09 sabato Ott 2021
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amore ritrovato, basta dolore, basta nostalgia, famiglia, felicità, le cose che contano, ricominciare, serenità
Sole. Aria frizzantina. Giacchetta leggera.
Voglia di cantare.
Quanto tempo era?
Facciamo un bel cambio di stagione
negli armadi
ovvio, anche nei pensieri
spolveriamo
via tutte le scorie, buttiamo zavorre.
È tempo.
C’è tempo. Amiamo.
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(by poetella)
11 sabato Set 2021
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Mi sono tagliata i capelli
Si comincia da lì, dicono.
Gli anni non li posso tagliare, e neanche questa estate che non vuole finire. La cattiveria del mondo, figurati.
Mi sono tagliata i capelli. È un passo.
Ché quello che vorrei tagliare, un taglio netto, preciso, senza sbavature, senza ripensamenti, sottile e pulito, una cosa da bisturi,
quello che vorrei tagliare ancora no, non è aria. Non ci riesco. È solo nella volontà. Non si traduce in pratica.
Quello che vorrei tagliare, sprofondato nell’anima, radicato come un tumore che si autoalimenta, ancora no.
Non ci riesco proprio.
Dunque ho tagliato i capelli.
Roba più facile. Che poi quelli ricrescono.
Loro, almeno.
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(by poetella)
05 lunedì Lug 2021
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Come stare seduti fuori della porta
sulla strada,
indifferenti e quieti
questo andare delle ore senza intoppi
– e sarei sempre la solita bambina, in fondo –
Ci basta un passante o un nuovo fiore inatteso
e si cede alla meraviglia.
E facciamo tesoro di raggi e sguardi.
– il paradiso è una stanza piena di libri
che finisce in un’altra.
Piena di libri. Che finisce in un’altra. Pensavo da piccola –
Vedi, poi, c’è sempre qualcosa che vibra
nella successione incolonnata dei giorni
[non serve il mare o un nuovo orizzonte. Chiudi gli occhi]
No. Non saremo più gli stessi, forse,
che aspettavano un chissà che,
seduti sotto l’albero di Newton.
– Almeno abbiamo conosciuto l’amore e il lampo lontano –
Siamo calmi, adesso, come un vecchio orologio
a carica manuale. Affidabile.
Con le lancette d’oro.
E si continua a fare ordine
per consuetudine. Per sentire d’esistere.
Poi guarda. Guarda! È di nuovo fiorito il pesco.
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(by poetella)
questa l’ultima poesia da “Nora e il bambino che non aveva ombra”, il mio primo romanzo vincitore del Premio Mangiaparole nel 2012. Primo e ultimo romanzo, credo.
26 mercoledì Ott 2016
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(foto di poetella)
………………………… Ho camminato sugli aghi di pino, finalmente.
Ho sondato il terreno, cauta. Passetti di bimbo.
Tornare a sentire il terreno sotto i piedi. Riconoscerlo. Con un po’ di paura.
No. Non paura. Circospezione.
È come se si dovesse riprendere una consuetudine. Tralasciata per un po’.
Capita.
Tralasciare.
Lasciare tra. Ti sto tralasciando, amore mio, lo sai?
Devo. Si snodano giorni di devo. Di aspetta. Di dopo, poi, vedrai.
Un dopo ancora troppo lontano per starcisi a concentrare su.
Ma arriverà.
Dunque ti tralascio, amore mio.
Ti metto un velo sopra. Ti oscuro come il cielo di oggi. Nubi spesse.
Hai visto mai, però, domani?
Non dobbiamo scoraggiarci, non dobbiamo disperare. L’hai detto.
Me lo ricordo.
Quando l’hai detto?
Come si misura il tempo? La clessidra nella mia testa non la giro più.
Per un po’, almeno. La metto via.
Chiudo il cassetto.
Apro la finestra e guardo fuori.
Arriverà il sole. Quello torna sempre. Basta aspettare.
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(by poetella)
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02 venerdì Set 2016
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amore, elegia, fine di un amore, fotografia, musica, Poulenc, rassegnazione, ricominciare, speranza
(foto di poetella)
……………………………………………………………………. Senza paragone
come le note dell’oboe nella sonata per oboe e piano di Poulenc
così sinuose, così soffici e poi, improvvisamente, quasi perentorie
come perentorio, un ordine quasi divino, appunto, è questo richiamo
alla calma, alla rassegnazione, alla misura. E il piano scandisce la vicenda.
Intanto.
……………………………………………………………………. Senza paragone
come le catene d’associazioni di pensieri che cerchi di districare
per dare senso. Per dare direzione ai passi. Per scantonare agli ostacoli,
rimettersi in moto. Ritracciare una specie di via possibile, percorribile.
Anche a occhi chiusi. A cuore chiuso. A bocca chiusa.
A chiuso, nascosto amore.
……………………………………………………………………. Senza paragone
come la segreta speranza di una possibile progettualità delle ore,
ancora una volta, in prima persona, senza privilegi particolari
e neanche particolari restrizioni, fluida, lineare, luminosa. Libera.
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(by poetella)
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06 mercoledì Lug 2016
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(foto di poetella)
…………………………… ci si potrebbe limitare a guardare in alto, ci si potrebbe convincere di quanto l’aria sia pesante da basso, di quanto poco ci sia spazio per il volo. Ci si potrebbe costringere a rivoltare l’orizzonte, spaziare, sfrondare, sfondare il confine dei desideri, ricollocare, ridisegnare carte, ricompattare coste, destrutturare i continenti del dolore, ripescare terre appena emerse. Piantarci tende, tirar su tetti, scavare pozzi. Irrigare.
…………………………… ci si potrebbe limitare a guardare in alto, ci si potrebbe convincere che sia arrivato il momento di ascoltare i merli, le tortore (ma dove sono più le tortore?) ascoltare il fruscio dei gerani la notte, nel silenzio della città, solo loro a chiacchierare e dire e raccontare un’altra storia, con altri protagonisti. Eroici. E vissero felici e contenti. Tutti.
Anche io. Anche tu. Di qua e di là.
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(by poetella)
09 venerdì Ott 2015
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(foto di poetella)
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Imparava a riconoscere i colori
separare il chiaro dallo scuro
a vedere al buio come i gatti
a farsi luce da sé
sciogliere le piccole dispute dei ricordi
imparava a stendere il respiro
a camminare sul filo dello stupore
Oh, clandestino, il fiore che spunta dal cemento!
Imparava a stare nelle cose
a stare proprio
metterci le mani e gli occhi
annusare
farsi spugna intrisa.
E niente aceto, niente amaro
niente uguale a prima
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(by poetella)
Adam Falckenhagen-Fuga
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