10 venerdì Set 2021
Posted in poesia
Stanotte ti ho sognato.
Si pensa di aver ragionevolmente posto tutto in un cassetto, si pensa di aver consciamente trovato un senso, una porta per uscire da quel nero,
si pensa di aver rimesso a posto il tempo, ma qual è il posto del tempo?
Poi la notte e quel sogno.
L’inconscio non ne vuole ancora proprio sapere di comprare una spugna, un solvente, un qualcosa di abrasivo che porti via, senza
fare troppo male.
…
…
…
(by poetella)
21 venerdì Ott 2016
Posted in poesia
Tag
(foto di poetella)
Come se bastasse il giallo chiaro della rosa
l’azzurro cielo del plumbago o il rosso, ah, il rosso!
quel rosso quasi sfacciato delle begonie esplose di nuovo
………………………………………………. (e siamo quasi a novembre)
come se bastasse Bach, o chi per lui, nei rari silenzi di questi
giorni stropicciati e sciatti, come se potessi farmi bastare
Bach, o chi per lui, insinuato nella malinconia fitta come una coperta
di lana grossa, pesante, coprente, soffocante
come se bastasse dichiarare guerra
a Venere, fare pace con Estia e soffiare sul focolare quieta, garbata
schiva.
Come se potessi farmi bastare il profumo di ciambellone appena sfornato
dimenticando quello di cannella e chiodi di garofano
delle tua labbra dolci-amare-amate-perdute
…
…
…
(by poetella)
15 lunedì Feb 2016
Posted in poesia
Tag
è che zena me l’ha ricordato…
un branetto delizioso di quasi un anno fa…
e allora… eccolo qui
e per chi volesse leggere mentre ascolta…
di Zena Roncada
E’ rimasta solo una tendina.
Una ruche arricciata e il finto putto traforato, che si suona la tromba in santa pace.
Nella contrada delle botteghe morte.
Anche lì c’era un piccolo negozio.
Dietro la porta, ora pretenziosa: bugnato di legno e pomolo dorato.
Si vendevano scampoli.
Il metro tatuato sul bancone e le stoffe impilate tutte uguali: le più pesanti sotto, in testa le leggere, sull’unica mensola a parete.
E due vetrine strette. Messe lì, appena un po’ sbiecate, come certe ali che stentano ad aprirsi. Al centro una cascata molto casalinga di raso e taffetas: dopo tre pieghe rigide, schiumava verso il fondo di legno compensato.
Vetrine un poco turche, ecco, col vaso di fiori tolto dal salotto.
Eppure.
Eppure era il rifugio per giorni tristanzuoli, neoparadiso di borsellini vuoti.
Orfani della pezza intera, un difettino a romperne la grazia, gli scampoli chiamavano in vetrina, catturavano un estro vagabondo. Senza dire bugie. Già in partenza erano un ripiego, un sedativo di bisogni e di speranze.
Con la stoffa a metro si rincorre un sogno che ti guida. Lo si drappeggia con spreco di misure. Lo si segue dentro ad un tessuto. Provare e riprovare. Per abitarlo, infine.
E’ l’idea a srotolare le pezze, per sentirne musica e fruscio, dietro il gesto regale che le offre.
Con lo scampolo no.
Lo scampolo, il sogno, lo calmiera. Lo inventa e te lo presta. Un sogno di seconda mano. Sta tutto lì, nello spazio di centimetri contati. Da fare uscire da un blocco di pietrisco. Un sogno a togliere, da saper vedere e farselo bastare.
L’orizzonte e il suo limite, insieme.
Vedrai che bella cosa salta fuori, prometteva la Rosa, piegando e ripiegando un quadrato di fiori provenzali. C’è poca stoffa, ma basta un bel pettino bianco e un’aggiunta alla manica per sotto.
Se per gustare un nettare occorre la più aspra sete, cosa sta dietro mai a una felicità di scampolo…
Quanta soave resistenza alla vita.
30 lunedì Nov 2015
Posted in poesia
(foto di poetella)
.
