………………………………………………. E se anche fosse arrivato il momento
se anche lei si fosse dovuta richiudere nel castello scuro e freddo,
alte pareti di pietra umida, piccole finestre e fuori un paese di nebbie e nebbie e nubi e gelo
e pioggia e grandine,
chicchi grossi così!
un paese morto, desolato, incustodito coi cani randagi e orde di barbari a scendere ogni tanto
e andarsene bruciando erba secca
……………………………………………….. se anche fosse arrivato il momento
di dire addio ai prati, ai crochi in festa, alle nuvole bianche e ai sorrisi del vento e della giovinezza,
di rinserrarsi in un buio come di sottoterra, di pozzo, di fogna, di grotta senza uscita da girare e rigirare per cunicoli senza torcia, un buio di tana di lupi, di orsi, di serpi
……………………………………………………. se anche fosse arrivato il momento
di staccare l’ancora e lasciare che la zattera prendesse il largo nel vasto mare del destino
e magari slegare il palloncino azzurro, lasciarlo, vederlo lievitare libero su in cielo
vederlo diventare un puntolino minuscolo e poi sparire nella sconfinata, radiosa luce del suo futuro
…………………………………………………… se anche fosse arrivato il momento
certo mai lei avrebbe, certo, mai dimenticato quelle labbra di lampone e gelsomino
Potrà bastare la Suite per violoncello n°1 chiedo, potrà bastare per tutto il giorno il ricordo dopo quest’ascolto ripetuto come si ripete una battuta al piano mille volte mille volte per farla entrare nelle mani e nel cuore – i tuoi occhi dove sono finiti? Potrei dimenticarli, sai?- quel ronzio appassionato, quel richiamo accorato quell’accorato implorante ripetuto cercare la bellezza.
Potrà bastare la Suite per violoncello n°1 a tenere bene il respiro in petto e non farlo scappare via verso dove verso chi -Ma lo sai verso dove verso chi! Non fare la stupida, carina! – Potrà bastare a tenere le mani in grembo senza cercare attorno qualcosa che non c’è senza cercare di ricostruirlo nella schiuma del latte e poterselo bere e tenere in se assorbirlo trasformarlo in per sempre mio.
qualcuno (ma io so chi…) ha riletto per l’ennesima volta questo post…
lo rimetto. Anche perché è uno dei miei preferiti. Ecco.
………………………………. Che poi, vedi, quando lo leggo, quando leggo questo Antunes, questo gigante, questa fucina che rimischia stupori, meraviglie, emozioni continue e ti porta in alto, in alto come un ascensore puntato dritto verso Marte, o Andromeda, o che ne so.
………………………………… Mi guardi, bellissimo? Non mi guardare così, dai, zitto. Stammi a sentire. Gira quei tuoi occhi d’oceano, che annego, non riesco a continuare, mi perdo, m’invischio nell’acqua azzurra del tuo sconfinato, travolgente desiderio acchetato. No. Zitto. Fermo. Lasciami dire.
………………………………… Quando leggo questo Antunes, che sto lì appesa a quelle parole che si snodano compatte, come una collana di pietre dure e cristalli di rocca e ogni tanto brilla una perla e ogni tanto c’è una scheggia d’ossidiana nera nera e poi magari, c’è un sasso. Sì, un sasso che si stacca dalla collana e ti colpisce il cuore, te lo ferisce, ci fa un buco fondo che ci va a finire dentro tutto il mondo e il mondo si slarga e si schiara e t’avvolge e ti tira via e si espande dentro di te come un lago, come un mare, come…
……………………………………… fermo! Stai lì. Non ti girare. Resta immobile. Lasciami parlare mentre guardo questo tuo profilo perfetto di Endimione addormentato, questo tuo petto che respira regolare e brilla nella luce rosata di tramonto e la tua mano gioca con la mia coscia come se allisciasse la sua gatta preferita. Buono. Lasciami parlare, mentre guardo i tuoi capelli d’argento lunghi e lisci sparsi su questo lenzuolo azzurro come un’aureola attorno al tuo viso d’angelo caduto.
