono per te)

.

Chi lo sa se chi lo sa dove
nessuno può escluderlo, dicono i saggi
nessuno ci potrebbe giurare
perché no, dice qualcun altro e io?

Chi lo sa se, dico
chi lo sa dove spadroneggi adesso
o ancora sorridi
era un lieve sorriso quello che ho visto ieri
chi lo sa se comandi se metti ancora paura
a me no, da un po’ no.

Da quando avevi cominciato a dirmi grazie
quando andavo via, no. Nessuna paura di te.
Anni e anni fa, sì. Tanta.
Ma mica te lo facevo vedere.
Ricordi? Quella non piange mai, dicevi.
No. Non piangevo mai.
Neanche ieri ho pianto.
Eri così bello. Con la tua barba bianca
Da poco, la barba. Ti stava così bene! Un filosofo.
Un filosofo addormentato, ieri

.

Dormi, riposa adesso.
Te lo sei meritato. Novantasei anni sono tanti, no?
Lo dicevi anche tu.

Riposa adesso, papà. Dai.
…
…
…

(by poetella)

papà bello a 20 anni…

 

Si stanno strapazzando…

… tutti i fiori con questa pioggia. Basta pioggia. Mi sono stancata.

Non solo della pioggia.

A quella non posso porre rimedio. A un’altra cosa sì.

Attiviamoci.

…

…

…

(by poetella)

ricordando…

(foto di poetella)

qui poetella e la voce…

 

……………………………………………………………………………………….. – tu…tu sei…

ma non le venivano le parole mentre la città in petto le andava a fuoco e lui le continuava ad appicar fiamme su ogni tetto, sui balconi, in ogni finestra in ogni porta e portone

………………………………………………………………………………….. – tu…oh! Tu…tu sei…

e la pelle aveva mille bocche che avrebbero urlato e mille ferite aperte e mille occhi accecati dalle fiamme, incendio a monte, incendio a valle, dio le fiamme!
Incendio sul mare e in fondo al mare.

……………………………………………………………………………………….. – Ah, tu! tu…tu sei…

Ma non riusciva che a soffiare quelle parole per dire cosa, come, quanto. Dio, quanto!

E sulla schiena piumette di cigno, o erano baci? Addosso, ovunque mentre a sud inferociva la battaglia e a est e a ovest.
Era un assedio di mani, di braccia, di sguardi, di gambe, di bocca, di lingua

……………………………………………………………………………………….. – Ah, tu! tu…tu sei…

Non riusciva a dire altro che questo. E lui

……………………………………………………………………………………...   – No ! non io. Tu…tu sei…

Incastro perfetto d’amore. Così.

E ancora e ancora così. E poi ancora e ancora.
E chissà che fine aveva fatto il tempo. Chi lo sa mai?

Finché non c’era rimasto più niente da ardere e il mare, col suo ampio respiro, aveva sommerso tutto.

E ora scriveva per ricordare. Ancora.
…
…
…
(by poetella)

 

An Affair To Remember. (dal film Un amore splendido)

Vedi, amore mio…

………………………………………………………….……………..Vedi, amore mio,

non è che esagero. Ma sì, la tendenza all’esagerazione ce l’ho sempre avuta. È una questione di percezione. Io percepisco esageratamente. Tutto. Sempre. Ma stavolta
…………………………………………………………………..……… vedi, amore mio,

no, proprio non esagero. È che mi viene voglia di, che ne so? Ballare? Cantare? Rotolarmi nell’erba. No, rotolarmi nell’erba no, dai. Mai piaciuto pasticciarmi. Anche da bambina. Sempre ordinata, con le manine pulite, la vestina pulita. La bambola coi capelli a posto. Mica come quella di mia sorella… sempre sfatta. Spettinata, sgualcita.(la tua bambola è una strega, le avevo detto, un giorno è quella me l’aveva scagliata contro il muro ferendola a morte. Poi mamma l’aveva pietosamente curata e guarita.) E sì che ce le compravano uguali. Solo col vestitino di un altro colore.

Ma io no disordinata. Mai. Tutto in ordine. Anche adesso. La casa, l’armadietto di scuola. Quello solo per un po’… ché tra poco… amen! Finita. Per sempre. Insomma, tutto ordinato, progettato, programmato. Impeccabile. Ma
…………………………………………………………………….………… vedi, amore mio,

tu mi metti in disordine tutti i pensieri. Sbuchi fuori da ogni fessura del giorno. Appari improvviso, una cometa che spruzza coriandoli luminosi nell’anima. Scombussola. Rivolta. Annienta tutto il resto. Travolge.

E sai che ti dico? Ma sì, tu sai sempre quello che… tu capisci. E sorridi. E comunque sai che ti dico?
…………………………………………………………………………………………. Amore mio!

Questo mulinello, questa polvere d’oro, questi flash di gioia improvvisi, queste piroette di luce
…………………………………………………. amore, amore mio immenso!

Che vita mi regali. Che furia. Che valanga di desiderio. Che sconvolgente disordine di festa!

Una sarabanda sconvolta d’amore.