E dunque quando vedo qualcosa che mi fa sperare io
io che
non ho imparato ancora a starmene
buona e spogliarmi della voglia di fantasticherie
buona buona senza costruire capanne di cristallo e piume
d’alucce d’angelo
o improbabili velieri fantasma
saltarci su persino
andare lontano andare senza sapere
la strada del ritorno
io che
non ho imparato a farmi bastare il pane
senza vino e senza dolcetti
io che
sono ingorda sono testona sono
davvero da mettere in castigo dietro la lavagna
da mettermi una nota da sola
impunita bambina che non piange quasi mai.
Io, beh.
…
…
…
(by poetella)
.
.
12 lunedì Ott 2015
Posted in poesia
(foto di poetella)
.
Fortunatamente sappiamo che
ci sarà un tempo per la pioggia
e uno per il sole
mani in tasca vento in faccia.
Fortunatamente non ci si farà
più sorprendere senza ombrello
né progetto avviato
accantonato il precedente se
troppo ardito o magari
troppo poco illuminato
poche finestre, vedi, porta troppo piccola
e il tetto, poi!
neanche a parlarne
noi coi nostri sogni senza ombre
trasparenti che ci vedi attraverso.
…
…
…
(by poetella)
Miles Davis – blue in green
.
.
.
.
08 giovedì Gen 2015
Posted in poesia
27 lunedì Ott 2014
Posted in poesia
Tag
(foto di poetella)
.
.
Proprio mentre mi svegliavo stamattina
– devo rimettere gli orologi di casa
computer e telefonino no
loro sanno stare al passo col tempo –
proprio mentre mi svegliavo nel tepore della copertina
di lana bianca e col primo luccichio del giorno
fuori, proprio allora ho pensato:
ti ho sognato, stanotte.
Ti ho sognato! Non succede quasi mai. E invece…
Eravamo in una casa sconosciuta
ma era la tua, sapevo fosse la tua
una gran finestra sul verde
un comodo divano a fiori azzurri e parlavamo
parlavamo mentre ci si guardava
negli occhi ed io riflettevo fra me e me ricordando
quella prima volta
su quella panchina a Villa Borghese
discorsi e discorsi e il lavoro, e la scuola, e la fotografia e la Bellezza
e l’arte, e l’amore
e l’onore
e tanti sì, come me! tanti Vero! Tanti
E poi? Ed io che a un certo punto – Ho voglia di baciarti! – ho detto
E tu che mi circondi col braccio le spalle, ti pieghi un po’ verso di me
lentamente, molto lentamente
un movimento d’astri, un’avvolgente orbita di cometa
e mi baci. A lungo.
Poi allontani un po’ il viso e, sempre guardandomi
– Ecco – dici. E sorridi.
È freddo oggi. Pare che domani arrivi anche la pioggia.
…
…
…
(by poetella)
.
.
31 domenica Ago 2014
che mi lascino spazio per scrivere…
riposto.
(foto dal web-Pierre Bonnard- Finestra aperta sulla Senna)
qui la voce di poetella e sempre Scriabin…
Era un minuscolo sogno semplice
sono i migliori, no?
Beh, c’ero io, ovvio, e me ne stavo seduta al piccolo tavolo
davanti a quella tua finestra che affaccia sul mondo verde
alberi prato piantine in crescita. E nuvole.
Avevo il mio portatile acceso. Pagina di Word. Scrivevo.
Sogno taciturno. Fuori neanche il rumore del vento. Né rumori di pensieri gracchianti.
Né voci
né cinguettii.
Scrivevo. Ogni tanto guardavo oltre la finestra.
Ché bisogna cambiare orizzonte, ogni tanto, dice. Per riposare gli occhi
Lo consigliano i migliori oculisti.
Fuori, dunque, tu posizionavi i quadrati di feltro attorno a ogni piantina
di mirtillo, di lampone, di ribes
con cura. Controllando le gemme. Occhi di padre.
Occhi di cielo. Di provvidenza.
