……………………… E non certo perché, e lei sapeva perché, ma comunque non ostante ormai fossero lontani i miracoli e gl’inni, non ostante lo scorrere dei secondi fosse un lungo laccio di perline, molto più simili invero alla resina opaca dell’ambra che alla sericità lucente dell’oro o delle lacrime
………………………………… ma comunque, non ostante tutto fosse probabilmente già stato scritto, detto, fatto e non ci fosse sicuramente più possibilità di ritracciare un leggerissimo segno di correzione, che non si vedesse quasi, che non saltasse all’occhio, non ci fosse possibilità di sperare in uno svolgimento diverso, un cambio di tema, una nuova interpretazione della traccia
………………………………… ma comunque, non ostante ormai si viaggiasse in incognito senza bagaglio guardando fuori del finestrino gli spazi dilatati del tempo ormai da venire
…………… si diceva, tuttavia, non ostante questo mare di malinconia che, stranamente, costeggiava il viaggio sia a destra che a sinistra, come si fosse su un infinito viadotto sospeso lei, ancora, e in fondo piuttosto spesso si ritrovava a sorridere alle sue rose.
…………………….Che poi, a pensarci bene, i fiori, certo, i fiori, ma non solamente i fiori e la musica, la musica, certo, la musica, ma non solamente la musica e le belle giornate, certamente, le belle giornate e l’aria fresca e ancora niente caldo, ma non solamente le belle giornate e l’aria fresca e niente caldo questa sensazione di benessere, di tana libera tutti, di voglia di respirare fondo, voglia di assaporare fondo, voglia intensa di camminare, di andare, di ricominciare, di aprire le mani e lasciar volare via, di guardare il cielo, ah, il cielo! le nuvole, ma sì, si sa quanto io ami le nuvole, mi amano le nuvole? Problema loro.
…………………….Che poi, a pensarci bene, i fiori, certo, i fiori, ma non solamente i fiori, e la musica e l’aria fresca e niente caldo, non è solo da lì questa voglia di sorgente, di acqua limpida, di profumo di vento, di pioggia, di ricordi nuovi da collezionare, c’è posto ancora per nuove collezioni, guarda quanto spazio! Evapora questa debolezza di convalescente che guarisce, vedi come guarisco? Vedi come sto diventando forte?
Questo camminare con la musica nelle orecchie ( quasi una marcia ) canticchiando –Everybody’s talkin’– la la lala lalà – questo camminare canticchiando– I don’t hear a word they’re saying – senti come vanno a tempo i passi?
Percussioni nell’orecchio destro, danno il ritmo, a sinistra voce e note di chitarra
– I’m going where the sun keeps shining – in testa niente. O quasi.
Nondimeno osservare intorno.
Verde, colori in miscellanea, il cielo sgombro, solo un carrozzone di panna vagante. Batista e chiffon bianco. Le chiamerei lusinghe per gli occhi. Posso?
Un ciuffo consistente di fiori celesti. Cicoria, dicono. Selvatica.
E continuare il viaggio. – I can’t see their faces. –
Solicello, teporello, niente caldo. Arriverà. Promesso. Minacciato. Ma, per adesso, fruire! Venticello tiepido sul collo come un respiro d’amante. Quasi felice. Felice?
Certo, quella era tutta un’altra roba.
Sì, dico quando mi cercavi e trovavi le mani, e sotto le mani il fresco del lenzuolo celeste, il tuo viso affondato nei miei capelli e tu, ah, tu!
………… Malinconicamente ignoro il nome di tutti i fiori, l’ho detto più volte, sono una cittadina. Quelli in vaso, quelli che quando li compri c’è il cartellino, quelli sono facili. Geranio, rosa, begonia, iris, gardenia, camelia, peonia, azalea, ortensia. Quelli sono facili! Plumbago, primula, narciso, petunia, viola e violetta, garofano e garofanino, gelsomino e glicine, gerbera e miosotis
………… malinconicamente ignoro il nome di tutti i fiori,
l’ho detto più volte. Mai fatte passeggiate per i campi con nonni che spiegassero, raccontassero, nominassero i fiori.
Sono una cittadina. Palazzi, asfalto, aiuole più o meno fiorite. Macchine e autobus e alberi più o meno sconosciuti.
