03 lunedì Mar 2014
(foto di poetella)
Intanto posso confessarmi
che questo sole
questa luce a cornice
di tutti i pensamenti già mi basta
a raccogliere il grano
del mio tempo.
C´e stata grande festa di mietitura
sul campo.
Considerevole il raccolto
a guardarlo con questo immenso
negli occhi.
Credo basterà a lungo
a provvista
il chiaro diffuso d´alba
il nitore l´acuto di vista l´allerta
scoccata
al gesto largo, solenne
di Venere Verticordia
colei che apre i cuori
…
…
…
(by poetella)
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23 giovedì Gen 2014
Tag
amore, attesa, bella da morire, bellezza, Chopin, fotografia, gioia, messaggini al cellulare, passione, ti amo
(foto di poetella)
La verità è che, non so se sia il caso di dirlo
la verità, comunque è che davvero non saprei cosa inventarmi
per essere felice, per camminare quasi volando su queste
grigie strade di periferia se
non avessi queste tue parole che mi raggiungono
improvvise come una pioggia d’agosto
e m’inzuppano da testa a piedi e meno male che ho scarponcini
belli comodi e antiacqua
e meno male che ho un ombrello di saggezza
tenuto chiuso in borsetta
piccolo piccolo, ma basterà per non montarmi la testa
ché chi non lo farebbe
a leggere dei messaggi così chiari, che
meno male che c’è un po’ di riverbero del sole
sul display del cellulare
che se no mi lascerei abbagliare, mi sentirei arrossire
sarebbe sciocco vedermi arrossire così,
così, camminando, alla mia età
passando come un’ombra davanti alla macelleria
al negozio di calzature, col telefono in mano
lo sguardo imbambolato
davanti al piccolo bar sempre pieno
di giocatori di gratta e vinci che non vincono mai
e io, io sì. Ho vinto la storia più bella del mondo.
E ne scrivo e ne scriverò. Contaci. Ammalata di te.
…
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…
(by poetella)
Chopin opera22 – Andante spianato
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03 martedì Dic 2013
(foto di poetella)
Oggi voglio parlarti della luce, amore mio
Voglio passartela negli occhi come un suono
come un vento che porta foglie colorate.
E accadimenti da lontano.
Voglio parlarti dei trasalimenti che spalancano le porte dei colori
e li mettono tutti in fila in ordine
come scolaretti
Oggi
oggi voglio parlarti di questo cielo di gioia
deliziosamente ha deciso di mostrarsi
scampato forse per sempre il pericolo dei grigi
sfarfalleggia come una veste da ballo
con piume di struzzo girate due volte
con veli e mossette. Sorridendo.
Cercami, allora, vieni.
Ci deve pur essere una radura dove danzare insieme
assolata d’aria fresca e profumo.
E non metterò occhiali da sole.
Anche questo va detto. Abbagliami di te.
…
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(by poetella)
24 giovedì Ott 2013
11 venerdì Ott 2013
(foto di poetella)
Il giorno ricominciava a srotolare le sue faccende.
I lampioni di via Casale di S, Basilio s’erano spenti
tutti insieme. Visto? ero riuscita a cogliere quell’attimo.
Che è sempre una cosa che mi fa sussultare.
Luce, poi, pluf! Tutti spenti. Ubbidienti. Silenziosi. Morti.
E cominciava il mattino.
Sicuro che da qualche parte qualcuno dormisse ancora.
Altri no. Chi s’affrettava, chi tergiversava.
chi chiacchierava da solo, chi quasi da solo.
Chi no.
Un’enorme matassa di gente come quell’enorme matassa
di nubi su in alto
e sotto ai miei piedi, sicuro, mentre sbirciavo la strada
giusto per non cadere
di lassù.
E li vedevo, nel bar, immersi nella luce sguaiata dei faretti
sovrabbondanti
chi un cornetto, chi una tazzina fumante, chi niente
tutti col naso in su, come passasse la cometa di Halley
gli occhi fissi allo schermo, tra bottiglie e polvere e ragnatele
chi masticando a bocca aperta sonno e notiziari
chi bevendo. Chi niente.
Le facce tutte uguali.
Muti. Immobili. Ognuno in una bolla
con lo schermo dentro. Un quadro di Bosch.
E me ne scivolavo oltre, su via Morrovalle
lasciandomi tutto dietro meno il cielo. La sua morbidezza
verso la mia giornata di lavoro
e intanto succhiandomi ancora le tue parole
di poco prima
Sciogliendomele lentamente in bocca
Assaporandole
Frizzantine. Piccantine. E dolci
Cioccolato al liquore e peperoncino.
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(by poetella)
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04 mercoledì Set 2013
(foto di poetella)
Tuttavia (Intesomale mi perdoni l’incipit) a volte mi si scopre il nervo.
Sì, sì, certo, indubbia l’immersione nel benessere a camminare, mattina presto, una specie d’appena accennato sorriso e quel verde cupo dei cipressi, a gruppetti, al parcheggio della metro.
Indubbio che l’arietta che stacca i capelli dal collo, quella tensione tonica al torace e, dietro, alle reni, la gonna che si tende ad ogni passo, e il passo svelto e fiero, marziale?diano una teoria di percezioni incoraggianti. Parecchio.
Fino a quando non si scopre il nervo.