……………………………………. Quando leggo questo Antunes che mi dimentico di tutte le meschinità e anche le meschinità diventano splendori, certo, fasti di questa nostra piccola, umana vita di mortali che vorrebbero parlare con gli dei, e penso che fortuna, cazzo, che ho trovato questo che scrive ‘ste cose qui e lo aspettavo da una vita e mai, mai, mai, mai avrei pensato, mai penserò di trovare un altro, no vedi, mai ci sarà per me un altro, impossibile un altro
…………….…. E anche se lei la questione non la vedeva più come da bambina quando le ombre sulla spiaggia si facevano più lunghe, la sabbia umida e tiepida e il sole affondava prima, stanco, nel mare e la sera si metteva un giacchettino ché l’estate stava morendo e con lei le gioie, le corse, le risate e i teneri, giovani amori cominciavano a tirare fuori le lacrime degli addii
. …………………. anche se lei la questione non la vedeva più come da bambina
quando sapeva che in fondo l’estate sarebbe tornata e sarebbe bastato aspettare quegli undici mesi contando i giorni, i sospiri e le speranze e intanto crescendo e vedendo allungarsi i capelli ed i giorni
. …………………….anche, anche se lei la questione non la vedeva più come da ragazza quando le feste ed i balli scivolavano inesorabili verso l’ora del ritorno a casa e tanto lei sapeva che ci sarebbero state altre feste e altri balli e magari anche altri amori, nel frattempo
. ………………………anche se lei sapeva bene, adesso, che tutte le feste erano ormai nei cassetti del passato, le feste vere, quelle dell’esplosione della gioia come i fuochi di mezzanotte, quelle dei canti appassionati d’amore e d’addio
. ……………………………………..beh, lei ancora sorrideva selezionando ora l’uno ora l’altro ammonticchiato ricordo, sorrideva mestamente, certo, ma sorrideva perché ne aveva.
Dio, quanti ne aveva!
Malinconicamente sorrideva, ma sorrideva ancora. … … …
………………………………………………………………………. Ma tu, tu dove sei? Si continua a camminare. Sassi lungo la via. Aggirarli. Oppure scavalcarli. Dipende dalle forze residue. Poche. Decisamente poche. Ti credevi un supereroe, carina?sei solo una donna. E dunque. Tuttavia, continuare a chiedersi
…………………………………………………………………… Ma tu, tu, dove sei?
Abbiamo collezionato scatoloni pieni di ricordi. Polverosi, ormai. Decisamente polverosi. Forse non polvere. Forse s’è tutto sbriciolato. Ruggine. Resti friabili di un sogno. Siamo svegli, adesso. Lo sai, vero, che ho smesso da un po’ di sognare. Vivo di piccole cose terrestri. Ho lasciato le terre degli Iperborei. Da un po’. Ma tu non lo sai. no. Credo di no. Tu non sai più niente di me. O quasi. Indubbio che se volessi sapere, se proprio volessi, potresti. L’aria è satura del mio pensiero. Ti basterebbe respirarne un po’ e sapresti. Ma tu, tu vivi in altre atmosfere, ormai. Credo. Ed io controllo l’insorgere maligno di eventuali altre piccole rughe. Niente, per adesso. Mi riconosceresti. Sono sempre io. Quella che chiamavi la tua Belladonna.
…………………….…….. Lo racconterai mai a qualcuno, ma no, tu no, tu non racconti! Tu tieni tutto per te. Sigillato. Chiuso nel tuo scrigno privato. Nascosto ai più. Anzi, a tutti.
E comunque ti capiterà mai di raccontare a qualcuno di una donna che ti ha amato
– perché poi parlare al passato? – Di una donna che ti ha amato, tuttavia, oltre
oltre ogni possibilità d’amare, senza mai chiedere, senza pretendere – pretendere! Che parola! –
………………………………….Ti capiterà mai di ricordare e raccontare di quei giorni, pochi,
certo, certissimo, pochi, ma potenti come lo schiaffo di un padre severo,
che ti lasciano il segno per giorni – giorni? Giorni? –
……………………………………………………..ti capiterà mai di ricordare il sorriso e gli occhi chiusi
e quel cuore che ti bombardava la camicia celeste, o blu, o bianca o, quella volta, ricordi?
nessuna camicia e qual era che batteva così forte, il mio? Il tuo?
