13 venerdì Nov 2015
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Tag
(foto di poetella)
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Sospettavo d’essermi persa
mi vedevo persa sperduta scalzata
dal divino progetto misterioso
della gioia sottratte le ali
spezzato lo specchio muto il suo dire
sei la più bella.
Mi credevo sfumata evaporata sradicate
le antenne sospesi i segnali
i richiami d’amore.
Un labirinto la vita
senza mappa – tutte cancellature-
sottolineati i vuoti
cerchiati fossati e abissi
velati i confini annacquati
salati di lacrime
…
…
…
(by poetella)
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07 venerdì Ago 2015
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(foto di poetella)
Ho sentito il tuono.
In un attimo di pausa dell’Adagietto di Mahler.
Ho sentito il tuono.
Ma non sono certa si trattasse proprio del tuono.
Stavo leggendo versi ed ho distolto per un attimo lo sguardo
dal piccolo libro bianco.
Il cielo era quasi uniformemente azzurro
tranne che laggiù, in lontananza
verso Nord
dove sei tu.
E allora l’ho sentito.
Ma cosa?
Chissà se un giorno, fra quanti, quanti anni?
ricorderò d’averti perdutamente amato
…
…
…
(by poetella)
Mahler – Adagietto della 5ª sinfonia
08 mercoledì Ott 2014
Posted in poesia
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addio, amore, fotografia, paura, poesia
(foto di poetella)
E le cose che non riesco a capire
se sia più il più, per esempio, o meno il meno
e se quei tre ultimi rami fioriti della buganvillea
in tutto quel verde siano
ancora fioriti o solo loro
ormai fioriti
e se la prospettiva di luce
fuori dalla finestra tra i pini i platani e gli oleandri sia
fuori, lontana, o invece davanti ai miei occhi.
Le cose che non riesco a capire.
Per esempio, ecco, se il silenzio di una stanza
chiusa, vuota, col televisore spento e niente
musica sia migliore del rumore
che fa il vento tra le foglie
dei tuoi noccioli
che non ascolterò mai.
Le cose che non riesco a capire, senti un po’
come percepire riconoscere il vero
sapore di un addio
se sia proprio amaro o piuttosto infinitamente
indescrivibilmente tiepido e dolce.
…
…
…
(by poetella)
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25 venerdì Lug 2014
(foto di poetella)
Indubbiamente, la notte
i dolori si sentono di più. Siamo più accesi più attenti
a noi stessi, soli, più vigili agli impercettibili
rumori della paura, indubbiamente
meno distratti da musiche fiori piccole mansioni
diversive
piccoli trasalimenti per i colori
le nuvole le parole che disegnano sulle ore
ghirigori accattivanti.
Indubbiamente c’è chi diceva
e a ragione
che l’unica salvezza è nel fare.
Indubbiamente la notte non c’è acqua che lavi
la noia, né piccole attenzioni a un vaso di fiori
sul tavolo, il canto di un passero in balcone
il ronzio di un calabrone
la voce anche di poco conto
del telegiornale che ti riporta altre ferite
altri dolori superiori
diversi dal tuo, piccinino
inorgoglito dal silenzio.
Indubbiamente la notte tutto s’ingigantisce
tutto è lontano, buio. Assoluto.
Poi ci basta un chiarore dalle persiane socchiuse
o la tua voce ricostruita in una minuscola frase
sul display del pc
e il giorno si mette in movimento
distraendoci da
scollegandoci a
avvicinandoci a
e allora ti dico scrivimi. Tu scrivimi. È giorno.
…
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…
(by poetella)
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17 giovedì Lug 2014
Posted in ricordini, viva mia sorella!
Tag
(poetella piccola, la gemellina e la bellissima mamma)
Beh, è ora di scrivere qualcosa, no?
È per via che m’è tornato in mente un ricordino. Spunto da uno dei miei blog preferiti.
No, non lo cito che se no gli altri…beh…
Insomma, sorelle. Infanzia. Paure. La notte.
Leggevo come una matta, da piccola (ok, anche da grande)
C’avevo a disposizione, oltre ai libri che compravo, che mi comprava mamma su mia precisa richiesta, da una certa età in poi, oltre a quelli, le splendide antologie per le medie (allora erano splendide) che arrivavano a casa dai rappresentanti di libri che si prodigavano a consegnarli a mamma, insegnante di lettere, sperando….
