( lui, a 18 anni…)
E vorrei dire ma sì, lo so, me lo dici tutti i sabati, lo so!
E invece dico chissà come correvi!
E tu, sì, sì! Mi serviva d’allenamento, mi serviva fare il fattorino postale, ché io ero un campione, lo sai?
Ed io vorrei dire ma sì! Lo so, lo so, me lo dici tutti i sabati e certe volte pure gli altri giorni, per telefono! E invece dico ma quanti anni avevi?
E tu continui, mica senti, mica rispondi, continui. Che poi giocavo anche a pallone, dici, lo sai?
Ed io lo so, lo so. Sono anni che lo so.
Me lo racconti e riracconti ogni volta, ogni volta andando a ripescare un te forte, giovane, bello fuori da quel letto con le lenzuola celesti e la traversa di plastica.
E continui, sempre le stesse parole, una cantilena. Il lavoro dall’ingegnere, ché girava per i cantieri e gli serviva uno che prendeva le telefonate, dici.
E lo zio Zerilli, pezzo grosso, laureato, a quei tempi! Pensa! funzionario di Stato che mi fa entrare alle poste, dici. Portavo i soldi a casa!
Dove la trovo la pazienza di fare eh, sì! Soddisfatta. Un po’ sorpresa.
Guardo l’orologio.
Dove la trovo la pazienza per fare qualche domanda nuova, se pioveva come facevi, con la bici? E i telegrammi?
Ma tu non senti le domande. Tu stai chiuso nella scatola dei ricordi e ci guardi dentro.
Fuori non c’è niente. Io sono solo orecchie che sentono.
Fuori, solo il letto con le lenzuola azzurre e la traversa di plastica.
E continui la cantilena.
Alle poste. A Misurata, la casetta a schiera. Sedici anni. Il vicino che cucinava. Pasta e alici. Uova fritte. Patate. E poi l’Ufficio Postale a Tripoli. Lo sportello delle raccomandate e le ragazze,
poche, che venivano e sorridevano.
Poi la cartolina di leva. La classe del ’18 povera, chiamano anche i primi mesi del ’19.
E sei fregato, dici.
E anche io, anche io questo sabato, quest’ennesimo sabato sono fregata.
Speravo di distrarti. Magari con le foto sul telefonino del pronipote bello bello. Invece, niente.
Solo perché in una foto c’era una bici. Ti sei attaccato a quella. Hai preso il via.
Ripreso il romanzo. Un’altra volta.
La bici, campione. Il pallone. Lo zio Zerilli, pezzo grosso, tu fattorino postale,a sedici anni. l’Ufficio a Misurata. Quello a Tripoli, allo sportello delle raccomandate, le ragazze, la chiamata alla leva, la classe povera del ’18 e ti hanno fregato.
Ora devo chiamare il taxi, papà. Devo andare. È tardi.
Sì, amore mio, dici. Vai! Grazie!
…
…
…
(by poetella)
poetella ha detto:
ma io mi domando…come fate a cliccare Like senza leggere? Solo sulla fiducia? Boh!
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Elena Marino ha detto:
non so dire l’insieme di sentimenti che mi muove questo post…
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poetella ha detto:
li conosco…
Non c’è bisogno tu li dica…
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tilladurieux ha detto:
Io laikkerei anche sulla fiducia nel tuo caso, o anche solo per la foto degli occhi lassù.
Però ho letto e un filino mi son commossa.
Mio padre, del ’29, inizia tantissimi discorsi con “In tempo di guerra…”. Anche se gli chiedi dove è stato nella mattinata, lui attacca con “In tempo di guerra…”.
Sono 40 anni che vivo in tempo di guerra. E vabbè.
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poetella ha detto:
beh…il mio ha 10 anni di più…
Per dire…
E vabbè…
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bakanek0 ha detto:
Ecco, pezzettino di cuore…
Vero e malinconico.
Poetè, e che è: mi metti il paio d’occhi sublimi così, senza avvertire?
