(foto di poetella)
Avevano fatto un patto.
Solo buio e silenzio.
Non si sarebbero conosciute, prima, le due donne,
Dopo. Dopo, sì.
Lei sarebbe arrivata a casa sua. Di lui. Dell’amico.
Amico, poi. Beh, sì. Amico.
Treno, tre ore di viaggio. Taxi fino a casa. Poi, davanti alla porta, un trillo di cellulare. Lui avrebbe aperto. Al buio. Senza parole.
Poi, il resto.
Aveva accettato. Voleva distruggere il buio pesto che aveva in petto, in quei giorni. Voleva cancellare il pensiero fisso. Lo strazio. La paura della perdita definitiva.
Aveva accettato. Emozioni forti, ci volevano. La vita normale non bastava a bruciare tutti i sogni spezzettati.
Follia. Ci voleva follia. Questa cosa era quella giusta. Aveva accettato.
In treno si godeva il viaggio. Aspettava.
Conoscere una donna strana. Che sarebbe stata al gioco. Mai vista prima. Non sapeva neanche se fosse bella o brutta.
No. Impossibile, brutta. L’amico aveva gusto. Gusto raffinato.
Il sole spadroneggiava sulle campagne. Sarebbe arrivata col caldo del mezzogiorno. Con la luce accecante del mare. Ma non in casa, la luce. Come cavolo avrebbe fatto lui ad oscurare tutto?
Diceva che sì, sarebbe riuscito.
Le veniva quasi sonno col dondolio del treno. Sensazione di potenza, di libertà, viaggiare da sola. Cercava di non pensare. Di non tirare fuori ricordi. Di cancellare. Stava andando a giocare.
Arrivata nella minuscola stazione, aveva trovato il taxi. Uno solo. Bastava.
Una donna guidava. Chiacchiere. E dove va? Sola sola? Ospite? Amici? Chi?
Lei era rimasta sul vago. Discrezione.
S’era fatta lasciare nella piazzetta. Poi era scesa da una scaletta stretta stretta, fino alla casa. Dietro, il mare. Calmissimo. Azzurro.
Aveva preso il cellulare e fatto il numero dell’amico. Uno squillo. Basta.
Poi s’era avvicinata al portoncino. Era socchiuso. La porta. Socchiusa. Era entrata. Buio pesto, negli occhi ancora il sole di fuori. Di luglio.
Due mani l’avevano guidata. Sentiva il profumo della pipa. Il profumo noto dell’amico. Sentiva i tappeti, sotto i piedi. Silenzio. L’amico le aveva fatto scivolare la giacca a terra. Poi la camicia. Poi tutto il resto. Non sapeva dove cadevano le cose. Ci avrebbe pensato dopo.
Presa per mano e condotta, dove? Il centro della stanza, forse. Ricordava la stanza. Grande. Quadri, tappeti. Piante. Porcellane. Sperava di non far danni. Le mani dell’amico continuavano a sospingerla con garbo. Sedersi a terra. Il tappeto era molto morbido, sotto la pelle nuda. Anche lui s’era seduto. Silenzio.
Silenzio. Buio e silenzio.
Poi un trillo di cellulare.
Aveva sentito l’amico alzarsi. Un fruscio. Poi la porta. Una sottile lama di luce e una sagoma che scivolava dentro. Le sembrava avesse le sue stesse proporzioni. Ma poi, buio. Di nuovo. E silenzio.
Poi immobilità.
Chi sei? Chi sarai? Come sarai? Non vedo niente. Poi, le mani. Le mani di lei , l’altra a cercare le sue. Piccole. Piccolissime. Le mani dell’amico sulle sue cosce. Lei a sfiorarla. Non sentiva timidezza. Niente imbarazzo. Sono una sfacciata. Era bello. Molto intenso. Pregnante. Catturava.