E lì, ah, c’era di tutto. Roba da grandi!
E io leggevo. Di solito nel pomeriggio, finiti velocemente, più o meno, i compiti.
A volte la sera, prima di dormire, col librone nel letto.
Erano enormi quelle antologie! Un ammasso di godurie.
Ma una sera mi pentii amaramente d’averlo fatto.
Un racconto.
Un racconto che mi perseguitò poi nelle notti per anni. Dico davvero. Per anni.
Pure adesso, se ci penso…
L’autore non me lo ricordo. Solo il titolo. La forfecchia.
Già il titolo… che poi, magari, no. Magari poteva essere una cosa alla Fedro, che ne so.
Insomma, lessi.
Storia orribile.
Una bimba che dorme su un prato, col nonno vicino, che le aveva letto fiabe.
Immagine dolce, no?si continua.
Fino a che…la forfecchia. Che deve essere uno di quegli animaletti piccoli, con le antennine, un po’ trasparenti, veloci e orribili. Li odio.
E quella che fa? Si va a intrufolare nell’orecchio della bimba. E poi su. Fino al cervello. Fino a farla impazzire.
Ma dico io!
Ma si scrive una novella così, da far leggere a dei ragazzi adolescenti? E magari anche a quelli più piccoli, curiosi? Ok, ci sono quelli col gusto dell’orrido.
Non era il mio caso.
Non si dormiva più.
Si scrutava il letto in ogni angolino, prima. Si sperava che papà e mamma non spegnessero la luce prima del mio sonno.
Ci si augurava che l’immagine sparisse dalla memoria. Per giorni e giorni.
E guai se si spegnevano le luci nelle altre stanze. Guai. L’idea che tutti dormissero. Lasciandomi in balia di…
Non si dormiva più. Senza luci, niente. Che poi sarebbe bastato il sottile filo di luce sotto la porta chiusa. Ma senza neanche quello, niente.
In allerta. Ogni fruscio. Ogni impercettibile movimento d’aria.
Fino a ”Tata, vieni al letto mio?” una supplica.
E la gemellina paziente, in stato di dormiveglia, s’alzava, col cuscino tra le braccia, senza chiedere e s’infilava nel letto.
Fugando ogni paura. E scivolando, tiepida e serena, assieme a me, nel sonno.
Ecco.
L’ho raccontato.
Rimettiamoci a leggere, va’…
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(by poetella)
Ashkenazy plays Chopin Etude op.10-1
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31 sabato Mag 2014
Tag
amore, dimmi, fotografia, paura, pioggia
(foto di poetella)
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Vedessi! I gerani. Le begonie. Una strage. Tutte le foglioline a terra. Tutto decapitato, ferito, straziato. Tutto il mio amore a terra, desolato. E da te?
L’ho visto arrivare, da te, il mostro grigio.
Laggiù, oltre la montagna. Avanzava come l’angelo della morte.
I tuoi piccoli frutti. Che ne è di loro?
E gli alberi.
C’è stata la grandine anche da te?
Vedevo quel nero che pressava la montagna. E sotto c’eri tu. E le piantine. I fiori bianchi e le loro promesse di frutti. E i fruttini già pronti. Succosi. Carichi di sole. Di colore. Di profumo.
Le tue mani che l’avevano coccolati, protetti, nutriti.
Che ha fatto il mostro? Dimmelo.
Non farmi stare in pena.
È arrivato prima da te. L’ho visto. Impotente. Allarmata. Come la sposa del pescatore che vede ingrossarsi il mare.
Tutto arriva prima da te. Tu sei sempre avanti.
Poi viene da me.
Ma io sono pronta. Tu mi hai istruito.
Si deve stare sempre in allerta. E accettare. Sereni.
Mi tirerò su le maniche e rimetterò ordine tra i feriti. Seppellirò i morti. Ho talmente tanto amore dentro che nasceranno altri piccoli amori. Lo so.
La Bellezza si diffonderà di nuovo.
Anche da te, vedrai, amore mio. Anche da te.
L’antico lavoro del contadino insegna.
Accettare. Aspettare. Lavorare. Sperare. Senza piangere. Che non serve.