Ma no, il tuo sempre tranquillo. Quasi sempre.
E comunque ti capiterà mai di raccontare la dirompente invasione dell’amore nella tua stanza rossa?
Anche solo di raccontartelo, così, solo un pochetto. Mai, eh?
………………………………………… La signora giocava a chiedere voce alle ombre. Che non ne avevano. La signora si rivolgeva allora ai fiori, ma dove? Ma quali? E le nuvole, le nuvole, poi. Così irrequiete. Sfuggenti. A chi, come mettersi in contatto con le risposte? Gabbiani? Era un po’ che non ne vedeva. Quei suoi dove sei restavano dondolanti in un vuoto d’aria. Come sangue rappreso. Bolle di sapone, meglio. Qualcosa di inafferrabile, trasparente. Lieve. tuttavia incombente. E tremendamente fragile.
Non era un gioco, diciamolo. C’era poco da divertirsi. Non che la signora avesse mai insistito sull’aspetto ludico della cosa. Sbagliando, probabilmente. Chi sapeva più di lei, la signora immaginava di sì. Chi sapeva più di lei era da sempre in grado di giocarci su. Con disinvoltura. O di mettere via il giocattolo. A giochi finiti.
Era questo il punto. Giochi finiti. Vai a convincere un bambino che è ora di cena. Specie se a cena c’è una minestra.
…………………………………….eppure ricordo perfettamente se non tutti, la maggior parte dei giorni, la maggior parte delle ore di quando costantemente c’era un semino d’attesa, un germinare di Forse, di Vedrai che, di Oggi? Domani?
questo ce l’ho ben presente. E il sorriso.
……………………………………. eppure ricordo perfettamente se non tutte, la maggior parte delle scrollate di spalle, del Tanto io, del Ma sì, sì, che importa! Tanto io… che mi ripetevo sorridendo. Impensabilmente immunizzata dal dolore.
questo ce l’ho ben presente. E ovviamente il sorriso, ecco
…………………………………….eppure ricordo perfettamente, che non si creda che io non abbia avuto i miei giorni da nuvola, i miei giorni da freccia che scocca nel sole, i miei giorni da dea, sì, da dea. Non è mica poco, no?
questo ce l’ho ben presente. E sempre, sempre il sorriso.
…………………………………………………. percorrendo il solito tragitto verso scuola, i miei quattro chilometri giornalieri con la musica nelle orecchie, occhieggiando i ciuffi d’erba e fiori a sinistra dei miei passi, ché a destra c’è la strada tutta macchine e rumore, nel solito cantiere eterno, ché chissà quando finiranno ‘sti lavori, nenche mi ricordo più quando so’ cominciati! insomma, tra le sterpaglie del cantiere eterno ho visto spuntare uno splendido lilium rosa-violetto.
Slanciato, elegante accanto ad uno più piccolo, i semi venuti da chissà dove, chissà perché lì.
E allora non ho potuto fare a meno di pensare a te che mi dicevi
………………….. La bellezza è ovunque e tu sei portatrice di Bellezza. L’attiri a te.
ti volasse una farfalletta bianca ostinata, insistente, vibrante, tremante, anche trepidante, a circoli, a zig zag, a capovolte, a corsi e ricorsi, a tratti, a volte, a disegnare l’aria avanti agli occhi
………………………………………………………….. ma tu, che ne so, ti cadesse piano, lentissimamente, davvero mollemente, malinconicamente, direi, struggentemente come cadesse un pensiero nell’oblio, una speranza nel niente, come cadesse una lacrima minuscola, lucente, ti cadesse una foglia di platano davanti agli occhi e sì che è estate!
…………………………………………………………..Ma tu, che ne so, ti sorvolasse qualcosa rombando, spostando l’aria con gran turbamento, forando nubi, tagliando in due il disco del sole, il letto del cielo (da una parte tu, da un’altra io)
………………..Va bene, allora mettiti un po’ seduto e stammi a sentire. Ma sì, lo so che hai da fare. Le so le mille e mille cose che fai. Che facevi. Le fai ancora?non ti preoccupare. Non ti faccio perdere troppi minuti preziosi. Sarà che è passato così tanto tempo, troppo tempo, ma cos’è il tempo se non. No, il tempo non. Come non che? Lo sai che voglio dire. Non e basta.