I capelli dell’altra. Cortissimi. La pelle calda. La stanza riluceva di minuscoli riflessi. Gli occhi si stavano abituando. Distingueva appena la sagoma dell’altra. Dell’amico. Sagome fluide. Si toccavano. Si conoscevano con le mani. Le sembrava molto bella, la donna. Liscia. Sottile. Fragile. L’amico largo, saldo, caldo. Odore di muschio e gelsomino. Il suo sapore. La stava baciando. Acre di tabacco. Poi altre labbra. Fresche. Liquerizia, forse. O menta. Buono. E le mani. Due, quattro, sei mani che si cercavano, si studiavano, s’accarezzavano. Si stringevano. Esplorazione .
Nel silenzio. Poi, qualche filo di sospiri. Lievi. Trattenuti. Bellissime voci impastate, intrecciate in sordina. Piacere. Scambio di piacere. Grande intensità. Respiri più veloci. Vortici di piacere nel buio. Stupore. Niente che esistesse oltre. Tutto risucchiato da un buio complice. Una grotta col fuoco in fondo. Col fuoco dentro. Con la terra che tremava. Con l’universo che si voltava e rideva. E piangeva. E crollava. Tre universi concentrici crollati all’unisono.
Poi, pace.
i respiri che si tranquillizzano.
Nel patto, al battito delle mani, si sarebbe accesa la luce.
Uno, due, tre. Luce.
E lei, guardando l’amica, la sconosciuta, aveva detto Sei bella. E l’altra, Anche tu. E avevano sorriso.
Poi, amiche. Per sempre.
…
…
…
(by poetella)
z ha detto:
Stupore. Niente che esistesse oltre. Poi, amiche. Per sempre.
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poetella ha detto:
…sì
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ventisqueras ha detto:
l’amicizia…luci ed ombre…continuiamo a pensare che la luce sia per sempre
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poetella ha detto:
certo che è per sempre….
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massimobotturi ha detto:
intrigo e sentimento, una miscela perfetta
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poetella ha detto:
grazie, poeta….
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filosofiazzero ha detto:
Siamo stanchi d’aspettare
Fai trillare il cellulare….
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poetella ha detto:
non ho il tuo numero….
😉
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filosofiazzero ha detto:
…3386264286!!!
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poetella ha detto:
mattacchione di un filosofo!
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senza ha detto:
Molto intenso, questo racconto di complicità, passione e trasgressione. Trovo anche che sia assolutamente femminile. Mi è piaciuto molto, ma mi chiedo se e come un uomo potebbe scrivere analoga storia tra due uomini e una donna. Come sarebbe diverso, vero? Probabilmente, se ben scritto, mi piacerebbe ancora, ma in forma diversa. E questo mi dà un po’ fastidio.
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poetella ha detto:
qualcosa di ben scritto, credo, non potrebbe mai dare fastidio. Di qualsasi cosa parli. Dico io…
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senza ha detto:
Mi sono spiegato male, quello che mi dà un po’ di fastidio non è il fatto che una storia sia scritta bene o male, ma è la diversa percezione che penso avrei (si avrebbe, più in generale) di una storia scritta al femminile piuttosto che al maschile… non so se riesco a esprimermi bene.
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poetella ha detto:
ma sì, ho capito perfettamente…
Beh, al maschile questa storia (questa, però. Due donne ed un uomo) è stata scritta, ed il risultato è stato pressappoco identico. Direi di sì. Simili sensazioni.
Ma certo, se i protagonisti fossero stati diversi nel genere, due uomini ed una donna, per capirci, sarebbe stato sicuramente diverso. Lo scritto, magari, ugualmente interessante, ma diverso.
L’immagine sarebbe stata d’altra fatta. D’altro impatto emotivo.
D’altro impianto. Sicuramente non sarebbe stata la Bellezza a inzuppare la scena. Altro. Sicuro altro.
Si potrebbe provare. Non so…che dici?
Comunque, ancora, ho qualche difficoltà a raccontare storie di cui non abbia un minimo di dimestichezza. E quell’esperienza, confesso…mi manca!
Ok?
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Nyno ha detto:
Stupenda, mi hai fatto vivere sotto quel buio, il silenzio, l’amicizia, ero li mentre scrivevi…bravissima–
Nyno.
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poetella ha detto:
😉
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Sole ha detto:
Ah…. Pero’… Bello racconto. Da Baubo. Intenso e ben centrato .
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poetella ha detto:
grazie…
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