E le rondini. Bighellonano. Due, tre, sette, quante? Le rondini tornano al nido, dicono. Qual è il tuo nido, amore mio?
Niente. Nessuna risposta. Di nessun tipo. Neanche metaforica, allegorica, traslata.
Traslazione di pollini. Pollini. Da un capo all’altro del mondo.
Finiranno mai questi lavori sulla Tiburtina?
Ciuffi di malva, alti, grano selvatico. (almeno credo sia) Spadroneggiano.
Ecco il primo gabbiano. Mica sei tu! Tu che mi pensi. Il tuo pensiero sotto specie di gabbiano. Ma quando mai! Solo un ennesimo, elegantissimo, rapace gabbiano. Pare ce ne siano più di 4.000 a Roma.
Più di 4.000 volte mi vieni in mente, di giorno.
Di notte, meno. (mica vero) Ok, finiamola!
E pollini, pollini, strabordare di pollini.
Fortuna, non allergica, io. Se fossi polline saprei cosa andare a impollinare. Lascia andare, lascia fluire, non ti mettere a contrasto, quando mai! πάντα ρει, diceva qualcuno, no?
Qui è bello, adesso. papaveri. Infestano il ciglio del cantiere eterno. Una cortina effimera e tremante. Palpitante. E quelli? Cosa sono? Bah! Gialli, fitti fitti, piccoli piccoli. Chiacchierini.
Sthhhhhhhhh! Silenzio! È in scena Mozart!
Beh, non so come si chiamino.
-E lei, signore, cosa guarda? Anche il cane! Mi lasci passare. Non vede che ho fretta! πάντα ρει…
Ancora quei piccoli, gialli. Non me ne intendo. Poche conoscenze di botanica. Nosce te ipsum! Non me ne intendo. Poche conoscenze di tutto.
S’assiepano accanto alle altre ormai stanziali. Espansione dell’osservazione attenta. All’erta. Sviare, scacciare, smorzare gli attacchi, gli assalti dei mostri famelici (piccoli, verdi, voraci) lavoro incessante, ah! Non scoraggiarsi. E chi si scoraggia?
E le nuove fioriture.
S’assiepano accanto alle altre ormai stanziali. Aumento logaritmico delle piante di rose. Aumento logaritmico degli attacchi invasori. Dedicarcisi senza tregua. (prenderli con le dita! Addirittura!) Impossibile concedere tregue. È uno stare di vedetta. Non scoprire mai il fianco. Basta un niente e il nemico s’espande.
bello il tepore, ancora niente caldo, bello guardare le fioriture, entrare in profumeria, uscire piena di pacchetti, bello sentire il venticello tra i capelli e fare finta che la mancanza
aun mercatino d’antiquariato (che poi mi sembra un po’ un eufemismo chiamarlo così)
vecchie riviste dei tempi andati, scolapasta di metallo tutto ossidato, vecchie lenzuola ingiallite, statuette simil Capodimonte, che ci sarebbe da farne un mucchio di coccetti e usarle comedrenaggio per i vasi di fiori in balcone, escarpe vecchie semidistruttee servizi di piatticon quasi tutto mancante, anche il buon gusto…
e mi fermo qui che mi viene la depressione se ci ripenso…
Insomma, in questo luogo squallido, desolato e desolante ho trovato questo. ma non è stupendo?
Credo sia una copia settecentescha di un Bambinello addormentato di Guido Reni… devo approfondire.
Comunque, qualunque cosa sia… me ne sono innamorata.
Sta già a casa e, in attesa di trovargli una cornice all’altezza. per ora riposa su un leggio Luigi XV… e ci sta benissimo!Viva la Bellezza!
Non è che sempre riuscisse a tener salde le redini della sua irrequietezza. Non è che, pur provando, riuscisse sempre a conquistare quella postura con le mani in grembo e la testa leggermente reclinata seduta su una di quelle seggioline di legno impagliato davanti la finestra chiusa, a guardare un po’ il cielo, un po’ il prato, un po’ la strada,
[se si fosse vista la strada, da lì]
un po’ gli alberi,
[sempre si vedessero anche gli alberi]
un po’ le nuvole, ah!