……………………………..……….. e come vorrei, invece, chiamarvi uno per uno, chi conosce il nome possiede! voi celesti, voi viola, voi gialli e bianchi, voi rosa, voi lilla, piccole meraviglie misteriose a ciuffi o solitarie, spavalde o timide, silenziose o chiacchierine, ondeggianti nel vento, fili d’erba e spighe selvatiche che sfiorano e carezzano. Solo quelli rossi, quelli rossi sì, i papaveri. Quelli li so.
……………….. Ma no, non sono io, non sono io quella triste, è un’altra. Un’altra quella che sospira, ricorda, vorrebbe dimenticare e invece ricorda. Vorrebbe ricordare il perché, il quando, il come e invece dimentica. T’assicuro che non sono io. Io cammino, ascolto i cinguettii dell’estate, annuso i profumi di gelsomino, già lontani quelli d’acacia, quella è prima di maggio, prima di maggio come quei giorni di otto anni fa, che ancora non c’eri nella mia vita, non scardinavi quell’esistenza quieta, quel tran tran tra le faccende, fai un ciambellone, dai una pulita agli undici tappeti antichi, controlla il luccichio delle porcellane e degli argenti, lucidati i giorni con prodotti di sicuro risultato, tranquilla che tutto brillerà come nuovo!
……………….. Ma no, non sono io, non sono io quella triste, è un’altra. Sicuro che è un’altra. Io me ne sto tranquilla ad ascoltare i cinguettii dell’estate, ad annusare i profumi di gelsomino, già lontani quelli d’acacia, quella è prima di maggio, prima di maggio come quei giorni di otto anni fa, che ancora non c’eri nella mia vita, ancora non avevi rivoluzionato la mia idea di felicità, non avevi fatto trasalire le ore ad ogni sospetto di rivederti, non avevi incendiato ogni istante con l’attesa del bagliore azzurro dei tuoi occhi di fiordaliso
……………….. Ma no, non sono io, non sono io quella triste, è un’altra. Vedi? Io ancora raccolgo rose e le metto nel vaso e me le guardo. Che ancora ho fame di bellezza.
E la Bellezza è ovunque. L’avevi detto tu. Tanto tempo fa.
“I parassiti delle piante attaccano anche gli amatissimi gerani del vostro balcone! Chi ha preso almeno una volta nella vita un geranio, si sarà scontrato con le celeberrime farfalline dei gerani!
Questi parassiti sono arrivati in Italia a partire dagli anni ’90 e da allora hanno lentamente invaso ogni angolo d’Italia.”
E continuavo poi a leggere di cocciniglie, afidi, lepidotteri, parassiti che colpivano senza pietà né decenza le belle piante del giardino compromettendone l’espansione e la fioritura, impedendo loro uno sviluppo armonico e splendente, e i consigli sul come liberarsene una volta per tutte. Poi, chi lo sa perché,
mi sei venuto in mente tu. Devo aver usato sicuramente un buon prodotto nel mio cuore
…………………..………cammino, sento il sole sul viso e addosso (solicello di maggio di prima mattina, lieve lieve, intiepidisce, solletica, carezza) e non importa se a due metri traffico lento del mattino, non importa se la strada tutta una buca, se le facce attorno imbronciate, insonnolite, non importa
………………………….…………………………no, io mi sento giovane.
………………………………………… E cammino, sento il sole sul viso e addosso (solicello di maggio di prima mattina lieve lieve, intiepidisce, solletica, carezza) e ascoltoVivaldi, (il passo a tempo, il respiro a tempo) e non importa se rumori sgraziati di scavatrice a due metri da me, lavori infiniti, cantiere infinito, sirene di ambulanze che trivellano le orecchie, no, non importa
………………………….…………………………ché io mi sento giovane.
………………….….……infatti cammino, sento il sole sul viso e addosso (solicello di maggio di prima mattina lieve lieve, intiepidisce, solletica, carezza) e ascolto Vivaldi, (il passo a tempo, il respiro a tempo) e mi giro di qua e di là e guardo ciuffi di non so che, rossi, gialli, viola, lilla, i rossi, ok, i rossi lo so, papaveri!) e non importa se le bottiglie di plastica vuote,le lattine schiacciate di coca-cola, le cicche di sigarette, le cartacce unte e bisunte, i cartelloni che promettono un città nuova, una fioritura nuova, un mondo nuovo, mentendo, non importa
………………..…….…………………………tanto io mi sento giovane.
