Perché io non tollero il disordine…

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amore, bellezza, casa, case ordinate, famiglia, le cose importanti, ordine, pensieri disordinati

(in cucina da poetella)

Perché io non tollero il disordine.

Ma proprio da nessuna parte. Il disordine, la sciatteria, la scarsa attenzione all’armonia degli spazi attorno.

Non tollero gli accostamenti sgraziati, forzati, affastellati. Tutto , com’era quella frase? Ah, sì! Ogni cosa  al suo posto e un posto per ogni cosa. E che sia grazioso, ovvio. Un bel posticino ordinato e pulito.

Certo, i pensieri non sempre sono come uno scaffale di cucina. Dove puoi mettere le padelle e le pentole accostate per grandezza e colore. I pensieri no. quelli si mettono come vogliono.

Ma io non tollero il disordine.

Dunque mi occuperò di una grande riorganizzazione dei miei pensieri, sbattendo in soffitta, ben chiusi in uno scatolone non trasparente, tutti quelli che è ora di mettere in disuso.

E me ne starò tranquilla a sistemare in modo acconcio tutti quelli che vale la pena di conservare. Amorevolmente. Ecco.

…

…

…

(by poetella)

Diluviaaaaaaa!

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amore, diluvio, notte

ed è bellissimo andare a letto col diluvio…

… e non soli!

Buona notte da poetella!

Tentazioni…

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amore, lingerie, passione, rosso, sexy, tentazioni

– Piace? Comprato oggi…
– (…)
– Pizzo e seta
– (…)
-Top, reggiseno e mutandine…
– (…)

– Tutto rosso…

– (…)
– Beh, non dici niente? Ti piace o no?
– Sì sì.. però…
– ?
– Mi piace di più quando…
– (…?…)
– Quando te lo  levi…
– (…)
– (…)
…

Sipario.

…
…
…

(by poetella)

Sai, succede a volte…

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affetti, amore, amore duraturo, cose che contano, famiglia, sonno, tenerezza, vecchiaia

Sai, succede a volte

è strano, ma succede. Mi prende una grande tenerezza, amico mio. Stanno passando gli anni e siamo ancora qui.

Al diavolo tante storie, tante strane, velleitarie speranze sdraiate sui cocci di vetro. Tanti grilli per la testa. Questo conta, (so ancora contare, che credi?) questo conta. Siamo ancora qui.

Ti guardo, ti addormenti seduto al tavolo come faceva mio nonno. Ero così piccola. Mi stupiva.

Ora so. Siamo vecchi, amico mio. e siamo ancora qui.

Posso dire che questa cosa mi intenerisce, vero? Me lo lasci dire, no?

E, comunque, succede a volte

è strano, ma succede. M’è venuta voglia di andare a prendere una copertina e mettertela sulle spalle.

Ho continuato a guardarti, e ho pensato agli anni. Anni e anni. Anni e anni.

E intanto sorridevo.

…

…

…

(by poetella)

Ma guarda come…

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amore, eroismo, glorie, lavoretti domestici, occhi, Ricordi

lorie,

Ma guarda come brilla tutto sotto questa pioggetta.
E vorrei scriverti, caro
vorrei parlarti di come i fiori mi consolino
vorrei raccontarti le mie ore di formica
le piccole mansioni giornaliere
niente più eroismi nè glorie

Vorrei chiederti se ricordi i miei occhi
e quel mio sguardo che sparpagliava amore
e adesso vaga cercando bellezza dove può
negata, rubata, regalata a chissà chi
e perchè

…
…
…

(by poetella)

specchio delle mie brame…

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amore, anni che passano, Ricordi, specchio, vecchiaia

(poetella bitonale)

Eppure lei non era quella che le rimandava lo specchio.

Era lo specchio ad essere vecchio, con tutte quelle macchie (questa mania dell’antiquariato!)

con tutte quelle rigature, (magari una pulitina sarebbe servita, che ne sai?)

lei era quella della stanza rossa, quella che Sei stupenda, guardati, diceva la voce, la voce morbida, la voce che quasi non ricordava più. Ma che avrebbe riconosciuto. Sicuro questo.