E come si fa? Come si fa a stare tranquilli?
Dice, rendi marginali tutte le storie. Centrati.
Dice, niente è più importante di te stessa.
Balle.
Una me stessa bella e fiera (per quanto, poi?) che se ne va in giro per un mondo deserto.
O invisibile.
O indifferente agli occhi. E alla testa. E al cuore.
‘Cazzo me ne faccio?
Sono una bugiarda.
Sono una bugiarda, ecco.
Prima con me stessa. Poi col resto.
Quando dico che ho paura, no.
Solo quando dico che va bene così. Il distacco. Il bastarsi. La marginalità, la fungibilità d’ogni situazione. Tutto secondario. Tutto sostituibile.
Stronzate.
Quando non farò più l’amore con te, sai che ti dico?
Io m’ammazzo. Ecco.
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(by poetella)
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03 martedì Set 2013
Tag
cauto, micio, monteverdi, ombra, orfeo
(foto di poetella)
Stamattina, al solito, Buongiorno, gatto! E lui, niente.
Era presto. Prestissimo. Bello andare in giro così presto! Un’arietta fresca, frizzante. E un cielo! Dio, che cielo!
E lui, accoccolato molle nel vascone dove hanno tagliato la yucca. All’ombra. Occhi semichiusi.
M’ha appena guardata. Forse con un occhio solo. E niente. Neanche un Miao…
Allora s’avvicina quell’altro, il grigietto. Faccetta carina. Compatto. Deve essere parecchio giovane. Pare non avesse più paura. Cauto, comunque, s’avvicina. Una zampina dopo l’altra. Lento.
Io, Bello micio! Vieni qui…buongiorno micietto bello. Vieni, dai. Ferma ferma per non farlo fuggire. È nuovo del condominio. Ancora un po’ guardingo.
Lui con la zampetta sinistra sollevata, immobile. Occhietti nei miei occhi. Fissi.
Bello, proprio bel musetto.
Ed ecco che, guarda un po’, potenza della gelosia! Sua maestà il micio nero salta giù dalla sua postazione, elegante, elastico, sinuoso e viene a strusciarsi sensualissimo contro le mie gambe. Nude.
Senza calze, ché ancora è caldo.
Senza pantaloni, ché non li porto mai. O quasi.
Bene. E’ scattata l’operazione gatto.
E dunque…meditate, gente. Meditate!
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(by poetella)
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02 lunedì Set 2013
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(foto di poetella)
Ma io non lo so da dove mi viene
quest’irrequietezza. Questo continuo rimescolio. Questo chiedere e chiedermi. E rispondermi e poi chiedere ancora. Da dove viene questa voglia di moto, questo formicolio per le gambe. Questo respiro sconclusionato.
Bello guardare un lago calmo, un mare fermo. Un cielo. Invidiando. Comunque. Sempre.
Dicono che l’invidia sia sentimento principalmente femminile.
Non so.
È che a volte vorrei un po’ di riposo e quelli che ci riescono, beh, fortunati. Ché io no.
Pare. Sembra. Quasi ci giurerei.
Poi, invece, eccola che salta di nuovo su. Screanzata irrequietezza.
E io non lo so da dove mi viene
questa benedetta irrequietezza. Questa sensazione di incompletezza. Questi dubbi senza risposte.
Che risposte vorrei mai? Che risposte possiamo mai cercare in questi fumi densi, in questa tremolante, cieca terra di caccia al tesoro?
E sì che saprei, in fondo, dove cercare. Ma s’oscura la mappa, a volte. E dai a snebbiare, a dire buona! Va bene così. Quello che c’è, c’è e quello che non c’è, magari, anche se ci fosse, no?
Ma sarà poi vero?
Sarà vero che si potrebbe definitivamente riuscire a farci bastare quel tesoretto accumulato nei giorni e dissipato nelle notti. Insonni? No, via, non sempre. Un po’ si dorme, in fondo. È che di notte, lo diceva pure Hemingway , no? di notte tutto si complica. I pensieri si fanno più ruvidi, più difficili da dipanare. Rasposi. Sonniferi? no, non se ne parla, grazie. E allora?
S’aspetta il giorno per vaporare un po’ i dilemmi, per farsi prendere dal vortice del fare. Del dire. Del dare.
In fondo, l’unica salvezza è nel fare. Oggi sono in vena di citazioni.
E poi, tanto, il rimuginio a che vale?
Al lavoro!
Gli astri transitano. È loro facoltà. E tutto scorre, dice. No?
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(by poetella)
J S Bach – Partita No.2 in c minor-Sarabande
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02 lunedì Set 2013
Posted in amore?, assenza prersenza, Bellezza che salva, camminare guardando, diario, emozione, felicità, foto di poetella, poesia, ricordi
(foto di poetella)
Era una mattina qualunque, forse.
Ci si alza, si raccolgono i sogni in un fazzoletto, si chiude a fagottino e si mette via. Si esce.
Magari, in giornata, poi.
O magari no.
Ho sognato statuette di Nymphenburg, stanotte. Cinesini. Damine. Puttarelli.
Si sognano immagini della giornata, diceva Freud, ridisposte in ordine sparso.
Nuovi accostamenti, nuovi messaggi. Soluzioni.
Inutile comunque scervellarsi sulla lettura. Non siamo mica tecnici.