………………..Per cui, allora, mettiti un po’ seduto e stammi a sentire. Ché io ho davvero bisogno di parlarti, di raccontarti, di chiarire, sì, di chiarire, non è tutto chiaro, lo dici tu che è tutto chiaro. Per me non è chiaro per niente e sicuramente non lo sarà neanche dopo, ché tu, tanto, mica risponderai, mica ascolterai, mica aspetterai che passi l’angelo della rivelazione, tu no! Tu hai da fare, sempre avuto tanto da fare, tutta quella gente intorno, sempre donne, tutte sorelle, tutte colleghe, tutte amiche, tutte amanti. E la mamma.
…………..Comunque, se possibile, mettiti seduto e stammi a sentire.
Ché io devo liberarmi di queste ombre, di questi fantasmi, di questi ricordi imbellettati, che mi basterebbe riuscire a guardare la verità in faccia e farle uno sberleffo, mi basterebbe dirmi una buona volte Guarda che a lui, di te, mai! Giuro! Basterebbe. Ok, me lo dico da me.
………………………….come il suono della campanella della fine dell’ultima ora di lezione dell’ultimo giorno di scuola, prima delle vacanze, prima della pace, prima del silenzio. Il flauto di Bizet.
Cose oltremodo piacevoli
………………………….come l’aria fresca, di mattina, giugno, lievemente profumata di tigli, o magari biancospini, prima che il profumo diventi dolciastro e un po’ acidulo, prima che arrivi il caldo, dimenticando che arriverà il caldo, dimenticando che arriverà la noia, o qualsiasi dolore, tristezza, dimenticando che si diventerà vecchi, che si morirà.
Cose oltremodo piacevoli
………………………….come il corpo nudo, perfetto, dell’amante in controluce davanti alla finestra al tramonto, con di fronte il mare, mentre fuma e ricorda il prima. Poi ricordarlo giorni dopo. Mesi dopo. Anni dopo. Immobile, giovane, splendido, eterno.
Cose oltremodo piacevoli
………………………….come i giochi d’amore in cielo delle rondini a circoli, a onde, a capriole e capovolte, sfrecciamenti e lentezze. Ricongiungimenti. Distacchi. È questa la gioia? Domandarsi, è questa?
Cose oltremodo piacevoli
………………………………….…come accorgersi che sì, è questa la gioia.
Questo camminare con la musica nelle orecchie ( quasi una marcia ) canticchiando –Everybody’s talkin’– la la lala lalà – questo camminare canticchiando– I don’t hear a word they’re saying – senti come vanno a tempo i passi?
Percussioni nell’orecchio destro, danno il ritmo, a sinistra voce e note di chitarra
– I’m going where the sun keeps shining – in testa niente. O quasi.
Nondimeno osservare intorno.
Verde, colori in miscellanea, il cielo sgombro, solo un carrozzone di panna vagante. Batista e chiffon bianco. Le chiamerei lusinghe per gli occhi. Posso?
Un ciuffo consistente di fiori celesti. Cicoria, dicono. Selvatica.
E continuare il viaggio. – I can’t see their faces. –
Solicello, teporello, niente caldo. Arriverà. Promesso. Minacciato. Ma, per adesso, fruire! Venticello tiepido sul collo come un respiro d’amante. Quasi felice. Felice?
Certo, quella era tutta un’altra roba.
Sì, dico quando mi cercavi e trovavi le mani, e sotto le mani il fresco del lenzuolo celeste, il tuo viso affondato nei miei capelli e tu, ah, tu!
E lei si domandava Ma quando diavolo finirà ‘sta storia che ogni tanto, improvviso, mi scoppi in testa come un foruncolo pieno di pus, dolente, infiammato e m’infetti, m’infetti tutta di desiderio febbricitante velenoso
…………………………………………………….. Ci s’era alzati tutti presto. Che si vedeva la luna, dalla finestra, tremolare sull’acqua e dietro gli occhi un dolore, una voglia di sonno.