…

…

…

(by poetella)

Nuovi amici silenti…

Lei ha le monete d’oro in mano…

… notare i di lui capelli…

… e la vestina della contadinella, col grembiulino annodato dietro col fiocco!… e i piedi del venditore. Si vedono le unghie! E il broccato della sua giacca…

E qui sono tra vecchi amici.

Nome del gruppo: Il venditore di oche. Da un modello di Kandler, il più grande modellatore della Meissen del ‘700. Manifattura svizzera. Probabilmente Nyon. Fine ‘700…

Sulla parete dietro, una collezioni di piatti di Sevres e Wallendorf, una statuetta di Samson, una caffettiera di Meissen…

 Sul tavolo un gruppo (bianco) di Hochst, in primo piano un contadinello di Meissen, un candeliere di Dresda e un pappagallo (rarissimo) di Fulda. Il pezzo più “giovane” il candelabro, metà ‘800…

Piace?

…

…

…

(by poetella)

sei il figlio piccolo…

(Bach, Bourrée (BWV 996), Andreas Martin, Lute)

 

.

Sei il figlio piccolo che ride

campanello di gioia

sei il gatto che ti si strofina alle gambe

sei la rosa e il boccio che è promessa.

E questa musica di liuto che mi colora l’aria.

.

Sei la luce che filtra dalle persiane e fa giorno

e fai giorno nel chiuso del cuore

se solo ti penso e mi viene da sorridere.

O da piangere.

Che è  lo stesso.

…

…

…

 

(by poetella)

(Johann Sebastian Bach Sinfonia BWV 29)

 

Ma, dico io…

ci sarà un motivo se ho trovato una fragola così?

😊

…

…

…

(by poetella)

Vasto pietoso sconfinato azzurro…

Vasto pietoso sconfinato azzurro

tu che ci guardi da così lontano che non sappiamo mai

dove davvero cominci e dove cominciamo

noi.

.

Vasto, meraviglioso incontenibile azzurro

che ci avvolge.

.

Eppure ci sono momenti

nella sordina del tempo che ci pare

davvero di toccarti di bagnarci tutti di

tingerci vaporosamente di te

come adesso che ti guardo

e un suono impareggiabile d’oboe

mi solleva fino alla vertigine

mentre tutte le altre cose tacciono, quiete.

…

…

…

(by poetella)

Ecco…

(foto di poetella)

.

Ho capito.

Quando ci arriva un messaggio

(Anche l’aria è messaggera, lo sai? Anche un volo. Anche un minuscolo fiore celeste anche piu’ semplicemente qualcosa che vibra)

quando ci arriva un messaggio proprio mentre noi… beh, è come toccarsi, guardarsi. È come baciarsi. Quasi come.

Per questo ci piace tanto. Vero?

…

…

…

(by poetella)

Finalmente…

… nel giardino della mia scuola pare scoppiata la Primavera

d’altra parte oggi non avrei tollerato un cielo

grigio ché troppo (non mi crederei se me lo raccontassi)

esulto

troppo

mi canta l’aria attorno

troppo tutto (quanta gioia si riesce a contenere?)

Proprio troppo.

…

…

…

(by poetella)

La gente…

(foto di poetella)

.

La gente scivolava di lato

frettolosi tutti, pensierosi accigliati

Onde di teste gambe braccia

qualche valigia

borse borsoni borsette

scivolano di lato a destra a sinistra

(facce stanche spente smorte)

E lei?

Lei no.

…

…

…

(by poetella)

Ma…

(e niente foto)

.

Ma che brontoliamo a fare

che ci rivoltoliamo nelle proteste

tutti coi cartelli

tutti colorati

che sbattiamo i piedi o battiamo saltuariamente le mani

sempre meno quello che c’è da applaudire, dico io

che guardiamo di qua e di là cercando, cercando,

ma cosa potremmo mai cercare,

cosa vorremmo più cercare,

per lo meno noi che…

Non ci basta forse l‘amore?

…

…

…

(by poetella)

Allora, se…

(foto di poetella)

.

Allora, se abbiamo paura

dobbiamo guardare al cielo

tra le cime degli alberi.

Nella notte, le stelle.

.

Comandare al fiato di rallentare

agli occhi di abbassarsi e ricordare

dire Calmati adesso!

Farsi madre.

.

Dobbiamo pendere verso il nostro centro

riequilibrarci

ricomporre il disegno.

Scrostare la vernice nera

far splendere i colori nella purezza magnetica

dell’amore.

…

…

…

( by poetella)

Così. Si fa così:

(foto di poetella)

.

Così. Si fa così:

si passa una gomma morbida bianca

su tutte le paure le preoccupazioni i dubbi

piano piano

senza sbaffare

senza lasciare aloni

che sia ben pulita la gomma

tenuta con cura pulita

lontana da tutto il resto

tutto il resto da un’altra parte

e tutto torna a posto

 

come quando mi guardi, scuoti piano la testa e sorridi

…

…

…

 

(by poetella)

 

musica!

beh, un po’ di revival…

chi se la ricorda… l’amava!

buon ascolto da poetella

.

