31 giovedì Dic 2015
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I folletti delle statistiche di WordPress.com hanno preparato un rapporto annuale 2015 per questo blog.
Ecco un estratto:
La sala concerti del teatro dell’opera di Sydney contiene 2.700 spettatori. Questo blog è stato visitato circa 23.000 volte in 2015. Se fosse un concerto al teatro dell’opera di Sydney, servirebbero circa 9 spettacoli con tutto esaurito per permettere a così tante persone di vederlo.
30 mercoledì Dic 2015
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ascolta la Pavane op 50 di Faurè…
e si bea!
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29 martedì Dic 2015
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visto che mi era stato richiesto da
eccolo qui.
e buona visione e buon ascolto
da poetella
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Non ti ho scritto più per
aiutarti a dimenticare la porta lasciata
socchiusa, il beneficio salutare dei
venti secondi di abbraccio e la straordinaria
quantità di rilascio d’ossitocina
– dicono faccia proprio bene, sai?-
non ti ho scritto più per
aiutarti a dimenticare il calore
che sgorga dall’attivazione del nervo vago
vagamente ricorderai, immagino.
Ma io non ti ho scritto più per
sorreggerti nella vana fatica di
dimenticare quel meraviglioso fluire
delle ore così veloci così voluttuosamente veloci
come una corsa sull’otto volante
ché adesso come camminerai più
con gli occhi attenti ai passi
attenti alle salite alle discese alle curve?
ma tant’è.
Mica è detto si debba sempre volare.
…
…
…
(by poetella)
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29 martedì Dic 2015
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27 domenica Dic 2015
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(foto di poetella)
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Non ti ho scritto più per
aiutarti a dimenticare la porta lasciata
socchiusa, il beneficio salutare dei
venti secondi di abbraccio e la straordinaria
quantità di rilascio d’ossitocina
– dicono faccia proprio bene, sai?-
non ti ho scritto più per
aiutarti a dimenticare il calore
che sgorga dall’attivazione del nervo vago
vagamente ricorderai, immagino.
Ma io non ti ho scritto più per
sorreggerti nella vana fatica di
dimenticare quel meraviglioso fluire
delle ore così veloci così voluttuosamente veloci
come una corsa sull’otto volante
ché adesso come camminerai più
con gli occhi attenti ai passi
attenti alle salite alle discese alle curve?
ma tant’è.
Mica è detto si debba sempre volare.
…
…
…
(by poetella)
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26 sabato Dic 2015
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25 venerdì Dic 2015
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Dice, questo è un Natale astrologicamente speciale: per la prima volta dal 1977 coincide con il plenilunio.
Dice, che ricordi sia successo nel 1977?
Dice, questo potrebbe ancora accadere.
Tutto ritorna, prima o poi.
Nel ’77 ero una ragazza. Libera. In questi giorni, proprio in questi, me ne sono andata di casa.
Con ventimila lire in tasca.
E ce l’ho fatta.
Lavoro, una casa mia.
La libertà.
Adesso è un’altra la libertà che vorrei.
Buttare, scordare, annullare il peso dei bei ricordi.
E ripartire.
A fronte alta.
Camminavo sotto la pioggia, i capelli lunghi tutti bagnati. E cantavo.
Nel’77.
Ce la farò ancora?
Staremo a vedere
…
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(by poetella)
Cantavo questo
24 giovedì Dic 2015
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e auguri a chi ci crede, a chi li vuole e a chi no.
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(by poetella)
23 mercoledì Dic 2015
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scocciata di questi “buon Natale!”
tutti contenti, tutti euforici, tutti
speranzosi…
ma che ti vuoi sperare, co’ ‘sti chiari de luna?
E poi per me, come ho già più volte detto
il Natale… è un giorno come un altro.
solo che non si lavora. O, per lo meno, io non lavoro.
E dunque, buon tutto, certo, ma Natale… ma chissene del Natale!
Ecco. L’ho detto.
E adesso sgridatemi pure.
…
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…
(by poetella)
senzafotoesenzamusica.
22 martedì Dic 2015
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il cielo era davvero una festa!
Si vedeva anche Venere, ma la camera del telefonino
non se n’è accorta.