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poetella ha detto:
effetto barocco berniniano…
😉
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tramedipensieri ha detto:
❤
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poetella ha detto:
❤ ❤ ❤
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iraida2 ha detto:
Che bello il tuo papà….
però anche il mio…..e mi manca
Ti abbraccio.
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poetella ha detto:
ti abbraccio anche io…
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Do ha detto:
…non so dove trovi la forza… ma credo che non dovresti essere l’unica a tirarla fuori… ma questo è un altro discorso…
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poetella ha detto:
già…
un altro discorso…
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Leonardo Ricciardi ha detto:
da piangere!
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poetella ha detto:
eh…non c’è male…
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massimobotturi ha detto:
ecco, queste cose volano alte, e giustificano stare qui
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poetella ha detto:
che bello che sei!
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marco ha detto:
Bellissimo post. E’ strano come gli uomini di una volta, visti nelle foto, siano tutti d’un pezzo, rispetto a quelli di oggi intendo.
Con quello sguardo bello fiero, mi ricorda un po’ la foto del nonno materno che era marinaio durante la guerra e poi finì in un campo di lavoro.
Altre foto invece trasmettevano l’immagine di uomini magri e scavati, serissimi, un po’ come i contadini russi del primo novecento, il nonno paterno da giovane era così.
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poetella ha detto:
e considera poi che quell’uomo…in qella foto…ha solo 18 anni!
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marco ha detto:
‘Ammazza!!
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poetella ha detto:
si cresceva prima, un tempo…
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tamatoni ha detto:
è come una bella canzone che ascolti ogni sabato….non si interferisce con una voce che canta il vissuto….si ascolta e ci si commuove
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poetella ha detto:
mah…sì e no…
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lilasmile ha detto:
E’ bello leggere quello che le persone per noi importanti considerano di valore..ma non so se mi sono fatta capire..
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poetella ha detto:
riprova…
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lilasmile ha detto:
Nel senso che è bello vedere con quanta tenacia e pazienza tu riesca ad ascoltare ogni volta la storia del tuo papà..
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poetella ha detto:
non posso che fare così. Gli è rimasto solo quello…
ma ha avuto molto, nella vita… Una vita lunghissima e serena. 95 anni di serenità. E’ una persona fortunata.
Certo, adesso…
Mah, brutta bestia la vecchiaia.
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lilasmile ha detto:
Già, brutta bestia la vecchiaia.
Ti auguro buona serata Poebella!
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poetella ha detto:
anche a te, lilina…
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francescoguarnieri ha detto:
Quanta tenerezza, Lucia… Tu gli riporti la luce dei bei ricordi. Buona giornata. Francesco
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poetella ha detto:
spriamo di dargli ancora un po’ di luce…dunque..
Grazie!
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primaepoi ha detto:
Caro papà. Mi si stringe il cuore quando vedo questi nonnini “perdersi”. E ne vedo tanti sai. Sono volontaria AVO e sapessi quanti ne ho conosciuti in otto anni di servizio. Mio papà è del ’25 e tutto sommato ancora regge con la testa. Anzi. A volte mi stupisce per la sua acutezza. Un bacio a te e al tuo papà.
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poetella ha detto:
grazie cara…
Beh, il mio è del ’19…e fino a pochi anni fa… era una scheggia.
poi…piano piano…
mah, l’importante è che sia sereno, no?
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asfodelo50 ha detto:
Coincidenza… 12 maggio… mio padre era del 1906, nato proprio il 12 maggio, avrebbe ora 108 anni.. questo tuo scritto, le sue memorie, mi hanno fatto rivivere istanti simili, e nonostante tutto, tanta nostalgia, quanto desiderio di riascoltare quella voce e le sue litanie…. abbraccio. Ciao!
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poetella ha detto:
è bello avere nostalgia di qualcuno.
Vuol dire che siamo stati bene con lui…
Un abbraccio a te, Luigi carissimo.
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poetella ha detto:
L’ha ripubblicato su Poetella's Bloge ha commentato:
qualcuno ha riletto questo vecchio post… e allora l’ho riletto anche io… ricordi di quando papà c’era ancora…
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