Che poi, sarà vero che basta conoscere i mostri che ci abitano fargli Buh! e farli scappare?
Meglio camminarci per mano, con un lieve sorriso disegnato in faccia.
Noncuranti.
Con una mattina così, poi, di cielo largo e azzurro. Solo un gruppetto di nubi a fiocco.
Un ventaglietto d’ovatta. Che ti stai a scervellare a fare.
Inoltre, indubbio comunque che camminando da soli a lungo, s’aggruppino frotte di pensieri.
S’affastellino a strati.
Uno sull’altro. Uno dietro l’altro. Uno avanti all’altro.
Dai! quella parete di fiori rosa del vivaio, a Novembre, comunque, bella presa di buon umore.
Bella fiutata.
Come quel pensiero che tornava a flussi regolari. Una frase.
Una frase che s’andava a disegnare in cielo.
Giocava tra le nubi. Erano davvero così lontane le nubi?
Una frase che conservava il profumo, anche col vivaio che ormai non si vedeva più.
Anche adesso, a casa, dopo il caffè.
Davvero ci sono frasi che ci ripetiamo come una ninna nanna, frasi che ci salvano.
Dimmelo ancora,
quando sarà evaporato il ricordo.
Dimmelo ancora. È così bello.
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(by poetella)
12 mercoledì Giu 2013
(foto di poetella)
Camminare, al mattino, per masticare, digerire, assimilare
se stessa. Come quando, da bimba, leggeva Andersen e capiva la fatica, la conquista, l’onore.
(cosa stava pensando del cielo? Vedremo dopo, dai)
Come quando, da ragazzina leggeva Hemingway, e scopriva la gloria, la lotta e l’amore. L’amore!
Come poi, crescendo aveva cercato l’eleganza in Proust, e la bellezza in Mann, la sensualità in Gide. Il rigore. Il rigore in Pavese e la sua musica triste.
E se stessa in tutti. In tutti gli altri. Masticati, digeriti, assimilati.
(ma cosa stava pensando del cielo? Vedremo dopo, dai. Dopo)
Camminare, al mattino, per masticare, digerire, assimilare
se stessa. Ignorando rumori e presenze. Passo veloce e naso all’aria. Occhi alla strada, e a quei piccoli ciuffi di papaveri. Ai fiori di malva. Alle margherite. Occhi dentro di sé per conoscersi. Meglio. Sempre meglio. Occhi al cielo. Ecco. Il cielo!
(prima o poi inciamperà in qualcosa con questo guardare il cielo)
Il cielo! Quel cielo che davvero sembrava uno di quelli di quando era piccola, con quell’arietta tiepida di giugno. Quei giugno che non si soffocava, come questo, che non si soffoca, è dolce, un bel giugno, e si poteva giocare, allora, e ora? e lei giocava nel cortile della casa, coi bambini e le bambine. Senza conoscere caldo e noia.
Giocava ed era un volta corsaro, una volta fatina. Ma quello che le piaceva di più era essere Boka, il Capo! E condurre i giochi. E le battaglie.
Quante altre battaglie, poi. Non sempre da Boka.
Ma sempre impavida, lei.
(ma non era questo che stava pensando del cielo)
Pensava, come sempre, guardando il cielo, Guarda!
Guarda i tuoi occhi come sono larghi e come mi osservano
dolci e lieti, anche se non ci sei!
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(by poetella)
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11 sabato Mag 2013
Tag
(foto di poetella)
A ripensarci, l’improvvisa pioggia di ieri mattina ha spezzato la mia camminata.
Che poi per un po’ l’ho ignorata. Proseguivo.
Goccia sul naso. Una, grossa, sul bavero della giacca di lino verde. Si vedeva benissimo. Due sulla mano destra, vicine. Proseguivo.
Niente ombrello. E dire che sono sempre così previdente.
Il cielo, un gran parapiglia veloce. Grigio, grigio scuro, bianco. Niente azzurro.
No, un buco di azzurro a est. Piccolo. Altra goccia. A sfidarmi.
Poi la tettoia della fermata dell’autobus. Ho ceduto.
Sto decisamente imparando a cedere. È una grossa conquista.
Quel tenere duro a pugni stretti. No. Non va.
Bisogna saper rilasciare, quando si presenti il caso.
Salita sull’auto, comunque, ho trovato il buono, sono riuscita a trovare un gran buono nella scia morbida di Opium della signora bionda seduta avanti a me. e nel libro che ho tirato fuori dalla borsa. Ce n’è sempre uno.
Vedi?
Inevitabile riconoscere l’innegabile influsso della tua radicata filosofia, del tuo modus vivendi, mio adorato.
Inevitabile compiacersi dell’uncino che ha tirato fuori il mio, come polpa dalle chele di un granchio.
T’ho lasciato fare. La Bellezza è ovunque. Frase tua. Non ostiniamoci.
No. Non mi ostino. Non più.
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(by poetella)
Rachmaninoff -Cello Sonatas – 06 — Sonata for C
04 giovedì Apr 2013
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28 giovedì Feb 2013
un video di due anni fa…o poco più…
e adesso invece… è felice!
buona visione.
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19 martedì Feb 2013
(foto di poetella)
Se almeno ce ne fosse una con una voce più chiara.
Una che prendesse il sopravvento.