Il sole, a seconda fossi girato verso di me o no
ti scriveva poesie sulla schiena. O sul petto. Nudi.
E ti guardavo un po’. Solo un po’.
Poi sorridevo.
E riprendevo a scrivere. Punto.
Quello che non ricordo bene e se avessi gli occhi chiusi o aperti.
Nel fare il sogno, dico.
Non ricordo proprio.
…
…
…
(by poetella)
07 venerdì Mar 2014
Posted in amore?, atmosfere magice, Bellezza, desideri..., morire d'amore, serenità, sogni
(foto dal web-Pierre Bonnard- Finestra aperta sulla Senna)
qui la voce di poetella e sempre Scriabin…
Era un minuscolo sogno semplice
sono i migliori, no?
Beh, c’ero io, ovvio, e me ne stavo seduta al piccolo tavolo
davanti a quella tua finestra che affaccia sul mondo verde
alberi prato piantine in crescita. E nuvole.
Avevo il mio portatile acceso. Pagina di Word. Scrivevo.
Sogno taciturno. Fuori neanche il rumore del vento. Né rumori di pensieri gracchianti.
Né voci
né cinguettii.
Scrivevo. Ogni tanto guardavo oltre la finestra.
Ché bisogna cambiare orizzonte, ogni tanto, dice. Per riposare gli occhi
Lo consigliano i migliori oculisti.
Fuori, dunque, tu posizionavi i quadrati di feltro attorno a ogni piantina
di mirtillo, di lampone, di ribes
con cura. Controllando le gemme. Occhi di padre.
Occhi di cielo. Di provvidenza.
Il sole, a seconda fossi girato verso di me o no
ti scriveva poesie sulla schiena. O sul petto. Nudi.
E ti guardavo un po’. Solo un po’.
Poi sorridevo.
E riprendevo a scrivere. Punto.
Quello che non ricordo bene e se avessi gli occhi chiusi o aperti.
Nel fare il sogno, dico.
Non ricordo proprio.
…
…
…
(by poetella)
.
18 sabato Gen 2014
(foto di poetella)
Stanotte ho guardato a lungo la tua fotografia prima di dormire. Lo faccio spesso. Anzi devo francamente confessare che lo faccio tutte le sere. Poi spengo tutto. Ecco.
A lungo. Così teneramente, così intensamente che davvero non mi sarei stupita di scoprire che chiudevi gli occhi, quando anche io sbattevo per un attimo le palpebre.
Che non ce la facevi neanche tu a sostenere il mio sguardo. Con quei tuoi occhi vittoriosi così fissamente puntati nel mio cuore, i tuoi occhi temerari e spavaldi.
Altro che Tosca che guarda Cavaradossi alla faccia di Scarpia!
Altro che guru ipnotizzatore di folle.
I tuoi occhi così larghi con dentro tutte le onde di tutti gli oceani della terra e della luna, onde alte chilometri, onde che seppelliscono interi continenti, fanno riaffiorare valanghe di desideri, affondano navi di dubbi e le rivoltano. E ci fanno crescere le alghe. E nuotare i pesci.
Occhi con dentro tutte le sorgenti dell’amore e del piacere, della gioia e dell’attesa e dello stupore. I tuoi occhi di quell’indefinibile azzurro che provaci a rifarlo con gli acquerelli, provaci a rifarlo con gli inchiostri più preziosi d’oriente. Ma che!
Ho guardato a lungo la tua fotografia
E non c’erano le tue mani
E non c’erano le braccia e le gambe, la curva plastica della schiena, il petto largo e non c’era il calore del tuo corpo di febbre quando mi stringi che mi scotti.
L’ho guardata a lungo e poi ho spento il display del telefonino.
E t’ho tenuto in mente sperando di portarti nei sogni. Costringerti a venirci.
Niente da fare, però. Non sei venuto. Credo d’aver sognato d’essere al supermercato con mamma. Che non c’è più da tre anni. E al supermercato, con lei, non ci sono andata mai. Forse per questo? Perché al supermercato con te non andrò mai? Vallo a capire che strana strada prendono i sogni.