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(by poetella)
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11 martedì Feb 2014
Tag
amore, astrologia, bellezza, cercando certezze, che sarà di noi?, fotografia, paura, pazienza, saggezza, serenità
(foto di poetella)
Perché stiamo lì a scavare…
Perché non ci rassegniamo alla pochezza delle nostre conoscenze?
Alla penombra delle certezze?alla loro labilità?
A questo limbo opaco dove si brancola e barcolla continuando a proseguire come giocattolini caricati al massimo. Che sanno, comunque, che la carica…
Beh, finiamola lì.
Perché ci creiamo problemucci con piccinerie che dovremmo invece guardare con sufficienza, indulgenza, magari. Dondolando un po’ il capo con un impercettibile sorriso benevolo.
Tipo quello delle mamme che guardano fiere le marachelle dei loro piccoli.
Ti vuoi attirare problemi più grossi? Dice lei. Se non impari coi piccoli, arrivano i grossi!
Mi sa che ha ragione.
Che poi, noi, mica abbiamo subito orrori, torture, prigionie, deportazioni, noi, al massimo qualche sberla di papà, da ragazzine…
Ma sì, una volta, tre chilometri di spiaggia, di pomeriggio, a sberle. Ma che sarà mai!
Mica siamo stati sotterrati con solo la testa di fuori e le mani legate per non poter scavare…
Mica ci hanno provato con le scariche elettriche. O pestato.
O appeso a testa in giù, con una corda alle caviglie.
E ce n’è dell’altro. Ce n’è, ce n’è…
E allora, via!
Ma che saranno mai i nostri problumucci!
Animo!
Poi, una cosa è certa: i transiti planetari, per loro peculiarità, transitano.
E pure noi. Dunque, buon viaggio!
Che poi, tra poco, è primavera.
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(by poetella)
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04 martedì Feb 2014
Tag
amore, anima, fotografia, Harry Nillson, paura, poesia, vecchiaia
(foto di poetella)
Ma che dici, la racconterò anch’io mille volte da vecchia
come papà
che parla di Zonderwater e di quella ragazza
coi capelli rossi
la racconterò anche io
mille volte mille volte questa storia che certe volte
mica lo so se me la sono inventata
per quanto è bella mica lo so se magari è un vecchio libro trovato
in soffitta, di quelli con la copertina
tutta ammuffita tutta smembrata ché stanno lì da sempre
da quando ho imparato a leggere e sognare
ché ho imparato presto sia a leggere che a sognare, ovvio
che mi ricordo che andavo in macchina con papà, seduta dietro e fuori
era notte e io guardavo la notte e ci facevo
i disegni dei sogni. E mi chiedevo e mi rispondevo.
Mi facevo le voci in testa.
E allora mica lo so se questa storia di attese
di riconoscimenti e meraviglie
questa storia da canto del cigno
questa storia che ma che stai sempre a pensarci? mi dico
questa storia che s’è scaraventata
nella mia vita scombussolando
attorcigliando scarabocchiando la linea del destino
che non ci ho capito più niente a un certo punto
insomma, mica lo so per quanto continuerò a raccontarla.
Siate compassionevoli. Lasciatemi dire. Ok?
…
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(by poetella)
Harry Nilsson – Everybodys Talkin
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03 lunedì Feb 2014
(foto di poetella)
– Senti…
Lo guarda. Lo guarda sorridendo. Non vuole che…
– Senti…
La voce è morbida. Intenerita. Una preghiera speranzosa.
E fuori diluvia.
Una battaglia di titani. Fragorosa.
Ed è già scuro.
Lui si gira, la moka in mano. Avvita e guarda. Sorride.
E lei, quegli occhi, quegli occhi le sembrano più grandi. Più larghi. Distanti.
Quegli’occhi si prendono tutta la luce, la risucchiano come in un vortice.
Gliela buttano addosso. Un lampo azzurro.
Quello sguardo, la vastità. Mare, ecco. Mare. Oceano. Da sperdersi, naufragare senza speranza.
Senza coste.
Senza progetti.
Senza avvenire.
È come se quando lo guarda lei dovesse dilatarsi.
Per contenere tutto quell’azzurro. Accoglierlo e affogarci.
– Cosa? Dice lui.