Decisamente. Senza ombra di dubbio.
Con quel cipiglio da infallibile che certe volte i sapientoni si mettono su.
Chiara, netta. Inequivocabile.
Invece no.
È un parlottio continuo. Cammino e sento.
Passi svelti, come cammino spavalda certe mattine! passi decisi, misurati, regolari, neanche un po’ di fiatone per quasi quattro chilometri, cammino e ascolto.
È un cicaleccio. Che davvero certe volte è quasi un battibecco.
Ma no, tanto che ti vuoi aspettare. Che ci pensi a fare al futuro? Quello è segnato. Ci sono tutti i presupposti.
Niente di buono. Solo un triste calando.
Sempre più rughe sul viso e sui giorni. Altro che creme! Sempre più segni, sempre meno tonicità, ovunque. Una rilassatezza di pensieri. Una rassegnazione. Copertine sulle gambe.
Sempre di più, fino alla fine, dice una.
E s’infila l’altra, ma va! Dice. Ma chi l’ha detto.
Invece non è vero, potrebbe andare diversamente.
Diversamente, risponde la prima. Diversamente come? Magari ti sogni che invece di…ma sei matta? Dice sempre la prima, e la seconda, ma no! Dice. Mica dico che…no! Figurati.
Non sono mica una ragazzina con la testa fasciata di fotoromanzetti rosa. Io.
Ma magari ci sarà qualcos’altro per entusiasmarmi. Lo trovo sempre, io, qualcos’altro.
Sì, beata te! Ridice la prima. E che sarebbe ‘sta cosa per entusiasmarti? Una bella mostra? Un nuovo autore da scoprire, da leggere? Musica? Foto? Una seconda laurea? O scrivere, scrivere, scrivere. E di che? E su chi? E per chi?
Beh? Dice la seconda, perché, non sarebbe possibile? mica uno è felice e salta come un grillo solo se è innamorato, no? Solo se qualcuno dice Che bella che sei! Solo se qualcuno manda un messaggio con solo scritto Domani? Solita ora?
Mica uno è felice solo se le comincia a battere il cuore a vedere un nome sul display del cellulare, ancora prima di leggere il messaggio, no? dice sempre la seconda.
E quell’altra, la prima, ma fammi il piacere, va! Tutte balle. Sarà un pianto, una lagna, esci, fai la spesa, tieni in ordine casa. Comprati qualche cosetta, ogni tanto, tira su le serrande, tira giù le serrande che ormai è notte. E basta, dice sempre la prima. Basta.
E io, senti quella, senti quell’altra,’ste voci che ho in testa, non so mai chi c’ha ragione.
Meglio camminare e cantare, va. Meglio. Distrarsi, via.
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(by poetella)
Borodin- In the Steppes of Central Asia
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07 giovedì Feb 2013
Posted in amore?, atmosfere magice, Bellezza che salva, camminare guardando, Debussy, empatia, felicità, musica, poesia, video di poetella
31 giovedì Gen 2013
(foto di poetella)
Un’imprevedibile calma, conoscendomi
conseguenza, forse, chi può dire? di quel cielo
quella gran pagina pronta alla scrittura dei voli
dal basso verso l’alto, come in Oriente
Conseguenza forse di quello strano tepore
e sì che siamo a febbraio!
Sebbene ci sarebbe forse di che preoccuparsene
un tepore così, a febbraio, no?
Ma adesso non abbiamo tempo né voglia di preoccupazione
Niente più crocette sul calendario, adesso
Niente cerchiolini
Niente più conte da che o da chi.
Abbiamo imparato, foss’anche solo per oggi, lo sguardo avanti.
Dai e dai…
Quasi non ci fa più paura la macchia nera
(sono qui…hai scritto. Qui dove?)
…
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…
(by poetella)
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17 giovedì Gen 2013
Tag
(foto di poetella)
La pioggia spazzava via ogni granello di passato
Forse anche di futuro
Lavava lucidava ravvivava.
La pioggia mi piace perché non da retta a nessuno.
Va dove vuole. Fa quel che vuole.
Cambia il mondo che lui voglia o no.
Poi se ne va.
E non riuscivo a non cantare sotto quell’acqua
Era come un invito alla gioia
O forse ero io che
Non riuscivo a camminare buona e diligente.
Quasi danzavo, cantando. Cantando forte.
Tanto chi ti sente, nella pioggia?
col rumore delle macchine e del vento
E poi chi mi sente mi sente pensavo.
Pensavo e cantavo. Camminavo
l’ombrello ben saldo nel vento
senza paura. Senza più paura in quella città tutta in grigio
col cuore azzurro. Sì, azzurro.
Ancora l’azzurro. Fino a che notte non ci separi.
…
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…
(by poetella)
14 lunedì Gen 2013
Tag
amore, gioia, il cielo, musica, piccole parole, poesia, raindrop prelude, ti amo
(foto di poetella)
[…]
…mi ripeto un’altra volta ancora che non bisogna tormentarsi prima del tempo, né lasciarsi assillare da ciò che non è, per quanto minaccioso, per quanto imminente possa essere.”
[…]
Da E, tuttavia
Di Philippe Jaccottet
Giusto. Non me lo ripeto sempre anche io?
Ci perdo parecchio tempo a ripetermelo. Perdo?
poi, in genere, ma non sempre, no, direi di no, comunque in genere
non mi do retta.