(Tanto che ti vuoi riconoscere, ormai).

Stanne certo, lei non era assolutamente quella che le rimandava lo specchio.

Erano le crepe della vecchiaia, povero specchio.

Andare subito a comprarne un altro. Nuovo. Brillante. Magico.

Uno specchio che sapesse annullare il tempo. Maledetto tempo. Maledetti ricordi.

…

…

…

(by poetella)

O no?

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#balconifioriti, amore, autunno, inverno, le stagioni del cuore, rosa

Ma sì, certo.
Basta guardare la rosa.
Un bocciolo. Ed è quasi novembre.
Quanti anni ho?
Certo non primavera.
Magari autunno. No. Inverno proprio  no.
Dunque qualcosa.
No, dico qualcosa, mica giardini di Versailles.  Qualcosa potrà ancora fiorire.
Giusto?

…
…
…

(by poetella)

Una della più belle…

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amore, canzoni belle, faber, Fabrizio De Andrè, Ricordi

Ah, il cielo!

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amore, benessere, cielo, fiori, gioia, libertà, musica, nuvole

(foto di poetella)

Che poi, a pensarci bene,

i fiori, certo, i fiori, ma non solamente i fiori e la musica, la musica, certo, la musica, ma non solamente la musica e le belle giornate, certamente, le belle giornate e l’aria fresca e ancora niente caldo, ma non solamente le belle giornate e l’aria fresca e niente caldo questa sensazione di benessere, di tana libera tutti, di voglia di respirare fondo, voglia di assaporare fondo, voglia intensa di camminare, di andare, di ricominciare, di aprire le mani e lasciar volare via, di guardare il cielo, ah, il cielo! le nuvole, ma sì, si sa quanto io ami le nuvole, mi amano le nuvole? Problema loro

Che poi, a pensarci bene,

i fiori, certo, i fiori, ma non solamente i fiori, e la musica e l’aria fresca e niente caldo, non è solo da lì questa voglia di sorgente, di acqua limpida, di profumo di vento, di pioggia, di ricordi nuovi da collezionare, c’è posto ancora per nuove collezioni, guarda quanto spazio! Evapora questa debolezza di convalescente che guarisce, vedi come guarisco? Vedi come sto diventando forte?

Vedi come m’è tornata la fame? È pronto?

…

…

…

(by poetella)

Paul McCartney

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amore, musica, Paul McCartney, Ricordi, The Batles

… ricordi...

il primo brano ballato con chi mi sta vicino da 52 anni…

Tu continui a…

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amore, eterna giovinezza, rapporti duraturi, vita insieme

(foto di poetella)

a M.

Tu continui a demolirmi gli anni

li frantumi

tu mi riporti i giorni dell’attesa, i margini delle scoperte

(Quanto sei bella, dici)

E mi continui a camminare accanto

E si sono saliti monti e discesi

E saltati fossi

un’ombra leggera sei, una proiezione di probabile futuro

e la mia stanchezza sfuma nello stupore

ché ancora e ancora questo tuo essermi fratello

e amico

e amante

nei giorni e giorni e giorni di questa vita

dove c’è ancora tempo

…

…

…

(by poetella)

Ahhhh…

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amore, non piove più, serenità, sole

Entra il sole nella mia camera da letto…

mi sembra di buon augurio,

no?

Strano come lentamente…

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amore, dolcezza, fine del dolore, libertà, pace

(dal web)

Strano come lentamente sta sparendo quell’ombra scura che cancellava i giorni.

Strano come si stia insinuando un barlume di seta

o di raso

qualcosa di lucente di frusciante di morbido

tra un pensiero e l’altro

attoniti per l’inizio della festa

…

…

…

(by poetella)

Si dissolve…

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amore, amore finito, amore perduto, dimenticare, mare, Ricordi

Si dissolve, forse evapora, forse

(se non lo stiamo a guardare troppo, magari)

scolora. Si fa quasi trasparente

impercettibile, senza corpo. Da non potersi toccare dunque

(sicuramente non potrò più toccarti, non ci piove. È verità)

Una goccia d’inchiostro
nel mare in fondo
questo mio ricordo di te

…

…

...

