No, sai, ho deciso. Non ti scrivo
Non ti scrivo anche se vorrei parteciparti quell’esaltazione a guardare il cielo che m’è piovuta addosso stamattina. Il colore. Quel colore. Uguale. Proprio la stessa tonalità. Precisa.
Gradazione cromaticamente identica a, ma lo sai a che.
Che a guardarlo, certe volte, mi sa che non solo gabbiani, piccioni, cornacchie, mi sa che pure le tortore, mi prende come un senso di refrigerio. Acqua di sorgente dopo l’arsura della salita in vetta. Il cielo. Quel cielo.
Che cielo!
Ma no, sai, ho deciso. Non ti scrivo
Anche se mi sono affacciata mille volte, mille volte e dovrei dirtelo, in balcone, oggi. Va bene, non mille. Ma parecchie, che credi! Ed ho guardato laggiù, oltre il Soratte che lo so che ti fa ombra, che rinfresca i tuoi campi, mentre crescono i lamponi e i mirtilli e le fragole. E oscillano i noccioli e gli ulivi d’argento.
E lì, sicuro le tortore, e magari pure le rondini. E niente piccioni, né cornacchie. Passeri, magari. Tordi, che ne so.
Che poi c’era un sole! E me lo immaginavo che ti giocava sulla pelle e disegnava e ridisegnava. Tutto ispirato. S’allontanava un po’, guardava e tornava a disegnare.
Come mi rigirano certe tue parole in testa. Come un ghirigoro. Un disegno a china.
Ma perché dirtelo?
Abbiamo imparato a lasciar inaridire la terra, prima di gettarci l’acqua. Abbiamo imparato a far arrivare la pianta ad un attimo prima di veder afflosciare le foglie. E poi, giù acqua. E quella che si bea. Che sparge profumo, grata.
– Mai! Nessuna mai come te.
Abbiamo imparato a lasciare tanta aria in mezzo, così tanta aria che l’incendio, poi, non può che essere devastante. Non può che distruggere ogni grigiore, ogni tedio, ogni vissuto non vissuto. Ogni erbaccia cresciuta spontanea sui giorni.
Comunque no, sai, ho deciso. Non ti scrivo
Anche se stamattina, davanti allo specchio con lo spazzolino in mano, guardavo come la luce filtrata dalla tenda di lino mi faceva bella, liscia e rosea che tu
– Sei di burro!
Lo so che l’avresti detto. E non mi vedrai mai di mattina, con lo spazzolino in mano e mai
– Sei di burro!
mai, di mattina. Ma non fa niente. Il tempo non esiste, con te. Non conta. E anche se non mi dirai mai, mai niente di mattina, con lo spazzolino in mano e la camicia da notte sul bordo della vasca, un angolino a terra, i capelli tirati su e la luce che entra dalla tendina di lino morbida e dolce e le tua labbra morbide e dolci da scambiarci il sapore di menta e cannella e maggiorana, insomma, il sapore del dentifricio. Quello che è. Non fa niente proprio. E dunque
dunque no, sai, ho deciso. Non ti scrivo.
Tanto sai tutto.
…
…
…
(by poetella)
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tamatoni ha detto:
s’intramezza il Soratte e sembra dividere i mondi ma è solo un discrimine d’ombre..la luce ha il suo prima e il suo dopo……..bravissima nel tuo non scrivere
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poetella ha detto:
grazie, caro tama…
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gelsobianco ha detto:
Il tuo “non scrivere”!
Ti abbraccio!
gbina
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poetella ha detto:
🙂
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gelsobianco ha detto:
Ti scriverò, cara!
Appena riesco…
Con affetto
gbina
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ventisqueras ha detto:
certe cose si scrivono in cielo, non scritte, con le nubi, con il vento che le cancella e le ricompone con la mente che ci gioca in mezzo
buongiorno….ma piovono lacrime di pioggia sulle mie rose,
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poetella ha detto:
buongiorno, cara…
forse le rose amano le lacrime di pioggia. No?
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tramedipensieri ha detto:
…. E non mi vedrai mai di mattina, con lo spazzolino in mano…..
Bella, bella tutta…anche il cielo dello stesso colore….
buona domenica
.marta
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poetella ha detto:
ecco marta!
Ciao, buongiorno, cara cara!
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bakanek0 ha detto:
Bella, la descrizione dei capelli raccolti, lo spazzolino, la camicia da notte con un angolo che tocca a terra, la luce della tendina. E quel sapore di dentifricio, nel bacio mattutino che sa di mancanza, di rimpianto…
Sei proprio poetella! Buona domenica 🙂
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poetella ha detto:
buona domenica a te, cara!
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