Ma come si fa? Vedi quello slargo di nubi
nere nere, veloci
tutto quel corrusco, in cielo,
quell’intorpidimento di colori
metallo e sabbia e cenere
come si fa a non pensare al peggio?
Che poi oggi,
poco dopo le dieci del mattino
(com’è largo quel cielo sui miei passi
quanto spazio c’è per ogni tipo di pensiero
a starlo a guardare
come c’infilo facile il sì e il no e il forse…)
oggi, anche se addirittura si sentiva lontano il rombo del tuono
scuoteva l’aria per chilometri, credo
anche se a un certo punto uno, due, tre
mille goccioloni m’hanno costretto a capitolare
ad aprire l’ombrello
anche se veniva giù come un fiume a rovescio da monti invisibili
e in un attimo la strada è diventata d’argento
e i rami secchi d’argento come vestiti a festa inghirlandati
infiocchettati di goccioloni sonori
e tutto frusciava e scrocchiava carta di caramelle
chicchi di riso sugli sposi
oggi quel temporale, che poi me lo sono preso tutto!
chi l’ha sentito?
Ché in petto, come in un nido, come in una culla
piena di pizzi se ne stavano quelle tue frasi
piccole piccole come quei baci che mi soffi sulle tempie, dopo
che mi spolveri sui capelli, dopo
Piccole piccole parole d’infinita tenerezza
Meglio, molto meglio del più grande degli ombrelli da pastore, tu
guidi i miei passi. Guidi i miei sorrisi. E mostri la via
…
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…
(by poetella)
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11 martedì Dic 2012
(foto di poetella)
La facciata laterale a cortina. Alta alta. In ombra. Nessun segno a marcare presenze.
Nessuna scrittura. Nessuna pagina da girare, mentre cammino. E guardo. Sempre.
Sorrisi o pianti, la dietro? Liscio liscio. Una muraglia forse rosa, dentro l’ombra. Forse viva.
Con minuscole storie, magari, tra le fessure dei mattoni e dei giorni
che non sai neanche quanto. Quante. Chi.
Sconosciuti che si svegliano o ancora dormono.
O chissà che.
Un respiro lieve per tutto il palazzo. Pare di sentirlo, avvicinandomi. Condensa, fiati di bambini, all’interno. Gatti, forse, divinità della casa che dorme. E fuori, niente. Mattoni indifferenti. Opachi.
Poi, proprio su, in cima, in punta allo sguardo, un riquadro di sole e lì
l’ombra perfetta della chioma del pino
nero verde cupo contro il rosa. Un Carrà.
Il mio Carrà. Una personale d’autunno in omaggio. Gratuita..
Oppure ombre cinesi. Per quei piccoli movimenti meccanici.
Ecco. Sì, ombre cinesi.
Simultaneamente, inoltre, in cielo
[che cielo, com’è amabile. Come si potrebbe mai smettere d’amarlo?Che lastra di cobalto!]
simultaneamente, gli uccelli. A migliaia. Flusso di coscienza. Andirivieni di memorie.
Quasi un dolore lasciare la scena. L’insediarsi della nostalgia, seduta in petto.
Ed comunque, sazia, a conservare il fotogramma.
Mettere via per quando sarà notte
…
…
…
(by poetella)
(peccato non avere la macchina fotografica, stamattina…)
J S Bach – Partita No.2 in c minor- Sarabande.
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05 mercoledì Dic 2012
(foto di poetella)
M’è tornato in mente, al chiuso artificiale, uniformemente opaco
il sole di dicembre, mattina,
basso negli occhi. E non vedi più niente.
Solo un riverbero slargato, una vibrazione di contrasti
un passare d’ombre, accanto. Potrebbero essere mostri
dinosauri, discontinuità, disarmonie, cattivi pensieri, camion con rimorchio
Potrebbero essere asini in bicicletta, magari anche a piedi
streghe invidiose pronte a farci un dispetto
o tutte le colpe o i rimorsi o i rimpianti.
Niente. Non vedi niente
se non quella vampa (m’è tornato in mente
in queste luci scialbe di lampadine a basso consumo)
non vedi che cose orlate di luce e dentro
niente.
E non è forse così, in fondo, sì, in fondo mi pare sia così anche per un amore, no?
Che tutto il resto s’oscura, si svuota
.
E ce ne stiamo così, abbacinati
senza guardare, senza più vedere, senza cercare
e intanto sentiamo che tutt’attorno il mondo si scalda e brilla
…
…
…
(by poetella)
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21 mercoledì Nov 2012
Tag
amore, fiori rosa, gioia, il cielo, luce, ninna nanna, poesia, serenità
(foto di poetella)
Era una mattina qualunque, forse.
Ci si alza, si raccolgono i sogni in un fazzoletto, si chiude a fagottino e si mette via. Si esce.
Magari, in giornata, poi.
O magari no.
Ho sognato statuette di Nymphenburg, stanotte. Cinesini. Damine. Puttarelli.
Si sognano immagini della giornata, diceva Freud, ridisposte in ordine sparso.
Nuovi accostamenti, nuovi messaggi. Soluzioni.
Inutile comunque scervellarsi sulla lettura. Non siamo mica tecnici.