(by poetella)

Deborah Kerr…

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amore, canzoni indimenticabili, musica

L’eleganza fatta donna!

Ritorna mio pensiero acido…

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amore, basta ricordi, disperazione, dolore, fine di un amore

(dal web)

Ritorna mio pensiero acido ritorna a torturarmi

voglio bere tutta la coppa voglio intossicarmi

ritorna mio coltello affilato tagliuzzami tutta

dacci dentro scava

butta fuori, che esca tutto il veleno

(ricordare è orribile)

svuotami spolpami arriva fino al seme

(porta via anche i suoi occhi)

poi brucialo

che non rimanga più niente

ché quello da un  niente ricresce

e m’uccide

…

…

…

(by poetella)

la felicità!

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amore, attesa, felicità, l'ultima pubblicazione in italiano, sempre Antònio Lobo Antunes, Sopra i fiumi che vanno

(di prossimissima pubblicazione)

Oggi è arrivata la notizia che aspettavo da tre anni!

Dovrò solo arrivare al 12 di Ottobre.

Sono immensamente felice.

Quasi mi sono dimenticata di…

Così lontane le stelle…

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amore, amore perduto, desideri, speranza, speranze perdute, stelle

(dal web)

Così lontane le stelle, così inafferrabili,

potremmo pensare siano sogni, potremmo pensare esistano solo nell’immaginario del nostro desideroso cuore. Desiderio di stupore, di chiarezza, d’infinito. D’infinita bellezza.

Potremmo pensare che sogni di bambino, semplici, lucenti di speranza.

Così lontane, così perdutamente lontane le stelle.

Così sfuggenti, irraggiungibili.

Così chiare, stagliate contro il blu, come desideri nel nulla.

Quasi non ricordo più la tua voce.

Ecco. Quanti giorni, mesi, anni ancora a desiderare nel nulla? Dovrò farmene una ragione, prima o poi.

Solo agli dei è permesso fare a meno della speranza, però.

E io sono solo una donna, ormai.

…

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…

(by poetella)

Pensavo, tu, io…

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amore, amore perduto, disperazione, freddo, Pensieri, Ricordi, speranza

Pensavo, tu, io. Difficile ormai dire noi. Cieli e terre in mezzo.
E strade, macchine, semafori e corse e faccende e visi e voci e affari urgenti e urgenti pensieri per distrarsi e urgenti fughe, perché poi fuggire? e urgenti missioni da compiere. Come condottieri ispirati.

Tu, io, e la stagione fredda che prima o poi arriverà e quella tiepida che ci si sovrappone, sovrappone, parola che fa tremare, oggi, e poi quella calda e di nuovo la tiepida e poi la fredda via, via, fino a veder scomparire l’insinuarsi delle speranze.

Che, dico, se non si sperasse forse che si soffrirebbe meno? O il contrario?

Qualcuno me lo dica, per carità. Qualcuno che sappia, che sappia spiegare, che sappia far comprendere, assimilare, elaborare e poi applicare come dottrina salvifica.

Chi mi salva?
Tu eri bravo, un bravo maestro. Ma ho perso le lezioni più importanti. Credo.

Tu, io. Difficile ovviamente dire noi.

Tuttavia, davvero proprio due entità distinte (distanti) ormai.

Continuo a cercarti nei segni in cielo, nelle parole scritte in petto a fuoco, nelle immagini come sequenze di un film da oscar che mi porto raccolte in un cesto invisibile. Pesantissimo.
Continuo a cercarti in me, senza uscirmene dal fondo più segreto. Tra poco forse svanirai. Temo. O spero.
Ma davvero sarà possibile?

O l’aria è talmente carica di quello che siamo stati da conservarne l’impronta come in un bel memory foam, soffice, elastica e tiepida. Per un po’.

Tutto svanisce, comunque, poi, dicono

in un oblio definitivo. E non so darmene pace.

…
…
…

(by poetella)

ma tu, tu…

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amore, fine di un amore, nostalgia, poesia, tristezza, video

Ma tu, tu m’immagini mai
ti metti mai lì
tra consapevolezza e sogno
ti figuri il mio viso mentre, che ne so? cammino
o sorrido
o piango.
Incornici mai
fotografi mai coi pensieri
il ricordo di un sospiro
di uno sfioramento di vento dalla porta
socchiusa giusto giusto per me
arrivata in festa?