.

.

 

In un giorno importante scrivevo così…

(foto di poetella)

………………………………………..…… Sì, lasciare  fluire. Non ostacolare il transito.

Si sa. I pianeti transitano. Viaggiano in circolo su rotte stabilite. Vanno, tornano.

Seguono la via tra le scricchiolanti stelle.

 

E noi? Restare immobili, nel vento.

Impassibili alle raffiche. Saldi.

Fossero anche onde. Che sommergono. O solo sovrastano.

Tutto fluisce. Tutto rifluisce.

Perché spostarsi.

Si lasci che tutto si muova.

Si resti immobili ad aspettare di vedere la luna.

O l’Orsa.

O qualcosa che brilli, schiari, faccia vibrare. Illumini

nello scatenato turbinio dell’universo.

 

Quieti. Come rocce nel deserto.

…

…

…

 

(by poetella)

Stefania Rucli, inediti

Molto interessante questa giovanissima poetessa…

perìgeion

***

di tutte le domande che mi hai fatto

_promemoria di primavera

***

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E se…

( Lawrence Alma-Tadema, The Roses of Heliogabalus, 1888)

  

E se tutti i papaveri e le rose e i piccoli fiori gialli e viola e azzurri

si radunassero attorno ai passi

tutte le salite si spianassero

le discese divenissero pianure assolate

cinguettii ronzii piccoli suoni nell’erba.

E i muri crollassero

E i fossati si riempissero di foglie e fiori

e petali ci cadessero addosso,

sai, Le rose di Heliogabalo? senza soffocarci.

E se lei e se lui

E se io e te

.

Dai, vieni qui. Giochiamo.

Sogniamo in grande

…

…

…

 

(by poetella)

Tutto sdraiato felice…

(foto di poetella)

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Tutto sdraiato felice sotto al cielo

Tutto cerimonioso di bellezze

mistero dei colori mistero dei profumi scapestrati

maliziosi

mistero dell’ape e della formica

mistero della foglia che s’apre al celeste e respira.

.

Piantiamo primavera nel cuore del mondo

amiamoci tutti, ok, quasi tutti

d’amore.

Rigoglioso, festoso, bambno amore.

…

…

…

(by poetella)

 

 

 

C’è stata pioggia forte

(foto di poetella)

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C’è stata pioggia forte

c’è stato vento e tuoni e fulmini

acqua e acqua a lavare la schiena del giorno

a scombussolare fiori e pensieri

mettere fine a tutti gli altri rumori

spettinare le ore e mischiarle come carte

C’è stata pioggia forte

Goccia a goccia colare giù sui vetri

desiderio di nascondersi

spiare la terra ubriaca d’acqua e vento

spiarsi l’amore dentro.

…

…

…

(by poetella)

beh… così mi ascoltate. Meglio, no?

(video di poetella)

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Allora parlo di te…

(foto di poetella)

 .

Allora parlo di te

tu che chissà se pensi a me e quando

mentre romba il temporale, senti?

nome che sta inchiodato al mio centro

occhio del ciclone azzurro e rosso

nome che strattona il mio cuore

lo fascia lo stringe

e dolce poi lo rilascia

come farfalla imperlata d’oro

che vola e vola

sorregge il cielo e lo fa terra dove porto i miei passi

fino a te

…

…

…

 

(by poetella)

Sempre vere ‘ste parole mie…

(foto di poetella)

Qui la voce di poetella

E tu mi traduci in una lingua
nuova quello che era il mio dolore
tu lo distendi piano
piano sul banco
di scolaretta attenta
indichi e guidi
ti guardo e imparo l’uguale e il disuguale
che tirano su il mondo.

Tu che decifri e dai senso
tu che m’insegni come c’insegnano i colori
e i canti e le luci tremolanti
sulla corteccia del pino
lei che sale
sale su verso l’azzurro
e mormora: vedi?

È ancora primavera, dai! Adesso.
…
…
…

(by poetella)

Ma, dico…

non è una meraviglia la mia prima “rossa”?

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(foto di poetella)

versi deliziosi e condivisibili di Blanca Sarasua

Ho ritrovato questi deliziosi versi… bella, vero?

Poetella's Blog

(oggi niente foto…)

Mandami una lettera, anche se  andrà perduta.

Mandami delle candele accese, non so,

una montagna, per esempio, che mi guardi da lassù.

Mandami sonate, pergamene,

capitelli corinzi che sostengano

questa luce della sera che scivola via.

Qualcosa su Brahms, il mare e il suo epicentro.

Bandiere senza colori,

che si possano dipingere   come vuoi.

E soprattutto aria, aria aperta, aria libera.

Per il momento, una lettera, anche se andrà perduta.

 Blanca Sarasua

Bilbao 1939

(ah… almeno una lettera… anche una mail… qualcosa, insomma… che la nostalgia è una brutta bestia…)

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visto che c’è qualcunoi “curioso”…

… ma sì, un tal giomag59  😉

……………………………… gli facciamo vedere il mio “canapè”

capito, adesso, Gio’?

…

…

…

ciao ciao, da poetella!

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