Come sono distratti questi telefonini!
Beh, però quello che ha visto…
non è male, no?
(Foto di poetella)
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20 domenica Dic 2015
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La casa appariva dopo una salitella su una strada bianca tutta ciottoli. Non proprio l’ideale per la piccola panda bianca stanca di troppi anni e troppi cambi di padrone.
I tre, un giovane uomo, una donna poco più giovane, o molto, chissà, una seconda donna vistosa, molto truccata, cappotto arancione corto, foulard a coprire le rughe del collo, i tre erano scesi dall’auto lasciata fuori d’una recinzione sbilenca fatta di filo di ferro più simile a quella di un pollaio o di un cantiere stradale abbandonato, molle e pendula, arrugginita, mista a erbacce. Cancelletto chiuso, ma un passaggio tra la rete rotta e cespugli di ortica e, forse, margherite. In un’altra stagione.
Erano scesi, la donna grassa parlando a voce alta, al solito, tutta un Vedrete che quadri! Vedrete che belli! Eccola!
Una delle finestre della casa, persiane scolorite da anni e anni di desolante apri e chiudi, s’era aperta e una mano che salutava s’era portata dietro una voce cristallina Eccomi, scendo! Un attimo…
In cima alla scaletta esterna, che finiva in un pianerottolo con due vasi di terracotta addolorati da una cascata di foglie secche di un’irriconoscibile pianta un tempo forse grassa, era apparsa una lunga figura con un fazzoletto a fiori provenzali in testa, mantellina di lana rosa che non riusciva ad ammorbidire le spalle ossute. Scendeva lievemente le scale, come sfiorandole, trattenendo a fatica due grossi cani slanciati, unica immagine d’eleganza. In quello squallore.
– Non temete, sono buoni, Aldebaran e Astra. Ché mica gli si possono mettere nomi di santi, creature di Dio, certo, ma sempre bestiole! –
Sembrava ci tenesse a spiegare, voce come musica, mentre si girava e riapriva la porta da cui era uscita che intanto s’era richiusa come sospinta dal pudore, invitando i tre.
Dal fazzoletto in testa uscivano ciuffi scomposti di laniccia grigia che spiovevano sulla mantellina.
Ferma sulla soglia, tenendo la porta, aveva fatto entrare.
La casa quasi al buio. Un forte odore di urina di gatto.
La donna giovane s’era sentita sollevata nel vederla, con quei suoi scarponi da montagna da cui uscivano le calze di lana, una rossa, una a righe viola e bianche, con due grossi buchi all’altezza del polpaccio, precipitarsi ad aprire le quattro finestre.
Apriva i vetri, apriva gli scuri, richiudeva i vetri. L’odore intrappolato dentro. Senza speranza d’uscire. E, a ogni apertura di scuri, si svelava un po’ di più dell’enorme stanza. Due, tre cavalletti con tele incompiute sopra. Una coperta da uno straccio tutto chiazzato di colore. Un tavolo fratino di cui si scorgeva la crociera di ferro battuto sotto stratificazioni di polvere d’anni, completamente ricoperto di vaschette con resti di colore, fogli di carta disegnati, alcuni piccoli busti di gesso, uno ritto, uno coricato, senza naso, pezzi di tela, alcuni fissati solo da una parte al telaio sconnesso, bicchieri con resti di chissà che, una scodella con dentro un osso di pollo, e pennelli, pennelli puliti, pennelli imbevuti di colore, pennelli senza più che due, tre peli, pennelli grandi, medi, piccoli, una bottiglia di cristallo vuota, una che doveva aver contenuto del vino, ma chissà quale. L’etichetta non era più leggibile. E poi una tazza grande, con dentro del colore secco. Un piatto di porcellana, Meissen? Sempre con resti di colore. Una fotografia di D’Annunzio con dedica: A Elvia con amore, Gabriele. Una teiera. Vuota? piena? libri uno sull’altro, libri e polvere, polvere, polvere ovunque. Quasi fango, in quell’odore acre. E la donna col fazzoletto per niente a disagio che parlava, parlava e invitava a guardare le pareti. Che grondavano quadri. Suoi. In vendita.
Magnifici.
E i tre avevano comprato. E poi erano scappati via.