Lei rimette a posto il fermaglio delle perle, sul collo. S’era girato, prima.
Prima, quando il mondo si rivoltava e loro dentro. Centrifugati.
Prende in mano il cucchiaino d’argento e ci si guarda dentro. Forse per riposarsi da quello sguardo. Continua a sorridere. Nel cucchiaino vede le sue labbra. Niente più rossetto. Ma sono ancora rosse. Sembrano più grandi. Dev’essere il cucchiaino che …
Poi lo guarda. Dritta in fondo a quel mare. Sente le onde.
– Quando andrai via non…
– (…)
– non me lo dire.
– non lo so quando andrò via. – e sorride, scuote un po’ la testa, come quando si legge una poesia malinconica
– quando lo saprai
– va bene.
– Non lo voglio sapere, ok?
– va bene.
– Neanche il giorno prima. Che parti.
– Va bene.
– Prometti. Sparisci. Prometti?
– Va bene. – e accende il gas.
La luce del lampadario giallo gli piove sulle spalle nude. Brillano.
La luce crea disegni, un solco sulla schiena.
La luce gioca coi suoi muscoli. Di efebo classico nel suo tempio dorato.
Ombre fonde sulla pelle chiara.
Si gira ancora. La guarda.
Dove finisce lo sguardo azzurro comincia quello verde.
Un mare che accoglie il fiume.
Un fiume che cerca il mare. Per svanirci dentro. Finire lì. Mescolato al mare. Diventato mare.
Restano così.
Nudi e muti.
Ad aspettare il caffè. Che gorgoglia e sbruffa.
Mentre fuori la pioggia s’accanisce sul mondo e sul piccolo tavolo bianco in balcone.
E la grandine rimbalza violenta e schizza via. Lontano. Chissà dove.
A sciogliersi.
…
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(by poetella)
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Evgeny Kissin plays Scriabin Etude op.8 no.12
09 giovedì Gen 2014
Tag
amore, attesa, bellezza, debussy arabesque, il cielo, nostalgia, paura, sogni, ti ricordi
(foto di poetella)
Cosa continui a guardare in su
verso il cielo
appena dopo il passaggio degli stormi
il bavero del cappotto alzato grata del freddo
ché cammini veloce col freddo, tu
cosa continui a sperare ostinata
mai sazia di meraviglia
mai paga d’emozione, sconsiderata bambina che ti nascondi
dietro i miei anni, tanti anni, quanti anni!
E tu non cambi mai.
Sempre a cercare trasalimenti
Ti ricordi? Coglievi la fragola nel bosco e già
concentrata, cercavi l’altra.
Vuoi metterti buona una buona volta
vuoi farti bastare, contenta
la strabordante meraviglia del mondo
durasse anche solo un attimo
tu che sai
tu che hai avuto
tu che hai visitato le stanze della Bellezza
Basta cercare nuove porte, no?
Basta fare capricci se
per un po’
resti fuori, sconsolata e impaurita.
La Bellezza è ovunque, ricordi?
La Bellezza è ovunque e tu la attiri a te
Ché sei portatrice di Bellezza.
Te l’ha detto lui.
E a lui tu credi. Sempre.
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(by poetella)
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16 martedì Apr 2013
(foto di poetella)
Come si consola, si tranquillizza, come se ne sta buono buono,
come s’affida e si dedica sereno poi alle sue faccende, come ritiene con speranza che ci sia qualcuno che pensi alla traiettoria delle nubi e delle rondini, uno che decida quando e perché far fiorire improvvisamente la gardenia, uno che dosi sapientemente il suo profumo,
come non si spaventa di nulla chi sa di poter consegnare in mani forti e competenti il suo bagaglio di paure e di impacci, chi possa delegare il saggio dei saggi a prendere tutte le decisioni più pungenti, più stringenti, più faticose, più fantasiose
come non vacilla mai chi ha una guida luminosa ad alto voltaggio e bassissimo consumo, anzi, quasi nullo consumo, per lasciarsi indicare fiducioso tutte le vie che portano alla felicità,
come vive facile chi sa che tanto potrà alzare gli occhi e chiedere, e gli sarà dato, sempre, va bene, via, quasi sempre e se non avrà sarà solo per qualche motivo superiore, incomprensibile ma sicuramente giustificabile,
come vive quieto chi crede di poter contare su un Dio, di poter pregare un Dio che pensi a tutto, senza chiedere nulla.