Le nuvole, e gli uccelli, ce n’è sempre qualcuno che vola, no? Un po’ le farfalle
[quelle, più difficile]
un po’ un ragnetto penzoloni all’angolo della persiana, un po’ una cornacchia sull’antenna del palazzo di fronte.
Un po’, niente.
Non è che riuscisse sempre a vedersi placida e priva d’attese immersa talmente ormai nel tempo da non sentirlo più. Tempo amniotico. Conglobante. Completamente scollegato da qualsiasi ticchettio d’orologio.
Non è che riuscisse a vedersi finalmente sazia di questo e di quell’altro, pacata, compiuta, senza più domande, senza scatti, senza allarmi, senza trasalimenti. Non ci riusciva ancora del tutto.
Condivisione Cura Affetto durevole Fiducia Vita insieme Colazione insieme E pranzo E cena
Senza sotterfugi Senza cercare scuse Senza bugie Senza inganni
E comprensione E tolleranza E speranza
Le carezze della sera Il sorriso appena svegli Le compere insieme Le passeggiate I viaggi Le vacanze E “Mi metti questo cerotto?” E ” Mi vieni a prendere che poi andiamo a spasso?” E “occhi belli!” la mattina, senza trucco… E… e… e…
E camminare tra alberi di cui si ignora il nome, non di tutti, no, quasi tutti. L’ho detto più volte. Sono una cittadina. Non so di alberi e piante. Solo i principali, che ne so, pino, abete, betulla, faggio (ché sotto ci crescono i porcini, a volte. Quanti ne ho trovati quando andavo a funghi, secoli fa! E sotto il carpino il porcino rufus. Ma qual è il carpino?).
Ma torniamo ai nome degli alberi.
Mimosa, magnolia, salice, cipresso (ci sarà davvero pace sotto i cipressi?), eucalipto, dove mi portava mamma da piccola, dopo la mia pertosse, che mi squassava il cuore come un addio di innamorati.
Insomma, adesso non me ne vengono altri in mente. Ah, sì, quercia e anche corbezzolo. Ce n’era uno nel cortile di scuola. Fori stupendi!
Gli alberi da frutta, poi, tutti uguali per me. Non li riconosco. Ma sono così belli quando fioriscono!
Tutto è bello quando fiorisce.
Poche cose invece sono belle quando finiscono.
Il mal di testa è una di queste. Ne basta una, no?
Io non lo so, non lo so perché ci siano i fiori non lo so cosa avremmo mai fatto noi, noi tutti per meritare i fiori
non lo so se poi davvero ce li meritiamo davvero potessimo mai pensare che per noi proprio per noi per la nostra gioia di piccoli viaggiatori di questo mondo scellerato per la consolazione di noi poveri sognatori insonni e desolati ci sia dato quest’ornamento colorato profumato che ci specchi la bellezza cercata e cercata senza mani senza voce senza respiro i fiori senza domande i fiori
senza pretese senza conti da pagare mutui da accendere i fiori solo dare e dare e chiedere niente se non che i nostri occhi, grati
da La natura selvaggia, di Beloslava Dimitrova, Traduzione di Emilia Mirazchyska e Danilo Mandolini, Arcipelago Itaca, 2017. Prefazione di Danilo Mandolini
La natura selvaggia
la dea madre gelata è potente la penso come un’entità viva tutte le piante sono rannicchiate gli animali sono in attesa guardano e non si muovono questo rito è importante più importante della vita ci prepariamo all’immersione nelle acque tutti sperano che la ragione umana venga a galla bagnata e pura siamo verdi o moriamo
Uccelli
due mettono su famiglia hanno un figlio per lungo tempo sono innamorati una notte giacciono nel loro letto lei si alza dice che se ne va nel dormiveglia lui non sente bene richiude gli occhi lei vola via dal balcone muore senza spiegazioni e senza essere capita
* * *
L’oceano si spacca diviene rifugio dei sensi ci raggeliamo io e le altre persone aspettiamo che il Mondo ricominci