Cammino, cammino, cammino e respiro fondo
stordita a tratti da un intenso profumo di gelsomino.
……………………………………………… Pollini, pollini. Turbinio. E le rondini. Bighellonano. Due, tre, sette, quante? Le rondini tornano al nido, dicono. Qual è il tuo nido, amore mio?
Niente. Nessuna risposta. Di nessun tipo. Neanche metaforica, allegorica, traslata.
………….. Traslazione di pollini. Pollini. Da un capo all’altro del mondo. Finiranno mai questi lavori sulla Tiburtina?
Ciuffi di malva, alti, grano selvatico. (almeno credo sia) Spadroneggiano.
Ecco il primo gabbiano. Mica sei tu! Tu che mi pensi. Il tuo pensiero sotto specie di gabbiano. Ma quando mai! Solo un ennesimo, elegantissimo, rapace gabbiano. Pare ce ne siano più di 4.000 a Roma.
Più di 4.000 volte mi vieni in mente, di giorno.
Di notte, meno. Ok, finiamola!
…………….. E pollini, pollini, strabordare di pollini. Fortuna, non allergica, io. Se fossi polline saprei cosa andare a impollinare. Lascia andare, lascia fluire, non ti mettere a contrasto, quando mai! πάντα ρει, diceva qualcuno, no?
Qui è bello, adesso. papaveri. Infestano il ciglio del cantiere eterno. Una cortina effimera e tremante. Palpitante. E quelli? Cosa sono? Bah! Gialli, fitti fitti, piccoli piccoli. Chiacchierini.
Sthhhhhhhhh! Silenzio! È in scena Mozart!
Beh, non so come si chiamino.
-E lei, signore, cosa guarda? Anche il cane! Mi lasci passare. Non vede che ho fretta! πάντα ρει…
Ancora quei piccoli, gialli. Non me ne intendo. Poche conoscenze di botanica. Nosce te ipsum! Non me ne intendo. Poche conoscenze di tutto.
un passo dopo l’altro, il secondo movimento del concerto n° 21 nelle orecchie. Mozart.
Mozart.
O forse pensava
……………………………………– com’era quando?
E i ciuffi di malva al bordo della strada che grondavano primavera e le bocche di leone
gialle gialle e le margherite e Mozart e lei, niente sorriso, aria addosso, il passo accelerato ogni volta che
………………………………….– ma come posso, senza? Come posso più?
o forse ogni volta che
…………………………………– tanto ce la faccio. Tanto sì.
Il passo veloce, la gonna aderente a contrasto, tesa, fasciante come i ricordi. E un altro
camminare. Un altro andare. Un riaffiorare, non ostante.
E progettava mille e mille improrogabili occupazioni, mille e mille impellenti faccende,
mille e mille indiscutibili priorità da affrontare in quel giorno e in quello dopo e negli altri a venire, intollerabili, senza fermarsi, ché se si fosse fermata, se si fosse fermata anche solo un attimo, se avesse smesso di sfiancarsi in mille e mille fatiche titaniche, dolore alle braccia, alle mani, alle gambe, alla schiena, alle ginocchia, ché se si fosse fermata anche solo un attimo
……………………………………..– ti ricordi quando?
sarebbe precipitata nel cunicolo della nostalgia
ché l’unica salvezza è nel fare, aveva detto qualcuno in un vecchio film
L’unica salvezza (salvezza? Ma per piacere!) è nel fare.
I ciuffi di malva, viola acceso o lilla e le bocche di leone, gialle gialle
e le margheritine bianche col capino spettinato, la mattina presto e i rossi dei papaveri e il verde dell’erba che è tutta un tremolio lucido e l’acacia! Ah, l’acacia! Stordisce.
…………………………………………………… Ma sì, sì, certo, i fiori!
In balcone due, tre, no, cinque, anzi sette, sì, sono sette i boccioli nella rosellina rosso arancio e sulle due rose bianche, guarda, eccone uno lì uno lì e un altro lì. Quasi pronti.
…………………………………………………… I fiori, i fiori, ma certo, come no, i fiori! I gerani che cominciano il tripudio, quelli rossi, quelli rosa, i francesini screziati (devo comprarne uno bianco) e il ciclamino ancora carico di festa.