Le bambine si vestivano lente, molli come pupazze. Costumino. Maglietta. Asciugamani nei sacchi. Uno rosso, uno celeste. E prendete pure i cappelli, aveva detto mamma, mentre spalmava la Nivea sulla schiena, sulle spalle, sulle braccia, sul naso, sulla fronte, sulle cosce.
E pure sulle cosce no!
Zitta che poi ti scotti. E piangi. E spalmava. E a Tata niente. Che quella teneva una pelle scura scura che sembrava una negretta. E dopo sette giorni di mare, figurati. Non si scottava neanche a dormirci, al sole. Neanche dieci ore, al sole, si scottava.
Ma lei, la Lenticchiosa! Che tormento. E li conosceva i morsi sulla pelle, la notte, a girarsi e rigirarsi senza pace, a cercare il fresco del lenzuolo, senza sonno, coi diavoli che la mordevano voraci come piragna.
Pure mamma s’era alzata presto, anche se lei no, a pescare no. Che avrebbe preparato il pranzo, dicendo il rosario pei suoi pescatori, poi sarebbe andata alla funzione e poi giù in spiaggia. Ad aspettare.
Ecco. Tutto pronto.
Fuori, nel buio, verso la spiaggia.
Papà portava la cassetta col verme e una busta con le lenze di profondità, tutto il filo ben arrotolato sul sughero. E gli ami di scorta.
Le bambine, ognuna col sacco con gli asciugamani e i panini morbidi e, fiere, in mano le canne da pesca. Nuove nuove. Col mulinello per avvolgere. Una col manico rosso. Una blu.
La barchetta rivoltata, a riva, l’avevano girata tutt’e tre. Fatto.
Loro due sopra e papà a spingerla in acqua.
Uno scintillio di luna. Un’arietta fresca sulle braccia nude, sulle gambe.
Un canto d’aria.
Poi, remi in acqua, via! Al largo.
Lei guardava l’acqua e aveva paura. Sempre paura di cadere. Si sarebbe ficcata sotto la prua, per essere sicura di non cadere in acqua. Ma mica lo faceva vedere. A papà. No, no.
Datemi le canne che il verme lo metto io. Che se no vi fate male prima di cominciare, aveva detto papà. Meno male, che le faceva un po’ schifo.
Quei cosini molli che si agitavano. E poi, poveretti. Chissà che male con quegli ami. Poveri vermetti.
I pesci piccoli si ributtano in acqua, ok? diceva papà.
Ok.
Pluf, e s’aspetta.
Che speriamo che non abboccano. No. Speriamo che abboccano.
Devo fare vedere che sono una brava pescatrice, pensava lei. Papà è bravo. Anche io.
La barchetta dondolava, all’ancora e attorno era ancora notte d’agosto sul mare. Zitti zitti, che se no i pesci scappano. Che lei voleva parlare, per farli scappare. Voleva avvisarli. Poveri pesciolini.
Poi Papà! Aveva gridato Tata. Tira! Tira! Guardando la lenza tutta curva e tesa e il filo che affondava e risaliva un po’, agitato da qualche dispetto del mare.
Arrotola! Arrotola, aveva detto papà. Presto, arrotola e tira su!
Lei stava immobile a fissare quel filo. Come s’aspettasse la tragedia imminente. Col sudore gelato addosso. La barchetta un po’ dondolava.
La sua canna stava immobile. Nessun tiraggio.
Tata avvolgeva il mulinello velocissima. Un’esperta pescatrice.
Poi, ecco. Due pesciolini attaccati che tremavano, traballavano, si torcevano disperati.
Erano piccoli. Meno male.
Li ributtiamo, papà?
Sì.
Salvi!
E intanto ecco la sua canna che si flette. Uno strattoncino piccolo piccolo.
Poi un altro.
Come un compagnetto che ti tira i capelli. Per dispetto.
Arrotola! Dai! Aveva detto papà. Svelta! Arrotola!
Venuto su un pesciotto bello grasso, rosato. Brillante luminoso di riflessi di luna.
