Il tempo. Che ore sono? Che sono ora? No. Non era questo.
Questo tempo, non c’è mai tempo. O ce n’è troppo.
Quando passa questo tempo,
quando scivola via, quando si ricompone come un puzzle da rimettere a posto
adesso è tutto scomposto, disordinato, scalmanato, arruffato
quanto si dovrà aspettare perché le lancette si rimettano a camminare
nel verso giusto, dico
non all’indietro, occhi all’indietro, cuore all’indietro
e il tempo?
Quello cammina, non guarda in faccia nessuno
Ricordo ancora la tua faccia.
O forse no. Forse non era così. Forse era meno bella.
E io?
…
…
…
(by poetella)
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