Ma tant’è.
Comunque, stamattina, quando sono uscita, c’era un gran vento. Un vento caldo di primavera.
E, in aria, voci acute di gabbiani.
…
…
…
(by poetella)
.
09 giovedì Gen 2014
Tag
amore, attesa, bellezza, debussy arabesque, il cielo, nostalgia, paura, sogni, ti ricordi
(foto di poetella)
Cosa continui a guardare in su
verso il cielo
appena dopo il passaggio degli stormi
il bavero del cappotto alzato grata del freddo
ché cammini veloce col freddo, tu
cosa continui a sperare ostinata
mai sazia di meraviglia
mai paga d’emozione, sconsiderata bambina che ti nascondi
dietro i miei anni, tanti anni, quanti anni!
E tu non cambi mai.
Sempre a cercare trasalimenti
Ti ricordi? Coglievi la fragola nel bosco e già
concentrata, cercavi l’altra.
Vuoi metterti buona una buona volta
vuoi farti bastare, contenta
la strabordante meraviglia del mondo
durasse anche solo un attimo
tu che sai
tu che hai avuto
tu che hai visitato le stanze della Bellezza
Basta cercare nuove porte, no?
Basta fare capricci se
per un po’
resti fuori, sconsolata e impaurita.
La Bellezza è ovunque, ricordi?
La Bellezza è ovunque e tu la attiri a te
Ché sei portatrice di Bellezza.
Te l’ha detto lui.
E a lui tu credi. Sempre.
…
…
…
(by poetella)
.
07 martedì Gen 2014
Tag
amore, amore vero, attesa, bellezza, musica antiqua, poesia, sogni, ti amo
arriva quello che aspettavi…
e il cielo si fa chiaro, anche se è
notte.
(foto di poetella…felice)
.
.
.
.
.
03 venerdì Gen 2014
Posted in poesia
(foto di poetella)
Stanotte ho scritto due o tre poesie
anche se era tutto buio e la pagina dietro i miei occhi
era nera nera
e non c’era neanche un riflessino dal cartagloria dorato
dal suo specchio addormentato, beato lui!
ché io, inutile provarci.
Quando ti girano in testa due o tre poesie
o le scrivi o niente.
Allora quella dentro di me, piano piano s’è alzata
lasciandomi a letto, gentile! a occhi chiusi. E s’è messa a scrivere.
S’era illusa, poverina, che quella a letto
con la luce del mattino
avrebbe ricordato la scia d’argento che aveva lasciato
strisciata sui muri scuri, sull’angelo del comò
sulla tenda invisibile e gonfia di sonno. Come me.
S’era illusa d’avermi lasciato una fiammella
per passarci sopra le parole e farle apparire
una alla volta. Chiare. Leggibili.
Ma la luce del sole era troppo forte.
Non sono riuscita a leggere niente se non qualche parolina.
La mia prima sbornia, c’era scritto e
Quando sarò, e anche altro, ma era confuso. Troppo.
Allora, ormai col sole alto dietro le nuvole
mi sono alzata
triste triste,
con un senso di colpevolezza abbandonato sul cuscino
per aver lasciato volare via quelle parole
dimenticate, sconsolatamente. Per sempre.
…
…
…
(by poetella)
.
26 lunedì Ago 2013
Posted in amore?, anima, assenza prersenza, atmosfere magice, attesa, Bellezza che salva, emozione, felicità, foto di poetella, musica, poesia
(foto di poetella)
Rassicurante la frescura
s’insinua piano dai forellini della persiana
abbassata
Abbassata la guardia l’estate sta finendo
cede
molliamo l’ancora sciogliamo vele e intralci ai sogni
L’aria è finalmente fresca rinfrescata la speranza
vedi come ritorno a sorridere alle foto che mandi
rispondo gaia, quasi scherzosa.