Lei aveva guardato papà, un po’ fiera, un po’ supplice.
Beh? Aveva detto papà. Mettilo nella cesta, dai. No, ce lo metto io.
Ma lei lo guardava con un’espressione di malinconia. Di struggimento.
Di richiesta di perdono…
E papà, staccando il pesce e buttandolo in acqua Ok, aveva detto, l’anno prossimo si va in montagna. A funghi. E vediamo se…
E lei aveva pensato Bello, sì. A funghi.
Chissà, però, se i funghi, quando li cogli…chissà se…
proprio così come adesso. Come faccio a dirla tutta? Come a dire l’inizio, come quel primo, quell’altro e il dopo, lo sviluppo, il gonfiarsi delle vele, lo spingersi in mare aperto, l’oceano!
……………………… …..……………. c’era quella primavera
e quella luce di libertà, niente gabbiani, non ce n’era di gabbiani, allora, nessun gabbiano che solcasse la primavera, allora, solo passeri, piccioni, qualche rondine, ah, le rondini! liberazione dal grigio, dal vincolante incatenato appiccicoso vischioso brutto vecchio noioso, via!
Svuotare soffitte e cantine, lasciare l’essenziale, cosa sarà mai essenziale?
contare i grani di melograno, contare i passi, aspettare il fiorire, sereni
……………………………………… e c’era quella primavera
che aiutava, collaborava, eccome se collaborava! Apri tutto cambia aria rifodera i cassetti, carta di Varese fiori blu, metti lavanda, metti via, cambia strada cambia vita.
E lei se ne andava in giro, quasi danzando, cantilenando
……………………………..…….. – mai più! Mai più! Libera!
E c’era quella specie di promessa: sola! Aria! Via! Respirare!
……………………………..…….. – mai più! Mai più! Libera!
Via tutti i legacci, i lacci, gli impicci, gli impacci, le scuse, gli inganni, le giravolte, le scalate scivolose degli specchi.
Fine della fatica. Libera!
……………………………..…….. – mai più! Mai più! Libera!
Niente, niente che valesse a far tornare la voglia di rimettersi in quella scatola e chiudere il coperchio. Niente. Di umano.
diceva, dopo essersela raccontata mille volte, ancora, ogni volta
a cercare la falla, il punto di sfiato, la scucitura da dove erano scappate via tutte le piume, tutte le perle, tintinnando, tutte le monete d’oro del tesoro del galeone affondato, sprofondato, sommerso a undicimila chilometri sotto, soffocato nelle sabbie di chissà dove, chissà che, chi, come
o forse diceva
……………………………………………..…………– Ma era così la storia?
mentre riconnetteva tessere infinite di ricordi ormai consumati negli angoli, macchiati, semi cancellati, rosi dai tarli di una comprensibile incredulità (ma sarà poi vero? No un sogno?)
che a volte, poi diceva
……………………………………………….. – rivediamo la fine della storia
ché doveva essere lì la magagna, la trappola, la chiave di lettura, il codice segreto per la via della rassegnazione come di santo in croce che aspetta si faccia sera, poi notte, poi buio, del tutto buio e fine.
Sicuro non diceva mai
……………………………..…………. – vuoi te la racconti ancora, amore mio?
……………………………………………. E non importa, pensava, non importa se
nessun segnale più da nord ovest, o da sud est, non importa se la musica
quasi esclusivamente dal pc, o dal cellulare, o dal vento o dalla pioggia,
e non da una voce, quella voce, non importa mettere le cuffie per un po’ di sollievo,
per dimenticare il rumore, la noia, persino le nuove rughe, che tanto che fa
le nuove rughe, che importa le rughe e se ingrassassi, se m’allargassi come una vecchia golosa che cerca le gioie della cioccolata, s’affoga nella panna, s’inonda di grappa, di Brandy, di whisky, s’ubriaca di fuoco invece che di quello che non può più avere, se dimenticassi di specchiarmi, la mattina per controllare che tutto sia a posto, a posto per chi? Dice, Per te, devi farlo per te!