Che poi, sarà vero che basta conoscere i mostri che ci abitano fargli Buh! e farli scappare?
Meglio camminarci per mano, con un lieve sorriso disegnato in faccia.
Noncuranti.
Con una mattina così, poi, di cielo largo e azzurro. Solo un gruppetto di nubi a fiocco.
Un ventaglietto d’ovatta. Che ti stai a scervellare a fare.
Inoltre, indubbio comunque che camminando da soli a lungo, s’aggruppino frotte di pensieri.
S’affastellino a strati.
Uno sull’altro. Uno dietro l’altro. Uno avanti all’altro.
Dai! quella parete di fiori rosa del vivaio, a Novembre, comunque, bella presa di buon umore.
Bella fiutata.
Come quel pensiero che tornava a flussi regolari. Una frase.
Una frase che s’andava a disegnare in cielo.
Giocava tra le nubi. Erano davvero così lontane le nubi?
Una frase che conservava il profumo, anche col vivaio che ormai non si vedeva più.
Anche adesso, a casa, dopo il caffè.
Davvero ci sono frasi che ci ripetiamo come una ninna nanna, frasi che ci salvano.
Dimmelo ancora,
quando sarà evaporato il ricordo.
Dimmelo ancora. È così bello.
…
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…
(by poetella)
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15 giovedì Nov 2012
(foto di poetella)
Una pioggerellina che entrava nelle ossa, fitta fitta
stamattina, minuscola, conficcata tra ricordi e aspettative, piccole lance di luce, spilli,
come pensieri d’appena svegli, col chiaro che ancora si nasconde.
Si sottrae al buio un filo d’attesa
Una pioggerellina che s’infilava ovunque, inumidiva il passato, il futuro imprevedibile.
Il presente secco.
No, non ti stupire se mi veniva facile paragonarla a. Non ti stupire, sai?
Una pioggerellina che entrava nelle ossa, fitta fitta
e due ragazzi, poi, che se ne andavano camminando sotto due ombrelli aperti, stesso colore, tenendosi per mano. Tenendosi col sorriso e le promesse false. O vere. Non so.
Ombrelli identici. Nuovi nuovi. Solo uno più grande, uno più piccolo.
Stesso negozio, sicuro, stesso giorno insieme a comprarlo.
Fondersi. Arrivare a non vedere più dove comincia uno e finisce l’altro.
Ah! la giovinezza.
E noi? Dove andrà a finire tutto questo? Dove andremo mai?
Vedi, sto scrivendo da un po’ questa nostra storia.
Scrivo, cancello. Riscrivo. Leggo e rileggo. Correggo.
E dire che il bravo scrittore conosce sempre il gran finale.
Storia e resto. Sviluppi. Accadimenti vari. Epilogo, morale. Note e bibliografia.
Sa tutto dall’inizio, il bravo scrittore.
Non sono brava io, pare.
E questo mio quadernino a righe che scolora via, all’infinito, e lento si diluisce l’inchiostro,
questo mio quadernino scritto e riscritto.
Troppi fogli, troppi segni fitti fitti, pieni da cancellature.
Ma ormai, che cancelli a fare?
Come le spiani le righe e i monti.
Come riempi i fossati?
Ogni tanto c’è un disegno, sai? ci volo su.
Mi piace guardare i disegni belli. Mi ci metto dentro. Piccola piccola, sorvolo zolle di malinconia.
Sono un po’ stanca di farci il sole che ride, sui miei paesaggetti.
Ed è inutile, davvero inutile piantarci margherite di plastica.
Mai avuto profumo, quelle.
Profumo intenso di rosmarino sulla Tiburtina, stamattina.
Strano. Come non chiedersi da dove venisse?
E per quanto ancora.
Bene. Lasciatemi qui, vi prego, un po’ qui, occhi socchiusi ad annusare la meraviglia.
Intanto potrei guardare un po’ al passato
contando le perle della mia collana.
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(by poetella)
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12 lunedì Nov 2012
(foto di poetella)
Scompigliata orchestrazione di foglie in cielo
Si cercano nuovi assetti. Anche loro provvisori.
Bastasse un po’ di vento.
Bastasse per ridisegnare le mappe, per imprimere il verso, la rotta.
Siamo tutti ciechi senza bastone. Senza cane.
Quella lucina in fondo, che abbaglio, no?
E questo gorgoglio di fontana, fosse una cascata?
Dev’essere il silenzio del parco, in questa mattina grigia, che l’esalta.
Dev’essere il silenzio del coro.
O il troppo rumore. Magari è la nebbia. Si sa come chi non veda
poi sia in grado di sentire meglio. Sentire più.
Scompigliata orchestrazione di foglie in cielo
Gli alberi respirano. Inspirano. Sospirano.
Forse rimpiangono un’altra luce, un calore già provato.
Poi perso.
Che ne sanno loro che l’inverno arriva e si tira dietro la primavera
e poi l’estate
e poi l’autunno
E poi ancora l’inverno.
Che ne sanno loro della giostra perenne.
O quasi.
E tu, tu. M’hai fatto crescere a latte e miele
e un bel busto con le stecche di balena.
Visto che schiena dritta, adesso?
Sì che l’hai vista. Dici sempre che è bella
mentre la disegni con la punta delle dita.
Beh, sono dritta, salda, rossa e oro, adesso
Come queste foglie belle.
