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(foto dal web)

Il tempo. Che ore sono? Che sono ora? No. Non era questo.

Questo tempo, non c’è mai tempo. O ce n’è troppo.

Quando passa questo tempo,

quando scivola via, quando si ricompone come un puzzle da rimettere a posto

adesso è tutto scomposto, disordinato, scalmanato, arruffato

quanto si dovrà aspettare perché le lancette si rimettano a camminare

nel verso giusto, dico

non all’indietro, occhi all’indietro, cuore all’indietro

e il tempo?

Quello cammina, non guarda in faccia nessuno

Ricordo ancora la tua faccia.

O forse no. Forse non era così. Forse era meno bella.

E io?

(by poetella)