………………………………………….…certo, certo, i fiori, amati fiori
e la musica e i transiti degli astri che per fortuna transitano
E lontano, luci. Un miraggio. O una galassia sdraiata. Forse rovesciata.
Per una qualche stanchezza di starsene lì. E stare a guardare. In silenzio. Con chi parlare, infatti. Meglio il nulla. L’ascolto delle luci.
Un’altra, in cielo. Pulsante. Mobile. Perché pensare semplicemente. Mica sempre interessante la semplicità. Un angelo. Ecco. Con le ali d’argento. Magari, più naturalmente, una lucciola gigante.
Volano ancora le lucciole? In questa stagione, poi.
Che importa. Tu in testa, in petto. Arrotolato nel groviglio dei pensieri.
Del fumo della sigaretta, oltre i fiori. Tu assente. Presente, tragicamente presente. Sempre. Piangere, magari.
Non ti vedrò più, amore mio?
Guardare le luci attraverso il tremolio. Sarà il fumo.
……………………………….lo vedi com’è? Lo vedi come fa? Tutti gli anni l’albero davanti all’ingresso di scuola si riempie di sospiri rosa che, in un giorno di gran vento l’anno scorso, pareva sembrassero piume d’ali d’angelo …………………. lo vedi com’è di nuovo? Lo vedi come fa? L’albicocco, nel patio, anche lui una festa di bianco che trema al poco vento, come tremo anch’io ogni volta che ricordo quella curva tra il tuo orecchio sinistro e la spalla dove affondavo le labbra, dove affondavo i sogni. Seta su seta gioia su gioia. …………………………… E lo vedi com’è? Lo vedi come fa? Carica di sorrisi gialli la mimosa odorosa, ancora, ancora a offrirsi al giorno, come gioiosa offrirei il mio sorriso se dovessi mai incontrare, che ne sai?i tuoi straordinari, indimenticati occhi.
Lei aveva pensato che non aveva pensato che mai più che mai ormai più eppure eppure guardando i suoi fiori guardando il dentro dei esattamente il dentro del cuore dei fiori sulle luci della notte guardando la fiamma dei fiori lo scoppio di rosso dei fiori allora lei aveva sentito che braccia braccia e gambe gambe e occhi occhi e labbra e cuore e petali e foglie e rami e rametti giù giù fino alla radice della notte tutto assieme non fosse altro non fosse potuto essere altro che un canto all’unisono potente una preghiera un ode un verso un alleluia nel rifiorente mare
La rosa, la peonia, il garofano, la margherita, la gerbera, l’orchidea, il tulipano, il gladiolo, la calla, la petunia, la begonia, il geranio, il garofanino, il ciclamino, la gardenia e l’azalea, l’ibisco e la primula, il papavero, la dalia e l’ortensia, la viola e il girasole, il croco e il giacinto, la strelitzia e il mughetto, il loto e la zinnia, la fresia, la rosa di macchia, la pansè, l’alisso, i mille e mille fiori di campo, chiamiamoli così, per far finta di conoscerli tutti, potremmo mai conoscerli tutti? Loro che continuerebbero a stare anche senza che noi ne conoscessimo il nome.
E il nome del prossimo uomo che amerò?
E poi i fiori del pesco, del melo, del pero, dell’albicocco, (come sono i fiori dell’albicocco? E dire che ce n’è un albero nel patio della scuola, ma non ho mai fatto caso ai fiori. Solo ai frutti, buonissimi appena colti, nel periodo degli esami.) E i fiori del fico e del banano e del susino e del ciliegio e quelli del glicine e del gelsomino e quelli di lavanda e quelli di malva. E i fiori di tarassaco e di finocchio. I fiori delle fragoline e dei lamponi. I fiori dei mirtilli e dei ribes. I fiori della magnolia e quelli di zucca..
Si prendessero i petali di tutti questi fiori, ma tutti tutti, proprio tutti, si riempisse una stanza vuota d’ogni altra cosa e poi…
. Con prudenza osservo questa voglia di pianto che scocca tra un pensiero e l’altro spogli di consolazione gli occhi vuoti di qualsiasi minuscola traccia di speranza. Come ricomincia di nuovi fiori il vaso di begonie docili come ritornano i bocci di rose dopo l’arsura – dannata estate – loro sì! Ma io?