E quel mettere e levare
gioie e tristezze e dubbi e battere
il tempo quando il tempo era danza, ci ripensi mai?

Ci credi, mi ci vedi che sfilo le perle
di quei nostri lontani giorni
e le conto e riconto
le conto e riconto
e i conti non tornano mai

mai, come te. Con me. Da me. Per me.

…
…
…

(by poetella)

(un viseo di poetella)

Lei si domandava se per caso…

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amore, bellezza, figli, fine di un amore, padri, Ricordi, vecchiaia, vita

(papà mio…)

Lei si domandava se per caso non stesse diventando suo padre. Certo, s’era sempre rabbuiata quando dicevano che la sorella somigliava a papà e lei a mamma. Si sentiva rivoltare dentro per quella schifosa bugia.

Lei somigliava a papà, altro che.

Stessa curiosità.

Stessa carica di positività, stessa voglia di scoprire, di fare, di imparare, di riparare, di sistemare. Stesso amore per la vita. E per l’amore.

E adesso si domandava se non stesse per caso diventando proprio lui.

Lui che raccontava. Lui che ricordava. Lui immobile o quasi. Dipendente da tutti per tutto.

Lui che era stato sempre così efficiente, così ingegnoso, come diceva la nonna “Bombolo è ‘ngignuso…” Bombolo… il figlio preferito tra sette figli. Il più bravo, il più bello.

E lei si domandava se non stesse diventando lui. Piena solo di ricordi. la vita tutta dietro. E l’amore.

…

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(by poetella)

Opium…

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amore, amore perduto, dimenticare, profumo, profumo di ricordi, ricordare, sesso

(foto di poetella)

So che non posso mancarti
in quel letto che non esiste più
in quella casa abbandonata che non é più tua.

Anche se magari per un ricamo della luce

o un leggero profumo di Opium

– succede che l’aria porti strani bagagli

ti  scoppierà nella memoria
quello che ti lasciavo addosso
quando me ne andavo via

ricominciando ad aspettarti.

…
…
…

(by poetella)

Mi sono tagliata i…

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amore, amore perduto, farla finita coi rimpianti, ricominciare, Ricordi, tagliare i capelli

Mi sono tagliata i capelli

Si comincia da lì, dicono.

Gli anni non li posso tagliare, e neanche questa estate che non vuole finire. La cattiveria del mondo, figurati.

Mi sono tagliata i capelli. È un passo.

Ché quello che vorrei tagliare, un taglio netto, preciso, senza sbavature, senza ripensamenti, sottile e pulito, una cosa da bisturi,

quello che vorrei tagliare ancora no, non è aria. Non ci riesco. È solo nella volontà. Non si traduce in pratica.

Quello che vorrei tagliare, sprofondato nell’anima, radicato come un tumore  che si autoalimenta, ancora no.

Non ci riesco proprio.

Dunque ho tagliato i capelli.

Roba più facile. Che poi quelli ricrescono.

Loro, almeno.

…

…

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(by poetella)

Già… era così

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amore, cesare pavese, poesia

… era. Dici bene, Cesarino

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…

(by poetella)

P.s.

La citazione é da

“La bella estate” di Cesare Pavese

lo sai?

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amore, amore perduto, dimenticare, insonscio, sogni, storia finita

(dal web)

Stanotte ti ho sognato.

Si pensa di aver ragionevolmente posto tutto in un cassetto, si pensa di aver consciamente trovato un senso, una porta per uscire da quel nero,

si pensa di aver rimesso a posto il tempo, ma qual è il posto del tempo?

Poi la notte e quel sogno.

L’inconscio non ne vuole ancora proprio sapere di comprare una spugna, un solvente, un qualcosa di abrasivo che porti via, senza

fare troppo male.

…

…

…

(by poetella)

Quasi finito di…

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amore, Antonio Lobo Antunes, autori preferiti, leggere

rileggere per la quinta volta…

407 pagine di meraviglia

leggere, sì, leggere…

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amore, Antònio Lobo Antunes, leggere, letteratura, libri amati, passione, scrittori amati, scrittori portoghesi, scrittori preferiti

Ché c’è un modo solo, per me, per sfuggire a tutto questo.