…………………………………………… Ma che m’importa, per me, io che brillavo quando gli si increspavano gli occhi a guardarmi, quando gli si annebbiavano come uno vetro d’inverno dietro a un fiato caldo, io che m’incendiavo quando diceva Ciao Belladonna, Belladonna, Belladonna, tutto scritto di baci e sparivano mondi interi, intere ere, galassie, universi, svaniva tutto, perdeva d’importanza, di peso, perdeva anche il nome, il cognome, l’indirizzo il numero di telefono. Contava solo quella stanza e la musica delle sue mani, dei suoi occhi, delle sue labbra di cannella e gelsomino
………………………………… ma non importa, non importa se nessuna voce, niente bocca, niente mani, niente di niente, niente cannella, niente gelsomino, niente, niente di niente, non importa se nessun messaggio, nessuna mail, nessuna telefonata, nessun segno di vita neanche in rete, nessun luogo dove trovarti anche solo per guardarti, amore mio, non importa se fine, chiuso, serrato, cancellato, dimenticato, rinnegato, non importa se forse mai esistito se non in me, solo in sogno, solo in delirio, solo drogata, ipnotizzata, stregata
………………………….. che importa, non importa, dai, ché tanto, comunque,
Guardiamole insieme. Le margherite hanno coperto di bianco il prato anche il minuscolo giardino della casa della bidella. E se guardassi bene le troveresti anche un po’ più la. Dai, guarda!
Guarda come tramano con le loro testoline tutte pettinate brave bambine giudiziose del coro di questa stagione fiorita di questa promessa di vita che torna e ritorna e torna e ritorna promessa di sole di abbracci di baci brave bambine a bocca aperta e occhi chiusi tu chiudili gli occhi occhioni di bambola, chiudili ché vuoi dormire. Non per altro, è che è primavera.
…………………………………………… E pensa, mentre ripone nella scatola di vetro Frigoverre la mortadella che ha appena scartato tra bottiglie di succo di frutta, pacchi di riso, di pasta, di biscotti, ciuffi di verdura nelle buste di plastica, la scatolina di cartone delle uova biologiche,(biologiche?) l’incarto croccante e tiepido del pane, benedetto il forno vicino casa, il carrello della spesa ancora all’angolo del tavolo che continua a traboccare cose e cose come non avesse fondo, non avesse fine, non avesse confini, come fosse collegato a un deposito sotterraneo giù, fino al centro della terra, …………………………………………… e lei pensa, mentre ripone nella scatola di vetro Frigoverre la mortadella che ha appena scartato, fetta sottilissima su fetta sottilissima, sentendo addosso il tepore della finestra aperta che lascia entrare quest’inizio di primavera dopo uno strano, quasi inesistente inverno, pensa, chi lo sa perché, forse il profumo della mortadella, pensa a nonna, a quella casa silenziosa, i soffitti altissimi, il pavimento con quella greca dove lei amava camminare un piedino avanti all’altro, senza uscire dal disegno, pensa a nonna che Psssssssssssssssssssssssssss! chiamava dalla cucina e lei sapeva il sorriso silenzioso e il gesto a porgere quelle due fette di pane sciapo da cui usciva qualcosa di rosato profumatissimo, quel pane con quella crosticina bianca bianca e la mollica compatta, che non faceva briciole e quel profumo, mica come questo, quel profumo
(foto di poetella) . . . …………………………… Ancora oggi, oggi che le notti si riducono, come lentamente si riduce la nostalgia dei bei giorni e tutto si diluisce, tutto sfuma, era lunedì, o magari martedì, forse martedì o mercoledì il giorno che vidi per la prima volta i tuoi occhi? ……………………………. Ancora oggi che tutto sfuma, tutto si diluisce come i colori del giorno quando cala la nebbia o quello dei miei capelli sotto la tinta artificiale metafora di giovinezza …………………………….. ancora oggi che, in fondo, la libertà non è certo ponderata scelta, ma semplice conseguenza dell’evaporare dell’amore, mentre tutto sfuma, tutto si diluisce come le urgenze di bambina capricciosa, di gemma a primavera, di tuono lontano annuncio di temporale …………………………………… ancora oggi, saltuariamente, con dolorosa malinconia
(foto di poetella)