Elvia Mandolesi – La bocca della verità. Pastello su carta. 1921.
E questo ancora ce l’ho.
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(by poetella)
Debussy – Reverie
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18 venerdì Dic 2015
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(foto di poetella)
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Camminavo indifferente al cantiere eterno, alle macchine in fila sbuffanti impazienza, agli uomini intirizziti a dare ordini alla grossa scavatrice, a trascinare infiniti avvolgimenti di cavi e cavi neri, che ci passerà mai in quei cavi una volta interrati, voci, scariche d’elettricità, pensieri, parole, verità e menzogne, cosa? Camminavo indifferente ai rumori sgraziati, ossessivi, poi più lievi, allontanati dai miei passi, del martello pneumatico inforcato da una specie di gigante coi capelli rossi, fuori da un cappellaccio di lana grigia, sporco e infeltrito. Come lui, sporco e infeltrito.
Camminavo indifferente alle cornacchie stridule, tutte in picchiata a rubare grossi pezzi di pane lasciati da chissà chi, chissà quando. Indifferente ai gabbiani col volo ampio, libero, liberatorio, ai loro cerchi in cielo come disegni di una mano felice. Sconosciuta e ferma e sapiente.
Camminavo indifferente alla lama gelata del vento ché finalmente è inverno, è inverno di luce chiara al mattino, filtrata di nebbia leggera.
Camminavo anestetizzata e sentivo solo la musica.
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(by poetella)
Bach – Variationi BWV 988 per archi
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17 giovedì Dic 2015
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ma sì, il piccolo blogger di Diario dal bordo (andate a curiosare che merita…)mi ha fatto tornare in mente il mio adorato Lobo Antunes… allora riposto, in suo onore e in onore(indegnamente) del mio scrittore preferito, questo vecchissimo post, di un tempo in cui ero felice.
&&&
Che poi, vedi, quando lo leggo, quando leggo questo Antunes, questo gigante, questa fucina che rimischia stupori, meraviglie, emozioni continue e ti porta in alto, in alto come un ascensore puntato dritto verso Marte, o Andromeda, o che ne so.
Mi guardi, bellissimo? Non mi guardare così, dai, zitto. Stammi a sentire. Gira quei tuoi occhi d’oceano, che annego, non riesco a continuare, mi perdo, m’invischio nell’acqua azzurra del tuo sconfinato, travolgente desiderio acchetato. No. Zitto. Fermo. Lasciami dire.
Quando leggo questo Antunes, che sto lì appesa a quelle parole che si snodano compatte, come una collana di pietre dure e cristalli di rocca e ogni tanto brilla una perla e ogni tanto c’è una scheggia d’ossidiana nera nera e poi magari, c’è un sasso. Sì, un sasso che si stacca dalla collana e ti colpisce il cuore, te lo ferisce, ci fa un buco fondo che ci va a finire dentro tutto il mondo e il mondo si slarga e si schiara e t’avvolge e ti tira via e si espande dentro di te come un lago, come un mare, come…
fermo. Stai lì. Non ti girare. Resta immobile. Lasciami parlare mentre guardo questo tuo profilo perfetto di Endimione addormentato, questo tuo petto che respira regolare e brilla nella luce rosata di tramonto e la tua mano gioca con la mia coscia come se allisciasse la sua gatta preferita. Buono. Lasciami parlare, mentre guardo i tuoi capelli d’argento lunghi e lisci sparsi su questo lenzuolo azzurro come un’aureola attorno al tuo viso d’angelo caduto.
Quando leggo questo Antunes che mi dimentico di tutte le meschinità e anche le meschinità diventano splendori, certo, fasti di questa nostra piccola, umana vita di mortali che vorrebbero parlare con gli dei, e penso che fortuna, cazzo, che ho trovato questo che scrive ‘ste cose qui e lo aspettavo da una vita e mai, mai, mai, mai avrei pensato, mai penserò di trovare un altro, no vedi, mai ci sarà per me un altro, impossibile un altro
che fa l’amore come te.
Ridi? Non ridere, dai. Baciami, adesso.
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(by poetella)
(e niente foto, oggi. Non serve)
16 mercoledì Dic 2015
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vecchia foto…
e ci ho giocato un po’
così, per non annoiarmi troppo.