No, non parlo solo del caldo. Per quello ci sono i condizionatori e benedetto chi li ha inventati.

Tutto questo altro. Non sto a fare l’elenco. Ognuno ha i suoi elenchi. Le sue priorità.

E il mio tutto questo magari sarà il tutto questo anche di qualche altro, ma che me ne faccio?

Condividere. Già. E con chi?

Preferisco leggere.

E solo lui, Antònio Lobo, mi sa portare fuori.

I suoi personaggi dolenti, disperati eppure non domi. Ancora con una lucina flebile flebile di speranza. Ancora un’implorazione, mani giunte e aspettare.

E niente che arrivi. Niente. Ci si sente fratelli a leggerlo. No. io mi sento sua sorella. Se fosse qui lo abbraccerei. E fanculo al covid!

…

…

…

(by poetella)

(foto di poetella)

– Sei così bello!

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amore, amore perduto, bellezza, cuore, nessuno come te, nostalgia, rimpianto, sassi, schiava della bellezza

(foto di poetella)

– Sei così bello!

E ancora adesso. Così maledettamente bello. Così giovane. Così forte. Così…

Che ci penso, che ci ripenso a fare.

Cerchi concentrici attorno al sasso della nostalgia.

Spirali d’acqua.

Roba lontana.

Detestarla per liberarsene.

Impossibile. Mi chiedo perdono.

…

…

…

(by poetella)

e niente foto. Ecco.

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amore, amore finito, amore infinito, completezza, consapevolezza, essere se stessi, niente finzioni

No, vedi, non è che sia nostalgia.

Sebbene è indubbio che la nostalgia sia un sentimento così dolce, così tiepido e avvolgente, a volte. Ed anche bruciante e stringente e straziante, massacrante, direi. Certe altre.

Non è che sia nostalgia.

Sto leggendo “Che tu sia per me il coltello”, di Grossman, lo sai.

Beh, una frase ha scatenato tutto.

“Per aiutarci l’un l’altro ed essere tutto quello e tutti coloro che siamo”.

Ecco.

Quindi, direi piuttosto, una sensazione d’incompiutezza.

No, non nostalgia.

Come mi mancasse un buon pezzo di me.

In fondo non è mistero che tu sia l’unico che conosca ogni mio essere.

Ogni molteplice espressione di me.

Con te non tengo dentro niente.

Non filtro. Non nascondo.

Questo libero palesarmi è forse l’esperienza più strabiliante ch’io abbia mai fatto.

Una cosa sorprendente. Mai provata con nessuno.

Dunque è questo.

Mi sento privata dell’esprimermi.

Sono, ogni volta, così… e così… e poi così. In funzione della compagnia del momento.

Ma mai tutta.

Mai malinconica quando lo sono davvero e mai allegra quando mi sento l’allegria addosso.

E spudorata e timida e altera e gentile e spericolata e indomita e vanitosa e umile e dispettosa,  ruggente e sospirosa e…

Mai completamente. Sempre a metà. Trattenuta. Censurata.

E con te, no.

Con te sempre tutto fuori.

Tutto genuino. Aperto e schietto. Senza paura.

Questo è.

Non è nostalgia di te, dunque.

È il noi che mi manca.

Sono io che mi manco.

Io, come ero con te. Totale.

…

…

…

(by poetella)

(roba vecchia, ma sempre attuale…)

Il sole…

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amore, amore finito?, amore infinito, caldo, estate perpetua, noia

Il sole, già maledettamente cocente, s’infila tra i buchetti del ricamo della grande tenda bianca, disegnando misteriosi, indecifrabili arabeschi sul pavimento del soggiorno,
in questa estate perpetua.

E io, mentre leggo e scrivo non posso fare a meno di pensare a come  l’estate dell’anno scorso sia scivolata via in un attimo, senza noie, senza sbuffamenti

-tanto io…

E così quella dell’anno prima.
E quella dell’anno prima ancora.
E così via.

…
…
…

(by poetella)