Posso togliere il busto, ormai, no?
Posso andare anche sola. Lo sai vero? Lo sai. certo e sorridi.
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(by poetella)
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09 venerdì Nov 2012
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(foto di poetella)
E mentre cammini, canta!
Qualunque, sì, qualunque cosa. Ma canta.
Cinquanta minuti di cammino. Mica puoi stare a pensare.
Mica puoi a che, a come, cosa, ma quando, e se poi? Mica puoi a, comunque… Per quanto.
Certo no, certo sì. Ma allora? E se allora? E se mai allora?
Mica puoi, ad ogni passo, arrampicarti su pensieri sdruccioli, che va’ a sapere dove ti portano.
Dove ti fanno rotolare. Se ci cadi su, se poi ti rialzi. Se affondi. Se t’immergi in un baratro di terrori, di domande, di supposizioni dannatamente inutili.
Canta,
mentre cammini, ecco, canta!
Un passo e fuori l’aria e un altro passo e Mahler, o Borodin, o Piaf, che so? Fai La la la…
Quello che ti pare, ma canta. Te lo dico io. Sono io che te lo dico.
Io che me lo dico, e intanto la la la…
E intanto mh mhhhhhhhh mhhhhhhhhh…a bocca chiusa.
Ho un punto, dentro, dove nascono le nuvole.
Guarda come se ne vanno su.
Guarda come è azzurro il cielo! Con qualche sbruffetto bianco.
Piccolo piccolo. Dev’essere uscito da me. Da quel punto, cuore di nuvola.
E canto. Mi dico canta! E canto.
E guardo le nuvole.
Come quelle che m’ha fatto vedere l’altro ieri, il computer sulle gambe, sopra al piumino.
E uscivano dal display e ci avvolgevano, ci contenevano, ci proteggevano, ci nascondevano a tutto il dolore del mondo.
Eccole lì quelle sue nuvole.
Mi cantano, mi ballano negli occhi.
Ed io canto, mentre cammino, ecco, canto.
E lui con me, adesso, anche se lui con lei. Anche se lui con l’altra, con tutto il mondo, con gli obblighi, coi piaceri, con le consegne e i premi, con i sì ed i no, che importa?
È qui, negli occhi, nel cielo, sotto i passi
E io canto, cammino e canto. E sono anch’io, anch’io nuvola .
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(by poetella)
Mahler-Adagietto della V sinfonia
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06 martedì Nov 2012
Posted in amore?, attesa, camminare guardando, crescere con l'amore, emozione, foto di poetella, pensieri sparsi, poesia
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(foro di poetella)
Pensavo, momenti di vuoto fanno sempre paura.
Te l’avevo mai detto?
Nonna aveva un puntaspilli
un coniglietto rosso (ce l’ho io adesso)
Che pena mi faceva.
L’avrei sfilati uno a uno
quei brutti pensieri.
Cosa ti vuoi aspettare mai, ormai?
Mica possibile riempire ogni momento vuoto
per paura di…
e sfilare via i…
Ma non sarebbe meglio andare
vagare scivolare tra le cose e guardare
Guarda! Ce n’è da guardare.
Visto quella nuvola? Una mano aperta
ad afferrare il cielo. Fatti prendere, dice.
La lucertolina scappa via intanto
a destra dei miei passi. Paura.
E non t’avrei fatto niente, sai?
Non t’avrei mai catturata
mai imprigionato, amore mio!
Mai t’imprigionerò.
Di cosa hai paura, allora, tu? Dai!
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(by poetella)
30 martedì Ott 2012
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(foto di poetella)
Strano, l’ho sentita condensarsi, un vapore, no, goccioline minuscole.
Stillavano mentre camminavo, cadevano a terra con un leggero tintinnio, clic, clac, cic ciac, un canticchiare giocoso,
e da terra evaporavano. Su, fino al cielo.
Un cielo così azzurro, così azzurro e vasto che le ingoiava, nuvolette leggere, le inglobava, e le altre, nuvolone veloci, bianchissime, attorno. Nuvole madri.
Tant’è che a un certo momento ho dovuto rendermi conto che non c’erano più. Né loro, né quello da cui erano nate.
Ero libera.
La mia tristezza se l’era presa il cielo.
Che poi, davvero, come si fa ad essere tristi, se si vede, lontano sui monti, contro l’azzurro,
la neve?
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(by poetella guarita)
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23 martedì Ott 2012
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(foto di poetella)
Buffo! Una donna raccoglieva olive degli alberi
sul ciglio del parco.
Saranno buone da mangiare?
Chi sarà stato
il primo uomo ad assaggiarle?
Proprio il primo, dico.
Mi meraviglio sempre quando penso questo. Gli assaggiatori…
Quelli che hanno detto, per primi, ok, buono. Si può…
Ci sarà ancora qualcuno che trova qualcosa di nuovo, di buono?
In questo sconfinato deserto di polveri sottili e diffidenza?
La donna aveva un secchiello.
Come quello che usano i bambini al mare. Per la sabbia e le conchiglie. Vuote.
La donna aveva un’aria, direi, a mio parere, forzatamente disinvolta.
Come stesse facendo qualcosa che non…
Buffo. Proprio buffo, sì.
E ce n’erano, di olive. E d’alberi,
Mica me n’ero mai accorta che fossero ulivi.