Poi, quando la scattai… ero così felice!
Eccola
e buona serata
da poetella
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15 martedì Dic 2015
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(foto di poetella)
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Senza paragone.
Come il luccichio dell’acqua del fiume
controluce e il cielo dentro
come le note della suite per liuto di Silvius Leopold Weiss
e tutta la casa in silenzio
e la strada in silenzio e l’appartamento accanto
e quello sotto e quello di fianco a quello sotto
in silenzio. Senza paragone il silenzio del cuore
taciturno il suo battito
silente lo scorrere del sangue
ma scorre? Senza paragone questo stato
di quiete apparente come apparente
è la quiete del cielo
invisibili i moti
lontano il rombo dei pianeti roteanti
ognuno al suo posto rispettosi
senza paragone lo scorrere delle ore
ognuna al suo posto. Rispettose.
Senza paragone la breve pausa del dolore
che se ne sta lì buono e aspetta.
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(by poetella)
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14 lunedì Dic 2015
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(foto di poetella)
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Diverso il canto delle foglie d’acero
– se poi fosse proprio un acero –
diverso, quasi un grido
un irragionevole grido una richiesta d’ascolto
d’attenzione tutto in quel fruscio in quel giallo sfacciato
mosso dal vento
diverso dalla nenia dei pini
quasi immobili indifferenti compiuti
una specie d’alterigia di superiore serenità
a quell’altezza, ovvio
chiunque.
Ma io coi piedi per terra
io continuo a guardare in su, cercando.
Come l’acero gridano i miei occhi
e nessuno che ascolti.
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(by poetella)
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13 domenica Dic 2015
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(foto di poetella)
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Per esempio stare a guardare
le nuvole addensarsi rosa in questo
cielo di dicembre a tratti un volo
poi la raffica sinfonica degli stormi
poi più niente.
Per esempio stare ad aspettare chissà che
e che accada in cielo
ché in terra ormai ci si aspetta poco
qualche macchina solitaria sulla Tiburtina
in una domenica pomeriggio e la gola in fiamme
per non parlare del cuore.
Eppure siamo assetati d’improvviso
la bocca asciutta come fosse agosto
senza una goccia di pioggia.
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…
(by poetella)
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13 domenica Dic 2015
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(foto di poetella)
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Tra poco finirà quest’anno.
E ne comincerà un altro. Al solito.
Anche più lungo di un giorno.
Come farò a far passare tutte
quelle ore una dopo l’altra una dopo l’altra.
Sul tavolo ci sono sei libri di poesie.
Pare abbiano già scritto tutto
Devo essere proprio ostinata se…
…
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(by poetella)
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12 sabato Dic 2015
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(foto di poetella)
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Interminabile è questo mancamento
questa radura deserta di gioia questo
ricordare le fiamme i bagliori
– salivo le scale avanti a te come una regina –
questo ripescare mollichelle di fremiti
e attese – Guarda! Guardati, che splendore! –
questo non capire non voler capire non
poter capire
questo colare a picco nel gorgo di un nulla
ancora così pieno di cielo
di guizzi di vita
perduta buttata via
fissata a quel giorno nero
di calendario ormai scaduto
esaurito
tutto segnato di invenzioni d’amore
sfumate via
nella tragedia del mondo
…
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(by poetella)
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11 venerdì Dic 2015
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(foto e rielaborazione di poetella)
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Ora dovremmo saperlo
almeno immaginarlo ora
dovremmo avere quello slargo d’orizzonte vedere
quella linea lievemente curva di confine
tra reale e sogno ora
dovremmo aver imparato la via più nascosta
nebbiosa in salita su, su, verso il libero cielo
ora dovremmo aver capito
che un conto è questo
un conto è quello
che se è così non vuol certo dire
che.
Ora dovremmo essere cresciuti
sopravvissuti alla grande marea alle onde alte
di questi amori
inesorabilmente spariti
dall’inquadratura dei giorni
…
…
…
(by poetella)
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10 giovedì Dic 2015
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e un sorriso da poetella che gioca…
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10 giovedì Dic 2015
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(Foto di poetella)
Ricordi? Il canto era a due voci
trasvolava mondi ignorandoli
colorava silenzi li teneva chiusi
nel covo soffice di un abbraccio.