Sebbene amarti non sia uno scherzo
Ma mi muove il sorriso, sai? e le braccia e le gambe
Amarti è una danza di festa
un banchetto di nozze
un veliero. Pieno zeppo di smaniosi corsari.
…
…
…
(by poetella)
Arcangelo Corelli. Opera Terza. Sonata II in Re maggiore
.
19 sabato Gen 2013
(foto di poetella)
21 venerdì Dic 2012
Tag
(foto di poetella)
Ascolta poetella
Questo mio essere sempre sdoppiata, no, magari diciamo traslata
slittata rispetto il normo-piatto livello del reale
certamente vissuto, non dico di no, sentito, ma da una dimensione solo mia
intima. Un pozzo di luce capace di mettere a fuoco o magari oscurare,
quello che c’è da mettere a fuoco oppure oscurare. Di volta in volta.
Un pozzo di luce trasparente.
Come pittura ad acquerello.
Passare tutto il reale attraverso quel filtro.
E ogni tanto immergersi.
Un’onda di luce accecante che sovrasta.
Come continuare a vedere il resto?
Possiamo sospendere la visione del resto, tuttavia, no? Ogni tanto.
Mi lascio abbagliare da ricordi precisi. Selezionati.
Lenti d’ingrandimento della felicità.
[Tu mi streghi, hai detto]
Lo smeraldo di Nerone. Era lui, no?
Chiudo gli occhi e guardo l’azzurroverde che mi si dilata dentro.
Equivalente all’oceano che sommerge interi continenti.
Dopo il bagno torno al reale.
E grondo forza e meraviglia.
…
…
…
(by poetella)
.
24 mercoledì Ott 2012
Posted in amore?, attesa, basta!, foto di poetella, le cose importanti, malinconia, nostalgia, paura di non amore, poesia
Tag
(foto di poetella)
La margherita era stanca stanca
Voleva riposare un po’
Smettere d’essere margherita
Fare, che so, la rosa no, magari, magari anche un semplice garofano.
Essere messa in un bel vaso, anche piccolo, giusto per lei, avere acqua, sguardi, mani che l’accudissero, un viso che s’avvicinasse, ogni tanto, a sentirne il profumo, sorridendo.
Ad accarezzarle i petali.
Era così stanca di starsene lì, nell’erba, ad aspettare cosa?
Che sorgesse il sole o tramontasse e poi la luna e le stelle ed i grilli
e poi le cicale e ancora sole e luna e stelle, sola.
Sempre sola.
Sei nata per il prato, si diceva, ma…
Ma si sentiva così, così…
Non si sentiva quasi più..
…
…
…
(by poetella)
.
15 lunedì Ott 2012
(foto di poetella)
Se almeno stesse piovendo potrei dire
Zitta! Stattene a guardare la pioggia. Basta con quel tic e tac in testa. Basta, dai!
Direi, senti come scroscia? Senti come lava, come soffia, come sventola vittoriosa.
Senti, senti come romba e rimbomba!
Se almeno stesse piovendo potrei dire
Zitta, sta’ zitta che tanto è inutile starsi a inerpicare sui sì, sui no, sui forse. Inutile stare a dondolare, a vagolare, a cercare di, a prevedere a dedurre a supporre a congetturare a smentire a scongiurare a questo a quello a quell’altro. È inutile stare a.
Inutile, sai? che stani un pensiero e gli vai dietro e quello corre, sguscia, s’inerpica, si tuffa, sparisce, risbuca. Te lo perdi.
Quindi, dammi retta
Fa finta che almeno stia piovendo
Fa finta che quel fracasso d’acqua ti butti fiori da tutti i dubbi, da tutti i giochi maligni, da tutti i pesi trascinati che schiantano le spalle, scuriscono la pelle, annebbiano gli occhi, spezzano le mani, levano il fiato, gli anni. L’amore.
Fa finta di vederla, questa pioggia da bere,
da assorbire cogli occhi, con tutti i pori della mente,
da assorbirla e inventarci una danza che t’allarga le braccia,
una danza che gira e rigira,
ti solleva la testa,
te la butta un po’ indietro e intanto gira e rigira, gira e rigira
mentre tu, zitta, continui a girare con lei e scrivi e sorridi.