E sì che guardo. Guardo sempre gli alberi.
Ma non sono molto pratica.
L’ho detto, sono una cittadina.
Ho perso la confidenza.
Non ci si chiama più per nome, io e gli alberi.
Solo a gesti.
Loro muovono le braccia e io li guardo. E sorrido. Basta.
Quante, quante olive che c’erano! Verdi. No, non tutte verdi. Qualcuna nera.
Nera nera lucida lucida.
In città.
Buffo.
E poi, il cielo!
C’era come una sorgente, in cielo, stamattina.
Strano come da lì partissero tutte le nubi
A ventaglio.
Il cielo era un pavone azzurro con la coda aperta. Per me.
M’è venuto di pensare allora come in fondo già consoli
già plachi, già basti questa quiete. Questo stupore
Come tutto induca a guardare di lato e avanti e sopra
Come disegni sul viso un sorriso lieve lieve
A indirizzare, dipanare, illuminare il giorno.Un sorriso
il sorriso immoto degli angeli di Giotto.
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(by poetella)
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10 mercoledì Ott 2012
(foto di poetella)
(lo so che non c’entra un gran che, ma mi piaceva…)
Curioso come, guardando su, stamattina,
ché io guardo sempre per aria, è un vizio, un vezzo, un’esigenza, un rischio, certo, un rischio pure, ché qualche volta, infatti, inciampo a guardare in cielo, prendo storte, non vedo ostacoli, sbando, ma ciccia,
insomma, dicevo,
curioso davvero come guardando come c’erano delle virgole, delle virgole e virgolette strane, come un puntualizzare giudizi, un sottolineare, un evidenziare prese di posizione,
peccato non avessi per scattare, con me, peccato essere sempre presi alla sprovvista quando si vogliono fermare momenti, beh, dicevo
curioso come, guardando su, stamattina,
quelle virgole e virgolette, così, e poi così e virgola e così e ancora virgola, e una virgola lì e una là, spazio d’azzurro e virgola, e ancora azzurro e virgola
e niente punto. Ecco. Niente punto.
Potenzialità infinite. Uno sconfinato discorso azzurro di virgola in virgola.
Non lo so. Guardavo e sentivo dissolversi quel ganglio violaceo che m’arrochiva i pensieri da un po’. Mica tanto. No, mai per tanto tempo. solo un po’.
Sono brava a farmi durare solo un po’ le nebbie, le crepe nel muro, gli strappi, lo sguardo scuro. Anche perché ho gli occhi chiari. E chiara luce, da qualche parte, che magari s’oscura un po’, ma, come fai a tenere nascosta una luce?
Deve essere perché cerco risposte in cielo.
No. Così non mi piace.
Deve essere perché il cielo mi da sempre risposte.
Ecco. Così.
Insomma, vedi, con le virgole il discorso non si chiude.
Continua. E lasciamolo fluire. Allora.
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(by poetella)
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19 mercoledì Set 2012
Posted in amiche, amore?, camminare guardando, crescere con l'amore, le cose importanti, musica, pioggia, poesia, quasi racconti, vecchiaia
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(foto di poetella)
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– senti ‘sto giochetto
– mh?
– guardi la targa di una macchina che passa
– beh?
– se c’è l’iniziale dell’amore tuo…
– (…)
– guardi il numero vicino
– ok, beh?
– se è un uno…ti pensa
Camminano. Sta per cominciare a piovere
– se è un due, ti ama. E se è un tre, gli sei indifferente. Mi segui?
Si guardano.
– vai…
– se è un quattro ti detesta!
– addirittura!
– e zitta! Senti. Se è un cinque…
– un cinque?
– vuole…
– vuole?
– beh…
– e parla!
– portarti a letto
Pioviccica. Aprono gli ombrelli
– se è un sei… ti amerà per sempre. Un sette, vi vedrete a breve. Un otto, è cotto…un nove, ha nostalgia di te. E uno zero…ti mette le corna!
– hai finito?
– oh yes!
– quanti anni hai te?
– cinquantaquattro.
– Ecco. Io, ieri, fatti sessanta
– beh?
– ma fammi il piacere, va! Scema!
Ridono. Camminano veloci. Piove. Quasi arrivate
– ma…
– che?
– vale anche per le macchine parcheggiate?
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(by poetella)
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14 venerdì Set 2012
Posted in atmosfere magice, attesa, autunno, Bellezza della natura, camminare guardando, Mahler, pioggia, poesia
(foto di poetella)
Mahler – Adagietto della V sinfonia
C’è da stare in allerta
arriva. Sta arrivando
parrebbe correndo, non so
Insopportabile quella lunga infocata assenza
d’essenza intrisa di tenerezza
di quiete di garbo
di garbati accordati colori.
Arriva
Già cinque foglie gialle
al rampicante in balcone, sospirano. Vedi?
Tra poco la scena
sarà concerto di rossi di ocra di bruni.
Al mattino i passi si faranno veloci o magari più lenti
già oggi è andata così,
stretti nella ruggine dell’aria frizzante di pioggia.
Vedrai, cercheremo il tepore del tè alla vaniglia
vaporando ricordi, a casa
sorridendo
senza rimpianto del trascorso fulgore d’agosto. Mai.
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(by poetella)
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