Dove hanno mai inciampato i miei giorni felici quale strana voragine ha inghiottito la festa? Inarrivabile pace che si frantumino si rimuovano i cocci si slarghino in polveri.
. Stanca morta. Buona premessa per dormire. Oppure no. Fuori, notte. Notte tiepida. Anche i nuovi fiorellini in balcone. State dormendo, piccoli? Come non invidiare quelle corollette trepide, azzurrine. Dondolavano nel venticello del pomeriggio assolato. Una festa di paese. Eppure starli a guardare non mi bastava. Non mi basta niente. Da un po’ di tempo, niente.
Non farei che dormire. Dormire e dormire, se riuscissi a dormire. S’avvicina l’ora. Temporeggio. A che serve andare a rigirarsi, girare il cuscino, sagomarlo. E girarsi ancora. Tirare su il lenzuolo. Toglierlo. Ancora solo il lenzuolo in questa coda d’estate. Detesto. Una stagione inutile. Pochi fiori, in balcone neanche uno. Cominciano adesso. Ricominciano. Ricominceranno davvero? Staremo a vedere. Sempre aspettare. Ma cosa aspettare? Vorrei che fuori ci fosse una città d’Oriente. Che ne so, Samarcanda. Bombay. Che ne so. Mercati e spezie. Di notte. Odori forti. Magari oppio. Oppio. Che effetto farebbe? Ne avrei bisogno.
e sì… era tanto che la cercavo, ma proprio di questo colore, ché ce ne sono di varie tonalità. Il piccolo fioraio sotto casa deve avermi letto nel pensiero, visto che stamattina… la mia tesorina era lì ad aspettarmi.
(foto di poetella)
due parole dal web, per descriverla:
“Plumbago o Piombaggine o pianta del piombo
( che poi… come mi chiamo io di cognome? potevo non averla?)
Arbusto rampicante caduco originario dell’Africa, alcune specie di plumbago sono originarie dell’Europa meridionale. Ha fusti sottili, semilegnosi, che possono raggiungere lunghezze prossime ai 1,5-2 metri, ma che solitamente vengono mantenuti più compatti con potature autunnali; le foglie sono ovali, abbastanza piccole, appuntite, di colore verde chiaro, sottili. Da giugno fino ai primi freddi produce numerose infiorescenze a ombrello costituite da fiorellini a trombetta, a cinque petali, di un caratteristico colore azzurro cielo. Si consiglia di potare la pianta alla fine della fioritura per ottenere una maggiore quantità di fiori l’estate successiva. La varietà alba ha fiori candidi, la cultivar Royal Cape ha fiori blu cobalto.”
.
.
si sa quanto piace a poetella quel colore, vero? Ormai lo sanno pure i sassi…
e adesso coccole a profusione… diventerà grande e bellissima!
Serena? ma sì, certo, serena! Che poi, vedi, ogni giorno, ogni mattina, uscendo, straordinariamente stupisco ancora dello scintillio in giardino. Quei verdi, quei verdi tutti diversi, quel luccicare di foglie e i fiori, le rose, ancora le rose! Con questo caldo! e la siepe ordinata, disegnata come cornice equilibrata di un sogno, e il cielo! Ah, il cielo! Per non dire di quel volo di pappagallini gialli e verdi, macchiette mobili, guizzanti come una risata, che li ho contati, sai? parevano cento, ma erano solo 9. Come che ne so? So contare, sai? per esempio, 325, bel numero, vero? Equilibrato. E domani saranno 326, ancora più bello. E poi 327. Bei numeri, no? Dillo. No, non belli come i pappagallini. Quelli erano gialli e verdi e volavano via felici. Questi, invece. Questi non volano. E non sono gialli e verdi. Sono grigi. Al massimo neri.
Stupisco, comunque, di come i miei occhi riescano a cogliere tutto questo come fosse tutto più colorato, più acceso, fiammante. Da un po’. Ma sì, certo, il cristallino nuovo fa il suo dovere. E se non fosse solo questo? Se davvero i colori si fossero accordati tra loro, un muto patto, per esaltarsi uno con l’altro, per sorreggersi, per muoversi a soccorso, fratelli. Se fossero i colori che c’insegnano la via? Starei a guardare per ore questi verdi, e i rosa, e i gialli. Guardare mi distende il diaframma. Serena, sì. Certo.
Felice, chiedi? No. Felice no. Ormai mai più. … … …