…
…
…
(by poetella)
Al piano Luigi Maria Corsanico- Rain
19 mercoledì Set 2012
Posted in amiche, amore?, camminare guardando, crescere con l'amore, le cose importanti, musica, pioggia, poesia, quasi racconti, vecchiaia
Tag
(foto di poetella)
.
– senti ‘sto giochetto
– mh?
– guardi la targa di una macchina che passa
– beh?
– se c’è l’iniziale dell’amore tuo…
– (…)
– guardi il numero vicino
– ok, beh?
– se è un uno…ti pensa
Camminano. Sta per cominciare a piovere
– se è un due, ti ama. E se è un tre, gli sei indifferente. Mi segui?
Si guardano.
– vai…
– se è un quattro ti detesta!
– addirittura!
– e zitta! Senti. Se è un cinque…
– un cinque?
– vuole…
– vuole?
– beh…
– e parla!
– portarti a letto
Pioviccica. Aprono gli ombrelli
– se è un sei… ti amerà per sempre. Un sette, vi vedrete a breve. Un otto, è cotto…un nove, ha nostalgia di te. E uno zero…ti mette le corna!
– hai finito?
– oh yes!
– quanti anni hai te?
– cinquantaquattro.
– Ecco. Io, ieri, fatti sessanta
– beh?
– ma fammi il piacere, va! Scema!
Ridono. Camminano veloci. Piove. Quasi arrivate
– ma…
– che?
– vale anche per le macchine parcheggiate?
…
..
..
(by poetella)
.
19 mercoledì Set 2012
(foto di poetella)
Ma noi, noi non siamo trapezisti, no?
E poi, anche loro, loro quando lasciano la presa, loro lo sanno che c’è qualcos’altro da serrare,
da afferrare, a cui aggrapparsi per continuare ad oscillare in questa giostra che gira, gira, gira.
E poi si ferma.
Tengono saldo, loro, oscillano, poi lasciano.
E quel vortice di istanti, quel minuscolo groviglio di attimi liberi, quel sorvolare il mondo,
i pensieri, i sogni, le attese, i progetti, le certezze,
quello spasimo d’eternità impercettibile,
anche se apparentemente infinito, finisce.
Ma noi, noi non siamo trapezisti, no?
Noi non siamo avvezzi a lasciare, neanche se vediamo la presa di qualcos’altro vicina.
La soppesiamo, la controlliamo.
Reggerà il peso, sarà salda, abbastanza flessibile?
Farà male alle mani?
E il materiale? Liscio e brillante come l’altro?
O ruvido, scolorito, arrugginito.
E se non ci si arrivasse?
Noi temiamo il vuoto, il baratro, il nulla.
Noi non riusciamo a lasciare un sogno, un vizio, un amore. Un riconoscimento. Un applauso.
Noi non riusciamo.
Ché noi, noi non siamo trapezisti, no?
Eppure sarebbe così straordinariamente bello, così straordinariamente utile, così straordinariamente divino
imparare, da soli, a volare.
…
…
…
(by poetella)
.
02 lunedì Apr 2012
Tag
Foto di poetella
M’appare come lentezza di resina
questo passare questo scattare piano
in avanti
piano sgocciolare dei minuti
delle ore
quasi mi sgomento a pensare
dei giorni.
Minuscolo meccanismo
sembrerebbe davvero inceppato
per come lo sento immobile
dal bordo della mia attesa
acrobatica
a tenere il capo
fuori dal pelo dell’ansia che sale
che strangola soffoca e non so
proprio non so se ne uscirò
viva, ancora viva
fino a quella porta
quella tua porta socchiusa
per me
davanti a quel varco – diga
che cede
cede e vedrai
come ci strapiomberanno
i nostri rimescolati sogni
…
…
…
(by poetella)
.
Poetella's Blog 