Io, no.
Ma spero ugualmente che la vita sia vivibile e che tu, che per te, oggi, con le mani e i ferri nella tua carne, chi deve operi con coscienza. E competenza.
Anche se io non prego più. Da tanto.
Sta sereno, amore mio…e fammi sapere, appena puoi…
…
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(by poetella)
J.S. Bach-Prelude and Fugue in A Minor
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01 venerdì Mar 2013
Posted in attesa, Chopin, foto di poetella, fotografia, musica, pazienza
Tag
andres segovia, attesa, chopin prelude, fotografia, luce, musica, paura, silenzio
24 giovedì Gen 2013
Posted in amore?, atmosfere magice, Bellezza che salva, desideri..., felicità, foto di poetella, passione, poesia
(foto di poetella)
Ma io lo salverò? Lo salverò
proverò a salvare
lancerò tutto il peso pesante
Il greve il grave tutte le paure i disordinati inganni
Salverò questa luce doratura di ore
inaspettata sbucata così
senza chiamarla arrivata a vestirmi
quest’orizzonte liscio e piatto
senza curvature questa desolata piana senza vento.
Io la curerò ci metterò un pannetto per riparo
Ci metterò legnetti piccole pigne
Soffierò con tutto il fiato
soffia e soffia
non ti fermare questa lucina falla più grande
falla più viva ardente
Ardente di gioie regalate alla bimba malata
Guarita.
Canterò senza pregare solo bevendo mangiando
l’amore. Fino a quando c’è. Giuro.
…
…
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(by poetella)
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13 martedì Nov 2012
(foto di poetella)
Ce ne stiamo tutti, se ne stanno tutti a guardarsi
occhioni sgranati
a chiedere aiuto.
Tutti protesi a improbabili soluzioni
saltate giù da un buco in cielo
o in su dal fondo d’un cassetto
Ce ne stiamo, se ne stanno tutti a cercarsi
mani avanti dita stese
e chi mai arriverà prima
in questo budello scuro
con la luce che filtra dall’alto
o magari dal basso
e ci si muove a tentoni carponi strisciando
si cerca si chiama s’aspetta
si tira su col naso
s’aggiusta la coperta
E certe volte pare che sì
e certe altre che no.
…
…
…
(by poetella)
(ma io che ne so?)
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06 martedì Nov 2012
Posted in amore?, attesa, camminare guardando, crescere con l'amore, emozione, foto di poetella, pensieri sparsi, poesia
Tag
(foro di poetella)
Pensavo, momenti di vuoto fanno sempre paura.
Te l’avevo mai detto?
Nonna aveva un puntaspilli
un coniglietto rosso (ce l’ho io adesso)
Che pena mi faceva.
L’avrei sfilati uno a uno
quei brutti pensieri.
Cosa ti vuoi aspettare mai, ormai?
Mica possibile riempire ogni momento vuoto
per paura di…
e sfilare via i…
Ma non sarebbe meglio andare
vagare scivolare tra le cose e guardare
Guarda! Ce n’è da guardare.
Visto quella nuvola? Una mano aperta
ad afferrare il cielo. Fatti prendere, dice.
La lucertolina scappa via intanto
a destra dei miei passi. Paura.
E non t’avrei fatto niente, sai?
Non t’avrei mai catturata
mai imprigionato, amore mio!
Mai t’imprigionerò.
Di cosa hai paura, allora, tu? Dai!
…
…
…
(by poetella)
29 lunedì Ott 2012
Posted in amore?, attesa, basta!, foto di poetella, la luna, malinconia, paura di non amore, poesia, vecchiaia
(foto di poetella)
Sta tutta accartocciata
ritorta appuntita verso
questo dolore queste domande e domande
a milioni, no, una
solo una sempre quella
stridente stringente gemente
sempre quella senza
risposta che vorrebbe
servirebbe può darsi a proseguire il cammino
bloccato
legato negato verso un futuro
segreto e ignoto e temuto
con orrore rifiutato
spalmato di paura infinita
che brucia che taglia i ponti
e taglia i sogni.
E insonne è la notte
Nessuna campana suona. Da un po’
…
…
…
(by poetella)
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