Eravamo io e te, ricordi?
Dov’è andato questo noi
dove vanno le note
quando finisce la musica?
…
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…
(by poetella)
09 mercoledì Dic 2015
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(foto di poetella)
al solito, guardando il cielo…
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(by poetella)
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09 mercoledì Dic 2015
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(foto dal web)
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Oltre quella montagna
parrebbe sprofondato
ogni minimo dettaglio del mio cuore
oltre quella piccola curvatura d’orizzonte
disegnata d’ombra
sortilegio trappola mi sa
e non mi torna indietro
anche se chiamo sgrido minaccio
se ne sta lì a prosciugarsi
a disperdere l’ultima goccia di gioia
prima di sgretolarsi. Ciecamente
farsi polvere. Inutile.
…
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(by poetella)
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08 martedì Dic 2015
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ecco qui.
Un’altra foto/quadro di
poetella
e un po’ di musica!
Canadian Brass In the Pride of May -Thomas Weelkes
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07 lunedì Dic 2015
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è andata, per sfamare la sua voglia di bellezza, a vedere una splendida mostra
Dal Musée d’Orsay. Impressionisti. Tête à tête
… davvero emozionante.
« L’esposizione traccia un ritratto della società parigina della seconda metà dell’Ottocento, attraversata dai grandi mutamenti artistici, culturali e sociali di cui gli impressionisti furono esponenti e testimoni, grazie ai capolavori provenienti da uno dei nuclei fondamentali del Musée d’Orsay, le raccolte impressioniste.”
Edouard Manet, Pierre-Auguste Renoir, Edgar Degas, Frédéric Bazille, Camille Pissarro, Paul Cézanne, Berthe Morisot: questi, tra i tanti, gli artisti presenti al Complesso del Vittoriano, in una rassegna di oltre sessanta opere, tra cui anche dieci sculture.
Voglio condividere alcune delle opere che m’hanno davvero estasiato…
A cominciare da questo ritratto
Un’intensità… un gioco di luci ed ombre… fantastico!
E poi… Mallarmè, di Manet!
Ma non sto a descrivere tutto… a voi le immagini. Parlano da sole!
Vivamente consigliata a tutti quelli che potranno venire…
Parola di poetella!
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…
(by poetella)
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06 domenica Dic 2015
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non sono mervigliose?
Beh…’notte a tutti
da poetella
P.s.
a seguito del commento di Chiara…
versione quadro…
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06 domenica Dic 2015
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dopo una splendida passeggiata a Ponte Milvio
con il naso in su, come al solito…
abbassandolo a tratti per guardare i banchetti degli espositori
banchetti, purtroppo, pieni di schifezze…
un sobbalzo…
due magnifici piatti
in maiolica di Montauban
citta natale di Ingres…
epoca ‘700
Prezioso decoro floreale con i tipici colori delle manifatture francesi e quelle foglioline (prezzemolo)
deliziosamente dipinte…
Una vera chicca.
Questo il marchio
la collezione cresce…
(ormai sono più di 100!)
piace?
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05 sabato Dic 2015
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(foto di poetella)
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E quando saranno passati vent’anni
guarderò ancora dentro questo buco di cuore
se guarderò
se ancor ci sarà un buco o un cuore
e le ferite saranno tutte lì
quando saranno passati vent’anni
andrò ancor a cercare paesaggi sfumati di trame di nostalgia
quel tuo guardarmi dal cruscotto della macchina
mentre ti venivo incontro
e sorridevo
e anche gli occhi saranno ormai annebbiati
tra vent’anni
e cercherò poi l’abbraccio nella scatola dei ricordi
piena di polvere soffocata scolorita
cercherò quel disegno quella curva tra la spalla e il collo
quei ricami di minuscole rughe attorno al celeste
degli indescrivibili tuoi occhi
e la voce.
E i ricordi ricorderanno chi sono.
Chi sono stata
chi sei stato per me. Con me. In me.
…
…
…
(by poetella)
04 venerdì Dic 2015
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Tag
beh… ecco!
(foto di poetella)
E buona notte.
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